APES

Dilated Peoples no Brasil? Não...Rincon Sapiência e seu "disparate".

2010-12-20T08:14:00.000-08:00

Fiquei dois dias pensando em escrever alguma coisa sobre o fabuloso show do Dilated Peoples que eu presenciei na última sexta-feira, na quadra da escola de samba Tom Maior. Não sabia ao certo sobre o que escrever, e não queria cair no senso comum, enchendo o evento de elogios, que seriam até merecidos, já que a organização foi realmente muito boa. Não queria também falar da performance dos Mc's de Los Angeles no palco, e do show a parte que é o DJ Babu, pois isso, seria chover no molhado. Então decidi escrever um texto curto, sobre um evento que ocorreu no show e que me supreendeu muito, a performance de Rincon Sapiência.

Muito vão se perguntar, "Mas por que escrever sobre um artista que nem era o mais importante da noite, e que cantou apenas uma música no evento?"
A resposta é simples, porque na maioria das vezes podemos ter uma percepção mais apurada de uma ação social, quando analisamos a história menor, ou seja, aquela que aos olhos do grande público é a menos importante.

Durante as apresentações iniciais que antecederam a grande atração da noite, alguns Mc's subiram ao palco e mostraram tudo aquilo que o público queria ver, Rap de verdade, com mais ou menos swing, mas ainda assim Rap. Tudo era extremamente Rap, as roupas, as rimas, as posturas no palco, eram todos se apresentando dentro de uma mesma linguagem, fazendo aquilo que o público presente aguardava, como um aperitivo para o prato principal. Eis que um sujeito vestindo calça skinny amarela e camisa cor de laranja, surge no palco ao som de um batidão, ao melhor estilo funk carioca. Estéticamente, poderíamos descrever como uma mistura de Mr. Catra com a banda Restart, muito diferente de tudo aquilo que estava acontecendo naquele local. E assim prosseguiu a apresentação de mais ou menos 4 minutos, Rincon Sapiência cantou funk carioca, usou batida inspirada no miami bass, mas com letras que fugiam totalmente da temática funk carioca que estamos acostumados, nada de popozuda, tchutchuca, ou coisas do tipo, era a mensagem e as idéias típicas do Hip Hop, inseridas numa outra linguagem periférica, o funk, e se apropriando de um visual extremamente pop. Uma loucura!

É óbvio que uma exposição dessas não deixaria seu autor impune. Mesmo que aparentemente a grande maioria das pessoas no evento, pareceram não se importar muito com o que acontecia, uma minoria significativa, se manifestou em relação ao fato, através de vaias e gritos hostis contra Rincon. Alguns diziam: "Que merda é essa?", "Canta Rap nessa porra filho da puta!", "Tá pensando que tá no Rio!", entre outras coisas. A pergunta que me veio à cabeça na hora foi, como um movimento que propõe uma revolução ou reforma social e pessoal, que se autoproclama a voz dos injustiçados, pode ter uma postura tão agressiva em relação aos seus pares e pior do que isso, tão conservadora? Não que eu ache que um movimento descentralizado como o Hip Hop, seja composto de forma homogênea, não é isso. Mas eu queria acreditar que com 30 anos de história, e de produções artísticas em diversos campos da cultura, algumas pessoas envolvidas com o Hip Hop já tinham aprendido que as coisas só mudam, evoluem e se transformam, se pudermos experimentar dentro do nosso campo de ação. Imaginem se Caetano Veloso e os tropicalistas não tivessem experimentado intencionalmente a guitarra elétrica no fim dos anos 60 para revolucionar a MPB. Ou se Ornette Coleman, John Coltrane, Sun Ra entre outros, não tivessem experimentado a liberdade musical e a improvisação dentro do Jazz. E se o Kraftwerk não tivesse experimentado fazer música só com sintetizadores e dispositivos eletrônicos, o que aconteceria?

As manifestações culturais precisam de experimentação, precisam de gente que enfrente alguns tabús e idéias já consolidadas, para que elas possam ter algum significado real, para que elas possam realmente ter algo de interessante e provocador, para nos fazer pensar um pouco. O artista Rincon Sapiência, não fez nada além de incorporar outros elementos já conhecidos, e até mesmo próximos ao Hip Hop, não foi nada demais, mas já foi o suficiente para acender a chama conservadora dos ditos "reais" do movimento. Cultura sem troca de informações, influências e misturas, é cultura morta, não serve para nada, e fica restrita ao gueto ideológico. Espero que daqui para frente, mais artistas de Rap sintam-se livres para experimentar outras concepções estéticas, misturar, e virar tudo de ponta cabeça, para que o Rap seja realmente o que ele sempre prometeu ser, uma ameaça para o status quo.

Documento

2010-07-21T23:40:00.000-07:00

Naquela manhã de domingo, ele sabia. Era o fim. Isabela veio buscar a penteadeira branca, feita a mão pelo bisavô e que foi dada de presente para a esposa. Era a pedra sobre o caixão. Ele gostava da mesa. Sentava ali para ouvir discos, escrever bobagens, trabalhar, ver a janela. Caio, o atual namorado, veio junto. Trouxe o carro do pai, maior para poder levar o móvel.

A xícara de café frio estava em cima da mesa.

A interfone tocou, ele apagou o cigarro na pia da cozinha e atendeu. Ouviu passos no corredor então o barulho da campainha.

“Ele não vai conseguir levar a mesa sozinho” - pensou em voz alta, enquanto destrancava e abria a porta.

O beijo no rosto. Os sorrisos. Palavras vagas.

Ela ainda usava o mesmo perfume. Ele achou aquilo estranho: fazia tempo, mas a casa seria sempre um pouco dela. Caio apertou-lhe a mão e disse:

“Me dá uma mão? Ela parece...”

“Pesada”, ele já se adiantou. “Sim, claro”.

Para evitar meia cerimômia, a mesa já estava na sala e não mais no quarto onde ficou por anos. Era pesada, de madeira maciça, toda pintada de branco. Ele largou o óculos na estante cheia de livros e juntou-se a Caio na tarefa hercúlea de descer dois lances de escada. Isabela em silêncio, se precipitou em reabrir a porta recém fechada.

Nos primeiros passos, Caio percebeu que a tarefa seria mais difícil do que prevera.

“A gente não pode tentar... “, Caio lançou a cartada.

“O elevador? Nem pensar. É difícil levar até a cadeira lá de tão pequeno”.

E assim foi feito: cada um segurando em um dos lados da mesa, esgueirando-se pelo corredor escuro em direção à escada em forma de caracol.

Entre um degrau e outro, Caio iniciou tentou, mais uma vez, uma conversa:

“Não nos vemos desde..”

“O jantar na sua casa. Eu lembro que tinha dito a Isabela que tinha gostado de você” na mesma hora, perguntou a si mesmo porque havia dito aquilo.

“Aquele foi um bom dia” disse Caio, tentando arrumar o óculos que lhe escorregava pelo nariz.

Ele levantou a cabeça e parou. Sabia bem o porque desse comentário; naquele dia caio reencontrou Isabela. Não se viam a tempos. Os comentários, as conversas. Aquilo sempre fez sentido. Entre um pensamento e outro, gritou:

“Cuidado, a porta!”

Caio parou. Com cuidado, colocou a mesa no chão. Se virou, abriu a grande porta de vidro, e a escorou com o peso. Passaram por ali com cuidado e seguiram, devagar, em direção ao carro, que estava estacionado quase junto ao portão de ferro cinza.

“Precisa de ajuda?” Ele disse, já quase se virando e pegando um cigarro.

“Não precisa, Isabella me ajuda a colocá-la dentro do carro” disse Caio, sem olhar no rosto dele, enquanto abria a porta do carro.

Eles se deram um aperto um aperto de mão e se olharam fixamente por alguns segundos. Caio então meteu a mão nos bolsos procurando e parecia caçando o celular. Atendeu virou-se e começou a caminhar.

Ele ficou ali por um minuto talvez. Tragou o cigarro. Sentiu o sabor amargo na garganta. Lembrou-se que precisava almoçar. Respirou fundo. De repente lembrou-se:

“A cadeira! Falta a cadeira!”

Correu. Atravessou a porta de vidro e subiu os dois lances de escada como um raio. Chegou. Abriu a porta.

“Isabela?”

Ela já tinha ido. Colocou mais comida e água para o gato. Na estante, ele logo notou: lá estavam os dois livros do Dostoievski. Ela tinha tirado o primeiro volume de O Arquipélago.

E levou a cadeira.

Clique meu, do expurgo.

Few minutes ago via web

2010-07-20T11:13:00.000-07:00

Todo dia é igual. Ao abrir meu Twitter, vejo uma torrente de segredos, confissões e delações na minha time-line. Todos os dias, a cada update.

É estranho: no princípio eu admirei o Twitter como ferramenta. “Seguir” as pessoas e coisas certas mudava a maneira como lidava com a informação. A capacidade de dispersão de produção de conteúdo me pareceu o futuro da comunicação e da promoção de idéias. A busca de informação não era mais realizada por mim, de maneira indireta, filtrando previamente minhas preferências, automaticamente era criado um banco de dados atualizado das coisas que gosto, a todo momento.

Mas isso foi no princípio. Houve uma migração massiva de usuários do orkut para o twitter (o tal do usuário médio) e foi então que minha time-line mudou drasticamente. Cada dia que passava, eu sabia mais dos pequenos segredos e das pequenas perversões daqueles que seguia: brigas com o namorado, confissões de desejos, frustrações amorosas, relações pessoais de trabalho. Tudo. De um momento para o outro, não havia mais segredos.

Sim, minha reação imediata foi não seguir mais as pessoas que “poluíam” meu Twitter. Porém, o que me assustou foi o fato de que este não movimento não era um caso isolado, pelo contrário: é assim que grande parte dos usuários pessoas utilizam a internet e as redes sociais.

Este é um fenômeno social.

As pessoas não conseguem mais pensar, sentir ou ouvir qualquer cosia sem espalhar para os sete ventos o “que está acontecendo agora”. Demissões foram causadas por tuites mal vistos. Namoros terminam devido a exposições não planejadas. Traições são descobertas. Amizades são rompidas.

Não sou um conservador: acredito que dividir gostos, preferências, idéias e sentimentos seja algo de positivo. Uma mágica realizada pela internet e pela conexão entre as pessoas. Porém, me assusta o uso que fazemos da ferramenta, e a maneira como estamos lidando com nossa privacidade.

Cada vez mais, o que é público e o que é privado torna-se indiscernível, e qualquer possibilidade de resguardo de intimidade passa a ser visto como uma falta. É interessante notar o fato de que o brasileiro é o povo com maior adesão às redes sociais. Justo nós, que desde em nossa origem histórico-social, temos um lapso na relação coisa-pública/ coisa privada.

Vejo aqui um pequeno sintoma de nossa sociedade contemporânea. A massa hoje não é mais amorfa: ela possui um avatar, um log-in, uma senha, um twitter, um orkut, um facebook. A identidade está ao alcance de alguns cliques. Porém, esta identidade construída virtualmente, devido a sua fragilidade, deve ser sempre reafirmada, devassada, violentada. Criamos uma identidade inventada, vivemos a auto-afirmação do querer ser. Como pequenos deuses, criamos a nós mesmos, mas de acordo com nossos desejos e intenções, não mais a nossa semelhança. Nós mesmos nos tornamos produto.

No mundo onde a depressão e a solidão são moedas de troca, as redes sociais se tornaram grandes divãs públicos: hoje, todos estamos ao mesmo tempo, deitados falando e ouvindo.

Me pergunto se em nome do ego, não estamos, a cada tuitada, matando nosso super-ego.

Um detalhe

2010-05-31T21:31:00.000-07:00

O quarto era pequeno, mas tinha uma janela grande que dava para a avenida. O tempo era aquele cinza bonito, típico de como fica São Paulo no outono. De pé, encostada no parapeito, Paula olhava o dia de chuva que se desenrolava em câmera lenta. No reflexo da janela, lembrou-se da menina que corria nas ruas do Brás quando criança, lembrou-se da padaria da esquina onde comprava doces. Lembrou-se do sorveteiro. Sentiu o gosto de algodão-doce e o cheiro de cigarros e perfume barato que exalavam da roupa do avô. Viu, naquela imagem de sonho, entrar pela porta um pai que nunca vira antes, carregando uma mala grande e lhe dizendo, aos gritos, que precisvam ir embora. Sentiu a mais que presente ausência da mãe, de quem só sabia o nome. Memórias e lembranças.

Uma lágrima escorreu no seu rosto no rosto. Paula limpou-a com a manga da blusa velha que usava para dormir. Respirou fundo e tomou um gole da xícara de café. Como todas as manhãs. Ainda era bem cedo, e a cidade acordava.

O gaveteiro era branco e cheio de ranhuras. Tinha um pequeno puxador dourado, com detalhes em madeira. Ficava encostado num canto da parede, ao lado da cama de solteiro. Dentro, Paula guardava um pequeno caderno preto. Escrevia o que lhe desse na telha, mas tinha o costume de não ler o que rabiscava ali. Podia chamar aquele caderno de diário, mas na verdade, Paula não dava tanta importância ao que escrevia. Achava cliché ter um diário, achava cliché colocar sues fantasmas no papel. Nunca quis ser escritora, nunca teve pretensões artísticas. Mas escrevia. Naquela dia, pegou o lápis preto e desenhou com letra cursiva as primeiras frases que lhe surgiram na cabeça. Mecanicamente encadeou, como sempre, palavras sem sintaxe. Números e letras. Um pequeno código pessoal aleatório.

Outra xícara de café preto. Seguida de mais uma. Olhou para o relógio. Sete horas.

“Preciso sair, vou me atrasar” - pensou, enquanto se levantava. Colocou o bule no fogão. Lembrou dos livros que precisva pegar: Tolstoi, Dostoievski e Puchkin. “Literatura Russa, sala B, quarto andar”. As chaves. O cotidiano reconhecível e repetitivo.

Trancou a porta e colocou a chave no vazo. Sim, ele iria para lá esta noite. Estariam juntos. Fariam amor. A mente de Paula se projetou doze horas a frente. Celso traria pizza e uma garrafa de vinho. Iriam ver televisão deitados na cama. Sentiriam um o corpo do outro no cobertor quente. Um beijo na testa de boa noite. Paula desceu as escadas e correu pelo corredor. Abriu a porta pesada que dava pra rua e viu o letreiro amarelo do ônibus de linha.

Celso pegou o trem em direção ao centro. Já era tarde, quase noite. Desceu na Estação da Luz e ouviu o sino bater sete vezes. Era só pegar o metro. Paula queria pizza, mas só trazia o vinho. “Vou ter que passar na padaria”, pensou, de pé, apertado entre os passageiros. Lembrou-se, de repente, de como conheceu Paula, naquele café da Pinacoteca. Ela tirava foto das putas que frequentavam o Parque da Luz para um trabalho da faculdade. Celso achou engraçado a cena: menina ruiva e de olhos pretos tentando esconder a câmera entra a bolsa e a blusa. Claro, todas as putas sabiam que estavam sendo fotografadas. Faziam até pose, enquanto Paula buscava o melhor ângulo. Rindo para si mesmo, Celso abordou-a para ajudá-la. Paula agradeceu. Primeiro fez-se de desentendida, depois aceitou o convite para o café. Já se passaram 6 meses.

Celso passou na padaria, comprou pães recheados. Já tinha o vinho, faltavam apenas alguns frios. Pagou a conta, atravessou a rua e abriu a porta. A escada era escura, mas eram só dois lances. Teteou os bolsos.

Merda! As chaves! - disse em voz alta.

Imaginou que tivesse as esquecido. No mesmo instante, lembrou-se: estavam no vazo. Agachou meio sem jeito e encontrou o molho. Lentamente, abriu a porta do apartamento. Nunca soube se comportar numa casa que não fosse a sua. Olhou em volta e sabia: as coisas estavam exatamente como Paula havia deixado pela manhã. A xícara, o bule, a janela.

E o caderno preto.

Paula o havia deixado o caderno em cima da mesa. Esqueceu-se dele ali e durante o dia todo. Em nenhum momento, se lembrou dele. Celso viu a capa de couro e as páginas amareladas. Um lápis marcava a última página escrita. Não se conteve. Fechou a porta, sentou-se na mesa e começou a ler.

Vinte minutos depois, Paula abriu a porta sem cerimonia. Celso olhou-a no olho, com o caderno em uma mão, disse:

- “O que é isso?”

- “É um caderno. Porque?”

- “Por nada, por que nunca...” - ele disse, sem muita certeza.

- “Porque é meu. E não achei que lhe fosse interessar”. Paula colocou a bolsa sobre a mesa.

Celso abaixou a cabeça e começou a chorar.

-”Celso?!” - Paula disse num misto de indignação e ternura.

-“Mas por quê? Por quê, Paula!?”

-“Porque o quê?” disse Paula, se aproximando de Celso, olhando-o nos olhos e colocando uma mão no seu rosto.

Celso ficou em silêncio. Longos 15 segundos se passaram. Levantou a cabeça e com voz embargada, disse:

-”Quando vi esse caderno em cima de mesa, vim devassar sua vida: procurar algo que não sabia o que era. Queria um segredo. Depois de correr os olhos por todas estas páginas, chorei não pelo que encontrei, mas sim pelo que não achei. E isso me doeu mais que tudo”.

Paula o olhou nos olhos, e nada mais precisva ser dito: de todas as palavras que ali encadeou, nunca havia escrito nem o seu nome, nem o de Celso.

Clique sem juízo: Thiago Zati

Triste Nota

2010-05-03T18:47:00.000-07:00

Nunca postei aqui...mas isto se faz necessário neste momento...

Deixo um abraço à minha família em memória de Lin Mesquita, meu primo que se foi no início deste dia.

Esteja onde estiver...sua vida se faz presente em nossa memória.

Um forte abraço primo...

Alessandro França Soares

A politicagem no Twitter: aparência ou transparência?

2010-04-29T15:51:00.001-07:00

Já não é mais novidade para ninguém a importância da internet como ferramenta de articulação política. Dos blogs ao Twitter, de jornalistas à políticos, todos estão de alguma forma ligados na internet e suas redes sociais. Em 2007 participei de uma pesquisa em grupo, que tentou mapear e entender o uso das novas tecnologias na ação política e em 2008 fiz uma pesquisa individual para tentar entender se a internet poderia ser uma possibilidade para a revitalização da esfera pública e consequentemente o aumento da participação política (mais detalhes entre em contato comigo). Todas essas pesquisas me levaram a reflexões interessantes sobre o uso da internet, e quando o Twitter me foi apresentado em meados de 2009, a princípio não vi a ferramenta com bons olhos, pois me parecia muito mais uma vitrine para auto-promoção do que uma ferramenta informativa de interação (Como os blogs costumavam ser). Com o passar do tempo, e o uso constante, descobri que o Twitter é tanto uma coisa, quanto outra, pois é uma ferramenta e cada um a usa como quer. Mas o que mais me espantou foi o fato de muitos políticos aderirem a ferramenta, e deste modo, ficarem cara a cara com seus eleitores, o que pode ser muito perigoso para a maioria deles. Sendo as redes sociais ferramentas de interação, estes políticos ficariam expostos a uma enxurrada de perguntas e críticas, e em alguns casos teriam que prestar contas a população. Mas conforme fui analisando a forma como estes políticos usam o Twitter, percebi que havia um problema, o princípio da interação foi deixado de lado e só a auto-promoção era o objetivo.
Quando pensamos em redes sociais a primeira idéia que temos é de proximidade, de achar ou sentir que há uma proximidade entre locutor e interlocutor, isso dá uma certa sensação de segurança e confiabilidade, é o que todo eleitor busca em sua relação com o seu representante. Mas na prática a coisa funciona diferente, pois a confiabilidade que surge através da transparência em relação as idéias, propostas e um possível debate com este político não existe. O que existe é aparência, é a sensação de que isso é possível, quando na realidade não é pois, eles vão contra este princípio básico das redes sociais, que é a interação. Fiz algumas perguntas, questionei algumas coisas, para alguns de nossos representantes e para minha surpresa, nunca obtive resposta. Eles transportam para o Twitter, a velha lógica paternal do "Eu falo e você escuta". Não há diálogo, sendo assim, não há proximidade e nem confiança, o Twitter se transformou em um "santinho" virtual que pode ser atualizado 24 horas por dia.
Faça o teste, entre no site Politweets, que tem uma lista de todos os políticos que estão na rede, siga alguns deles e tente dialogar. Já que eles estão numa rede social, vamos tentar fazer com eles entendam que as regras são claras e que sem interação, a participação deles nestas redes é totalmente dispensável.

Cartoon retirado do blog: http://mesquita.blog.br/

Macacos, Macacos! Uma nova Apes.

2010-04-26T22:38:00.000-07:00

Como tudo precisa ser mudado e reformulado, o blog da Revista Apes apresenta seu novo layout.

Essa mudança é também uma mudança de espírito: acreditamos que temos um bom time, acreditamos que temos o que dizer, e acima de tudo, achamos que podemos produzir um conteúdo mais provocativo, mais ácido e mais interessante do que estamos acostumados (e cansados) de ver por aí.

A revista também mudou. Depois de muitas discussões (e um ou dois dentes quebrados) vamos abrir espaço para ilustradores e artistas gráficos que queiram participar do número um. Queremos que a revista disponível para download tone-se uma referência da arte outsider produzida por estas bandas.

Teremos um tema central, e cada edição privilegiará a criação de um escritor escolhido previamente para a edição.

Lembramos que a iniciativa é totalmente “do-it-yourself”, sem fins lucrativos no sentido de que buscamos divulgar o trabalho daqueles que já estão no rolê ou estão chegando agora. Dito isso, o tema da próxima edição é “Cidade”, buscando refletir sobre a vida na urbe caótica do século XXI. Dúvidas e sugestões pelo email revistaapes@gmail.com ou via nosso twitter @revistaapes.

O programa Andaime, nosso (vulgar e chucro) podcast também passa por algumas mudanças. Teremos especiais eventuais sobre temas fechados, como o especial Japão que entra no ar em breve. Nos novos episódios teremos sempre a participação especial de pessoas que criam e desenvolvem atividades (que nós consideramos) interessantes. Tudo isso intercalado de músicas colhidas do material que nós é enviado, ou “a base de nosso mais-que-conhecido bom gosto pessoal”.

É só por isso que temos polegares opositores.

"Amigas pero no mucho" ou falando um pouco sobre teatro...

2010-04-22T16:18:00.000-07:00

Só para adiantar o expediente, não sou nenhum perito. Já assisti uma meia dúzia de montagens de clássicos com atores anônimos, umas realmente muito boas. Outras que vi, foram com globais, o que confesso foi uma lástima. Pelo exagero da montagem, e pelo "público tv" que vai lá como fã para ver o ídolo e não assistir uma dinâmica diferente de se contar uma história. Mas aí é aquilo né, o povo é educado, os jovens ouvem funk no celular pendurado no pescoço. ..

Teatro é um lance meio louco, entre apreciadores, público e habitués tem uma coisa meio estudante da ECA, meio Artes do Corpo da PUC. Que (SALVO UM DESCOMUNAL PRECONCEITO MEU) todo mundo é mutcho loco, super desinibido, prafrentex, descolado, cool e no fim das contas chato pra caralho. Gente que usa echarpe, sandália, macacão de frentista de posto de gasolina. Recomendo um rolezinho básico pela Roosevelt em noites de apresentação para confirmação.

Além disso, existe o nicho dos "conceituais"....uns filhos bizarros e incestuosos do Zé Celso, uma coisa de ficar rolando no chão, insinuando uma sexualidade exagerada, de sentar no seu colo e oras bolas, interação o caralho, eu pago para assistir, fosse para participar tinha escolhido outra profissão. Ainda que se fale muito de orgia e por mais atrativo que possa parecer, sempre beira a falta de higiene. Nessas me vi numa apresentação baseada num texto de Antonin Artaud...A unica coisa que posso dizer é que foi pura porralouquice. Não que eu seja tremendamente reaça,, beleza, nem toda arte é para se entender. Mas as pessoas confundem retardo mental, texto qualquer nota, interpretação torta, com genialidade que convenhamos é para poucos. Pior que fui verde, não conhecia o homem (o Antonin) depois me foi passado um livro sobre o cidadão, para ver se o macaco aqui conseguia decodificar a mensagem. Lamento. Depois de ler e ver que tem umas ligações com fezes, drogas, hospício, arreguei, prefiro continuar um neanderthal-acadêmico mesmo.

Isso dito, dia desses recebi o convite para assistir "Amigas pero no Mucho" no Teatro do Shopping Frei Caneca. Os convites vieram numa promoção muito legal, de um grupo de telefonia (jabá o caralho!!) que apoiando a peça, manda os convites a pessoas cadastradas grátis. Chegando lá, pego os convites, o teatro super legal, abri o programa e vi que a peça contava a história de 4 mulheres e que foi escrita por uma mulher. A trama conta uma tarde, na vida das personagens que são interpretadas por quatro caras. Parei. Pensei. Vai ser uma merda.

Toca a campainha, baixa a luz, abre a cortina. Um pianista no canto solta uns teminhas e fará isso até o fim da peça, até mesmo tendo uma interação interessante. Entram os 4 caras. Sem afetação, vestidos de preto, "machos" acima de qualquer suspeita se descontarmos o salto alto. Não sei se falei, mas a peça é uma comédia. Apresentações feitas, cada um pega sua peruca, as roupas tem umas trucagens muito simples que "transformam" as roupas em trajes femininos.

Confesso, começou devagar. Ri com minha companhia, numas de não fazer desfeita, mas não é que a peça engrenou? Fui sacando uma sutileza de história meio incômoda. De rir de coisas sérias, não por cinismo, mas por perceber que tudo é muito introjetado socialmente a ponto de sendo sérias parecem ser bestas. A trama trata e fala dos dilemas da mulher de nossos tempos, de sua feminilidade, de maternidade, de envelhecimento, de carência, afeto, amor, sexo, de profissão e relações de trabalho com um deboche ferino. E os caras, mandam bem, caricaturas á parte, cumprem o papel e fazem o que bons atores fazem: te iludem. E fazem tão bem a ponto de rolar uns improvisos bem divertidos (nada a ver com improvisos sem graça que estão na moda).

Dado momento me pego pensando se as quatro mulheres são uma o reflexo da outra em momentos diferentes pois as personagens tem 30, 40 e 50 anos. Mas, isso é piração minha (ou não). Ao que parece a peça fica em cartaz mais alguns dias. Procure saber a operadora de telefonia que tem a promoção (pois eu nao vou dizer) e vá de grátis. Se quiser conferir você poderá ver que das duas uma, ou sou chato pra cacete, ou a peça realmente tem algo dizer.

Chuva na cidade

2010-04-17T12:05:00.000-07:00

Um trovão barulhento grunhiu no horizonte. Ele cobriu os ouvidos quando o relâmpago correu dando o aviso. A chuva o encharcava, os ventos eram como espíritos que não pedem licença e empurram corpos que não lhe apetecem possuir. Ele via o céu negro e pesado, com cores em tons chumbo. A calçada era sua e da água que lhe invadia os sapatos.

Um roedor morto servia de dique numa sargeta, empurrava o fluxo da água para o asfalto. Estava com a barriga inchada, cheio de vermes que pululavam em vida, comendo sua morte. Ele sentiu-se um pouco assim, como que inchado por dentro, deduzindo que tinha os intestinos cheios de rancores. Suas pernas doíam, a cabeça rodava, vendo as feições secas, os espíritos ralos que se escondem nas carcaças dos homens e em seus guarda chuvas que passam.

Sentou-se numa praça. Olhou um enorme monumento em bronze ser consumido do alto de seu olhar pedante e imutável, por resíduos de poluição que escorriam também para dentro dos pulmões Dele. Cansado. Encharcado. Corpo trêmulo de baixa temperatura. O mundo se comprimia em uma percepção reduzida a sua volta. Ele era uma bolha minúscula na praça, um cenário ordinário. Esticou as pernas, jogou a cabeça para trás, sentiu filetes líquidos entrando pelo nariz, pelos ouvidos, encharcando a barba. Uma de suas mãos segurava um papel e uma foto dentro do bolso. Seus dentes rangiam de frio, e de lembranças.

Uma viatura passa aos berros. É seguida por uma ambulância que quer superar o alarido e a velocidade. As sirenes são o cutucão que acordaria o bêbado que dorme no lugar indevido. Ele abre os olhos, se põe a andar. Na outra ponta da praça, uma Igreja Batista segue com seus cantos, um coral que inveja os anjos acima das nuvens, se lamuria lindamente em ladainhas de mil anos. Ele se coloca de frente para a porta. Um jovem negro, de camisa e gravata o convida para entrar. Ele balança a cabeça e sem expressar uma palavra, diz com os olhos que estava bem ali. Os hinários tem capas de letras douradas, e as vozes exprimem doçura, até neste que não vê Deus em criação alguma.

Antes que o pastor traga o sermão ele já está distante duas quadras. Os olhos ardem, em lágrimas, e na água suja do céu. Ele se depara com uma vitrine. Vê a si próprio no reflexo da vitrine. Pergunta a si mesmo. Inquire o reflexo que só faz repetir. Insatisfeito abre a mão espalmada e toca seu outro igual de vidro. A foto e o pedaço de papel viraram uma papa disforme. Ajoelha-se chora e a chuva começa afinar. Quando a respiração e o espírito se acalmam ergue-se. Anda, como se o tempo tivesse peso. Arrasta-se. Em frente ao prédio de apartamentos que ocupa, olha sua janela. Tira a gosma que foi papel e foto e são uma única massa agora. Joga num bueiro. Tira a chave do outro bolso, entra no prédio, sobe as escadas. Correspondências lhe aguardam amontoadas na porta, ele as empurra para dentro tão logo gira a chave. Ao entrar, o aconchego de seu mundo não nega o acolhimento. Fica nu na sala, para afundar logo depois na banheira quente no banho. O corpo relaxa. Depois com lamina e espuma permite a si mesmo aparecer, faz seu rosto a tempos escondido na barba vir ao mundo, mostrar quem é sem a mascara que carregou por tempo.

Do fundo do guarda roupa tira uma caixa. Desce as escadas. Numa pilha de lixo próxima de onde jogou a gosma de seu passado, abandona a caixa como que para alguém se afeiçoar e levar suas lembranças consigo. O céu esta limpo pois a chuva parou. Uma brisa leve o saúda. Amanhã é segunda e tudo começará de novo.

Breve reflexão a respeito das pulseiras do sexo.

2010-04-14T08:34:00.000-07:00

Adolescentes estão sempre surgindo com modas novas como uma forma de construir sua identidade e se encaixar em determinados grupos. Algumas destas modas surgem como coisas específicas para grupos específicos, mas vez ou outra, surgem coisas que podemos observar em quase todos eles, e atualmente as pulseiras coloridas ou pulseiras do sexo podem ser vistas nos pulsos de 8 em cada 10 adolescentes de 13 à 18 anos.

A polêmica criada em torno destas pulseiras, tem a ver com a descoberta, tardia diga-se de passagem, do significado de cada uma delas. Cada cor está relacionada com uma prática sexual, que vão do simples abraço ou beijo no rosto, ao sexo oral e outras coisas mais.

Assim que o significado das pulseiras se tornou público, não demorou muito para a mídia tradicional, a mídia de internet, os pais assustados e as escolas preocupadas, começarem a execrar as tais pulserinhas. Casos de estupro e moléstia sexual começaram a ocorrer, tudo vem sendo atribuído as pulseiras, e o último destes casos foi uma menina de 13 anos que foi estuprada no Paraná por 4 rapazes, inclusive um maior de idade. A partir daí as pulseiras começaram a ser proibidas em muitas escolas e baladas "teen".

O que me surpreende nesta história toda é o fato de atribuirem as pulseiras, a conduta sexual precoce dos adolescentes. Será mesmo que meninas de 12, 13 anos engravidando tem a ver com o uso de pulserinhas? Será que o estupro de pré-adolescentes tem a ver com o uso de pulserinhas? Ou será que a sexualização exacerbada da nossa sociedade é responsável por isso?

Não quero fazer um discurso conservador do tipo pró-celibato, que também vem se tornando comum entre alguns jovens. Acho apenas que devemos refletir a respeito do quanto nós adultos, somos responsáveis por essa sexualização exacerbada e o quanto a mídia, principalmente a televisiva, que adora criar bruxas novas para serem caçadas todos os dias, também tem uma enorme parcela de culpa nisso. Se os adolescentes começam a descobrir a sexualidade cada vez mais cedo, é porque o ambiente em que eles vivem é extremamente sexualizado. Nossa sociedade é sexualizada, a publicidade nos bombardeia com sexo, assim como a TV, as revistas, a música, etc. Estupradores são estupradores, não precisam interpretar signos para cometer o ato, mas devemos levar em consideração que na sociedade em que vivemos, as práticas violentas contra as mulheres ainda são extremamente aceitáveis, mesmo com a Lei Maria da Penha, ou garotos de 17, 18 anos que agarram e beijam garotas a força em muitas micaretas que acontecem por ai, também não estão cometendo crime sexual?

Então antes de começar a caçar as falsas bruxas materializadas em simples acessórios coloridos, devemos refletir a respeito de como estamos introduzindo o sexo na vida dos jovens. Quem são as referências que eles tem e como se relacionam com o sexo. Ou acabaremos caindo na armadilha bizarra do discurso celibatário, reforçado por artistas bizarros como os "Jonas Brothers", ou na também bizarra precocidade sexual das crianças. Nem uma coisa, nem outra, o sexo, importante como é, deve ser tratado de forma responsável e de preferência com clareza, para que a vida sexual desses jovens não seja marcada por traumas.

Viagem ao fim da noite/ Morte a Crédito - Louis Ferdinand Céline

2010-04-08T17:51:00.000-07:00

Leituras no ônibus a caminho do trabalho

Louis-Ferdinand Céline muitas vezes é precedido de seus pecados. Tendo publicado folhetos anti-semitas durante a ocupação nazi na França, carregou até o fim de seus dias a pecha de ser vergonha pública. No que tange a sua obra, é irrepreensível sua genialidade. Do que li, tudo parece ser carregado em dramáticas tintas auto-biográficas, Morte a crédito e Viagem ao fim da noite são mais do que exemplares comuns de um bom escritor, mas atestados de uma grande literatura. O autor seduz, trás o leitor ao chão, cospe, escarra, peida sem pudores algum, mostrando em meio a escrotidão física, a do caráter, e como podem ser trágicas as relações humanas.

Em Morte a Crédito vemos um jovem Ferdinand que das primeiras páginas nos introduz em tom de lembrança uma infância sofrida. Um garoto coagido por um pai fracassado e uma mãe mártir. A parte dos adjetivos que dei as personagens na frase anterior, o autor não enverniza, não fica polindo a dor e as cicatrizes. Muito pelo contrário, as feridas são abertas, e de uma forma que parece um garoto que arranca a casca nova de um ferimento para ver o sangue, impedindo a cicatrização, e como louco ri disto. O texto é cortado de ironias, de derrotas, de sorrisos, de sarcasmo, numa montanha russa imprevisível. Um outro ponto que me veio nessa leitura, obviamente de minha observação (bem) pessoal, são as semelhanças sutis com Trópico de Câncer de Henry Miller. Fã confesso do autor, reza a lenda que reescreveu partes de seu romance depois de ler as provas de Morte á Crédito. Ao saber disto, me foi difícil não conectar em pensamento as andanças e malandragens da personagem de Céline, com o alter ego de Miller no outro romance.

Viagem ao fim da noite é por sua vez, tida como a obra máxima. A história também tem fortes ares de autobiografia. Um homem só e ciente de suas fraquezas é empurrado pelo destino e covardia de um lado a outro. Mais do que isso, e mais do que uma metáfora de uma existência miserável, Viagem é quase um libelo niilista. Um jovem Céline, agora mais velho do que aquele de Morte a Crédito, se vê no meio da guerra, divagando sem medo e sem pudores sobre todo tipo de canalhice do ser humano. Da Europa para a África, depois para a América, a miséria parece ser pintada como um espectro que o persegue. Existe um sem número de autores que cantaram em verso ou prosa as virtudes do ser humano, uma outra parcela fala de seus des-méritos, Céline está entre esses e faz com olhar clínico e ao que parece, com “conhecimento de causa”

Enquanto rascunho isso num bloco, dentro de um ônibus abafado, vejo a garoa do lado de fora da janela. Estou indo ao trabalho. Olho para um punhado de moradores de rua esperando o café da manhã em frente de um albergue. Quando a porta se abre, uns empurram os outros querendo adentrar e comer antes que os demais. Animalidade? Falta de educação ou sobrevivência em uma situação extrema? Cerca de uma hora e meia antes o mesmo aconteceu no terminal onde peguei esse ônibus. A porta se abre uma porção de gérsons, se vê no direito de se achar mais esperto que a maioria. Céline pode ser um monstro, reconheço seus defeitos e escrotidão, mas junto desse caráter deformado, me pego pensando, que pelo que parece o mundo, mas principalmente o que chamam de “essência” do ser humano, não mudou muito.

Três closes

2010-04-05T22:17:00.000-07:00

Todas captadas à revelia, via celular.

Estação Barra Funda

2010-03-23T22:09:00.000-07:00

Passatempo de viagem. Viagem como passatempo.

Fotos irônicamente tiradas por Thiago Zati

Branco e Vermelho

2010-03-19T00:05:00.000-07:00

Era segunda-feira e André tinha certeza: Marta o havia traído. Sabia disso pelas duas piscadelas daqueles olhos cor de mel sempre que ela ouvia o nome de Jorge. Marta não sabia mentir, e para não ouvir a confirmação de sua própria boca, André nunca perguntou. Mas já havia sentenciado: Jorge ia morrer nesta manhã.

Ele deu um longo gole do café quente. Sentia o cheiro de sangue e carne das roupas sujas que havia deixado ali pelo chão. Tinha trabalhado no açougue o domingo todo, cortando e desossando grandes pedaços de carne vermelha. Mas mesmo cansado, não dormiu. Deitado naquela noite quente de janeiro, tentou reconstruir todo o cenário: quando Marta teria conhecido Jorge? Quando teriam trepado pela primeira vez? Quando Marta começou a piscar duas vezes os olhinhos cor de mel? Mas não adiantou. A memória lhe traiu. Todas as lembranças lhe pareciam inventadas e todas lhe pareciam suspeitas.

Jorge secou a boca com a manga da camisa. Sentado na cadeira, com o sol vermelho da manhã lhe batendo no rosto, viu Marta deitada no sofá. Ela adormeceu vendo televisão e tomando o quarto da garrafa de pinga que André tinha deixado atrás da porta. Seu cabelo lhe cobria o rosto e seus dedos tocavam o chão de taco amarelo. O bico do seu seio despontava para fora do decote da regata velha. André cuspiu e se levantou. Eram 6 horas. Precisava ir.

No balançar do trem lotado, perdido no próprio ciúme,, André viu, de olhos fechados, Marta e Jorge. Viu o desejo nos olhos de um e de outro. Viu o sexo sujo, imundo, delicioso. E, no momento onde aquele êxtase explodia e terminava num grito sufocado, André despertou. Sentiu a camisa branca grudar-lhe no suor das costas. Olhou confuso pela janela, buscando alguma paisagem familiar. Reconheceu o trem abandonado e os quatro prédios idênticos com sua pintura em forma de cruz. Descia na próxima estação.

Caminhou todo o trajeto de olhos semicerrados. O sol já lhe castigava a face negra. Naquela manhã não ouviu a sirene da ambulância, não ouviu o latido do cão, não ouviu o choro da menina de vestido rosa. Levantou o rosto e virou a esquerda. Leu do outro lado da rua o letreiro vermelho e verde do açougue.

Estavam todos lá, era dia de entrega, e o caminhão estava parado ali na frente. André entrou seco, sem falar com absolutamente ninguém e correu para a escada. Vestiu seu avental branco, as botas de plástico e as luvas. Pegou a longa faca afiada no balcão. Conferiu o fio com a ponta do dedo grosso. Um rastro de sangue se misturou as manchas do chão. Quando olhou para frente, viu Jorge, que carregava um grande pedaço de carne nas costas. Jorge parou e ficou: mal deu tempo de ver, nos olhos de André, o vermelho vivo do ódio, que correu em sua direção e lhe enfiou a faca no estômago. Jorge soltou um grito horripilante. André segurou a faca com toda a força, e deu um longo tranco para cima. A lâmina rasgou a carne de Jorge até a costela. Por um instante, Jorge ainda ficou em pé: sangue e vísceras lhe escapavam pelo rombo feito a faca. Apenas por um segundo para depois cair de uma vez. André lhe abriu o olho direito e o fitou. A vida acabara naquele instante para Jorge.

Ainda naquela tarde, Marta foi ao açougue, mas viu só um dos dois homens que amava.

Aperto de botão: Thiago Zati

Vivendo pelo café, morrendo com estilo (Parte 2).

2010-03-07T07:35:00.000-08:00

Ele levantou-se, foi até o balcão, Tremia. Olhou para a atendente que já lhe era familiar e disse:

- Por favor outro café!
- Claro senhor, com leite ou puro?
- Puro e pouco açucar, por favor.
- Ok, pode ficar a vontade que a garçonete já irá servir-lhe.

Ele voltou para a mesa com passos lentos, descompassados, desalinhados, torcendo para que ela tivesse saído pela porta no momento em que ele levantou, ao mesmo tempo em que torcia para que ela estivesse lá do modo como a havia deixado instantes antes de se levantar.
Chegou perto da mesa e lá estava ela, brincando com os guardanapos e os canudos.
Ele aproximou-se, parou em pé ao lado da mesa, sem olhar para os olhos dela, ela levantou a cabeça, olhou para ele e disse:

- Não vai se sentar?
- Sim, sim, estou me preparando.
- Se preparando para sentar?
- Isso.
- Deixa eu te ensinar: Primeiramente você arruma a cadeira, coloque-a em uma posição confortável, depois você vai abaixando os quadris suavemente até eles tocarem a cadeira. Pronto! Está sentado!
- Como você é engraçada. Vai fazer piada de mim agora?
- Claro que não, só estou querendo quebrar a tensão, você é sempre tão tenso e leva as coisas muito a sério.
- Você ouviu o que eu disse a pouco?
- Sim ouvi, me pareceu estranho vindo de você mas enfim...
- Enfim, o que?
- Cara, você é esquisito. Nunca sabe o que quer, não tem perspectivas, se distância de tudo e de todos, mesmo quando estávamos juntos você nunca estava lá realmente, seu mundo é a parte. Tem um puta potencial e fica ai desperdiçando com esses seus amigos bêbados, perdedores, que só te afundam cada vez mais no nada em que sua vida se transformou.
- E o que isso tem a ver com o fato de eu te amar?
- Que merda de amor é esse? Você nem sabe do que está falando, nunca acreditou no amor.
- E ainda não acredito, amor é construção social, Tristão e Isolda são uma farsa, Romeu e Julieta se resume à sexo!
- E com que moral você vem até mim e diz que me ama?

A garçonete se aproxima da mesa:

- Com licença senhor, aqui está o seu café.
- Obrigado.
- Deseja mais alguma coisa?
- Sim uma arma carregada. Ele diz.

A garçonete esboça um sorriso e se afasta.

- Porque você diz essas coisas hein?
- Só estava brincando com ela, transformando a nossa relação em algo mais íntimo. Afinal ela me serviu o café.
- Que modo estranho de se ficar íntimo das pessoas.
- Somos todos íntimos na morte.
- Nem quero ouvir o resto, deixa pra lá!
- Não vai tomar mais nada?
- Não, já estou indo embora.
- E nós?
- Querido, não existe mais nós. Acho que na verdade nunca existiu. Existe eu e você.
- O que o seu namorado faz?
- Não te interessa!
- Ele trepa bem?
- Você acha que eu vou mesmo te responder esta pergunta, ou está perguntando só para me provocar?
- Só para te provocar.
- Imaginei.
- Você não quer falar comigo, não é mesmo?
- Não é isso, é que eu não posso falar contigo, como se nada tivesse acontecido. Você fez um estrago tremendo na minha vida e nem se importou com isso, não foi fácil!
- Claro que eu me importei. Tanto me importei que fiz o que fiz.

Ele deu uma enorme golada no café, e continuou:

- Olha, não foi fácil, você sempre soube o quando eu sou ruim com as escolhas, o quanto complico as coisas simples e como sempre me fodo no fim. Nunca faria algo que te magoasse propositalmente, mas nós mentimos. Eu menti para você e você para mim, nos enfiamos em um emaranhado sem perceber e quando nos demos conta e tentamos nos soltar, era tarde demais.
- É nisso você tem razão. Mas não te dá o direito de vir até mim depois de 6 meses, dizendo que me ama.
- Veja bem, eu não sei o que é o amor. Na verdade quero se foda! Só sei que você faz falta, só constato o que é empírico, mesmo sabendo que meus sentidos podem me enganar.
É uma coisa de filha-da-puta mesmo, sabe? Quanto mais te vejo feliz, mais eu fico triste por saber que o motivo desta felicidade não está relacionado a mim. Sim, posso ser um escroto e dormir bem sabendo disso, aceito todas as minhas características humanas. Não nego nada, pois "Nada do que é humano me é estranho".
- E é desta forma que você quer que eu te ame?
- O que você espera? Viver em um mundo de ilusão, onde as pessoas são sempre boas e nada de mal acontece?
- Mas quem ama protege, não?
- Sim, eu te protejo de tudo e de todos, menos de mim mesmo.
- E você é o mal que eu mais temo. Disse ela com um tom desiludido.

Ele esbarrou na xícara e derrubou o café. Fez um sinal para a garçonete. Ela veio atendê-lo.
Ela disse sorrindo suavemente:

- Quer a arma agora senhor?
- Ainda não, mas gostaria de mais um pouco de café. Disse ele sorrindo.
- Ok!

A garçonete foi buscar mais café.

- E não é que funcionou. Disse ela.
- Sim, sempre funciona.
- Preciso ir agora, terminamos essa conversa uma outra hora.
- Acho que não!
- Porque não?!?
- A arma...
- Que brincadeira idiota!
- Pode não ser brincadeira.
- Não vivemos para isso.
- E para que vivemos?
- Para fugir disso, como no filme do Bergman.
- E vivemos para aproveitar a vida, uma hora o "aproveitar" acaba e cessamos de viver.

Ela levantou-se, vestiu a jaqueta jeans e disse:

- Vou fingir que não ouvi isso, se cuida!
- Você também.

Ele aguardou ela sair, viu-a atravessando a rua e pegando um táxi. Levantou-se, tirou uma nota de R$ 20,00 do bolso da calça, colocou-a sobre a mesa e foi embora.
A garçonete vinha com a xícara de café, ao vê-lo saindo suas pernas tremeram, tropeçou e caiu no meio da cafeteria. A xícara espatifou-se ao chão, o café caiu e sem querer ela chorou.

Vivendo pelo café, morrendo com estilo (Parte 1).

2010-03-04T14:29:00.000-08:00

Encontraram-se depois de um bom tempo sem contato algum, em um café nas redondezas da avenida paulista. Lugar onde os pós-modernos precários, artistas frustrados, pseudo-intelectuais de orelha de livro, vadios travestidos de boêmios de forma saudosista e putas, muitas putas, se escondem.
Se olharam fixamente, como se estivessem um procurando no outro o que deixaram para trás naquela noite. Ele andou ao redor dela, como um cão que avista e tenta identificar um outro ser da mesma espécie, parou em frente à ela e esboçou um sorriso. Como sempre ela foi mais rápida, sorriu primeiro e disse:

- Está orgulhoso de mim? De como eu estou superando a fase "você"?
- E porque eu deveria estar?
- É verdade, isto não deve fazer bem ao seu ego, não é mesmo?
- Pouco me importa.
- Sei...sei...E como você está?
- Vivendo num eterno final de semana.
- Isso é bom!
- Depende, depende muito.
- Depende do que oras? Final de semana, ócio, vida, você vivia fazendo apologia à isso.
- O importante não é ter vida, e sim a forma como se conduz essa vida. E você sabe como todo término de final de semana é melancólico né! Domingos a noite são sempre trágicos.

A garçonete os interrompeu perguntando sobre os pedidos. Ele pediu um café com creme e ela pediu um leite gelado com chocolate.

- Você ainda toma muito café? disse ela.
- Sim, sim. Vivendo pelo café, morrendo com estilo.
- Esse é o seu slogan? Ridículo!
- Eu sou ridículo, vivo de forma ridícula, odeio de forma ridícula e amo tudo isso mais ridículamente ainda.
- Isto é uma introdução "aquele" assunto?
- Porra nenhuma, assunto morto e enterrado.
- Afinal de contas, porque me chamou aqui então?
- Na verdade não sei, queria te ver, só isso.
- Só isso?
- Você pergunta demais e vive de menos.
- O que você espera? O que você quer? Fala em viver, viver, mas não faz nada pela sua vida.
- E o seu namorado como está?
- Não muda de assunto.
- Me disseram que ele é um idiota.
- Todos os homens são idiotas pra você, exceto você mesmo, não é?
- A mais pura verdade. Narciso acha feio aquilo que não é espelho.

A garçonete os interrompeu novamente, trazendo os pedidos.

- E o seu namorado?
- Está obcecado nele hein! Essa sua velha mania de se comparar com os outros...
- Sempre no comparamos, eu, você, qualquer um. Queremos nos sobressair no meio da multidão. Olhamos os outros, observamos e vemos o quanto somos melhores e o quanto somos piores.
- Então você quer ser o melhor?
- E você não? Quero ser o melhor que eu puder ser, e sei que posso ser.
- Acho que somos todos iguais.
- Pronto! lá vem você com esse seu papo neo-humanista!
- É sério, não quero ser melhor que ninguém, quero apenas ser eu mesma.
- E você sabe quem você é?
- Tento me descobrir a cada dia.
- E se você se descobrir um lixo?
- Isso não vai acontecer.
- Como você pode ter tanta certeza?

Ela parou, deu uma golada no chocolate e disse:

- Olha, não tenho certeza de nada, mas sei que não sou um lixo!
- Você é melhor que isso né?
- Claro, claro que sim.
- Você é melhor que aquela menina sentada na mesa do canto, usando óculos vermelhos, vestido preto, sapato preto e branco e lendo a revista cultural da moda?
- Não sei, não conheço ela. Mas acredito que sejamos iguais.
- Iguais onde? Você acabou de dizer que nem a conhece. Mas a sua primeira impressão a respeito dela eu sei que não foi boa. Você sempre odiou sapatos bicolores. Você nunca usaria aquele sapato, acha brega, você não é brega, você tem estilo é diferente!
- Isso é verdade, mas não quer dizer que eu me ache melhor que ela.
- Como não, acabei de simular todo um julgamento a respeito de uma pessoa, tomando como ponto de partida o sapato que ela está usando e você concordou.
- Mas é uma questão de gosto pessoal.
- Não, não é. Para você achar ela brega, obrigatoriamente você está usando uma pessoa não-brega como referência, no caso você mesma, isso já faz de você um pouco melhor.
- Puta papo chato! Você não se contenta em simplificar as coisas né?
- Você sempre me achou chato. Disse ele.
- Pretencioso também.
- E arrogante.
- Mal educado!
- Ainda te amo!

A cidade para. Um silêncio profundo toma as ruas. O café esfria.

(Continua...)

Linha Onze: um texto sobre um coração partido

2010-03-01T20:17:00.000-08:00

O trem ia chegar à plataforma. Eu sabia porque ouvi o silvo distante das rodas de metal cortando os trilhos soltando aquele cheiro do aço quente. A plataforma estava cheia de gente comum, de rosto cansado, que só quer chegar em casa e ver um pouco de TV antes de dormir e recomeçar tudo outra vez. Mas naquela noite quente, meu universo estava contido a poucos metros de mim, em apenas duas pessoas, poucas palavras e alguns gestos.

Eu não conhecia aqueles dois, não sabiam quem eram, seus nomes, o que faziam pra viver, o que gostavam de comer. Ela estava em um profundo e resignado silêncio, com os braços cruzados e o cabelo com uma franja que lhe caia no rosto. Ele falava alto, mexia as mãos, o rosto distorcido, os olhos vermelhos. Eu sabia de tudo; do fim, pelo começo. Ele se vira rápido e começa uma frase. Mas só diz as primeiras letras. Algumas silabas desconexas. Nada. Ela continua ali, olhando para o chão, como se alguém estivesse sendo enterrado bem ali, na plataforma coberta de borracha preta.

O trem chega devagar. O rugido seco do freio é tão alto que me faz levar a mão ao ouvido. Nunca me acostumo. É sempre como a primeira vez. Vejo o rapaz olhando para o nada. Sei o que sente. Sei daquele vazio, daquele buraco que lhe abriram no peito, quase que a pé de cabra. Agora sim ele chora. Ele sabe, assim como eu: nada mais vai ser dito.

O trem para e automaticamente as portas se abrem. Ele ensaia um movimento. Vacila. De novo. Ela arruma a bolsa no ombro, passa a mão no cabelo e levanta a cabeça: isso me deixa ver todo o seu rosto. Ela dá um passo. Só um. Seus braços laçam as costas do rapaz. Ela coloca a cabeça no seu peito e fecha, por um momento, os olhos. Um instante mágico e infinito, que ele não vê - mas que eu vejo. Ele acaricia o cabelo dela uma última vez. Um beijo com carinho e saudade.

O desenlace. Ela se vira. Um, dois, três passos. Ela entra no trem. Não se vira. Não dá adeus. A porta fecha. O trem parte, devagar, seguindo seu caminho pelo trilho ocre. Ele acompanha o trajeto com a cabeça e se vira. Agora eu vejo o rosto dele. Ali não existe ninguém. Naquele momento, seu corpo é uma casca. Seu coração, nada mais que um pedaço de carne do tamanho de uma mão fechada. Ele respira fundo e enxuga os olhos com a manga da camisa xadrez. Toma coragem. Passa por mim como uma flecha, duro como pedra.

Sei o que ele sabe. Sinto o que ele sente. Afinal, tudo isso é apenas um sonho ou uma lembrança distante. Não sei. Mas o alarme toca todo dia de manhã, na mesma hora.

Clique despretensioso: Thiago Zati

A insustentável leveza do ser - Milan Kundera

2010-02-27T08:06:00.000-08:00

Leituras no ônibus a caminho do trabalho...

Anos atrás o walkman foi meu fiel parceiro no trâmite pela cidade. Eu morava longe, e tinha o delicioso prazer de usar as antigas mídias analógicas em meu dia a dia. Comprava livros usados e também lp´s de segunda mão . Passava no mercado e comprava fitas k-7 no atacado. Nos fins de semana ou a noite, com um fone ligado ao som para não incomodar meus pais e irmãos ia gravando os discos, esparramado no sofá viajando nas capas, nas letras, as vezes traduzindo porcamente com um mini-dicionário. E isso foi um grande pedaço de minha existência, onde uma porção de filme imaginários meus, passavam diante de meus olhos, com minha trilha sonora escolhida, ecoando no ouvido, com as imagens da cidade passando pela janela do ônibus. Eu era jovem, o mundo era velho e eu começava a desenvolver interesse no hardcore. Esse meio me ajudou muito, pois tinha uma “cobrança” de se ler muito. E eu lia. Não com muito critério, e meio tudo ao mesmo tempo. De quadrinhos, a romances, filosofia, best seller porcaria, clássico reconhecido... Muito, muito muito. Entre eles autores que naquele período impressionavam muito mais pela forma e fama, do que por eu ter entendido algo de suas idéias...

Ai entra Milan Kundera. Em uma porção de lugares que frequentava , A insustentável leveza do ser estava presente, meio que se convidando para ser lida por mim. E eu não resisti, e isso fiz sem pudor, como as personagens do livro. A história trata da relação de quatro personagens principais. Tomas, Sabina, Tereza e Franz. Tendo um viés filosófico que amarra as idéias e a condução da trama, o livro trata do amor, da liberdade, da existência do ser diante da adversidade e do sentimento. Qualquer autor poderia se amparar no recurso de contar historias de amor e relação em qualquer lugar. Mas Kundera fez mais. Ele situa sua historia em fluxos temporais diversos, conectando a vida dos atores do romance a emblemáticos momentos da antiga Tchecoeslováquia. A Primavera de Praga, a ocupação soviética, a delação, a negação, o medo, a ansiedade, tudo sem ser cenário, muito mais que contexto.

Quando garoto, eu não entendia direito o que rolava nesse país de nome estranho, muito menos nessa cidade com nome de coisa ruim. E quando mergulhei no universo do punk-hardcore, tudo que era denominado de “esquerda” era aceitável. Tudo que fosse, vermelho ou preto apontava para um mundo justo, guardados os limites da minha ingenuidade e tosquice. Mas a gente amadurece, cresce, lê outras coisas. Um dia um grande amigo me presenteou com “O arquipélago Gulag” de Alexander Soljentsin e as coisas começaram a ser mais complexas, com mais ou menos (ou nenhum) sentido.

Dessa forma, reler A insustentável leveza do ser com mais maturidade toma outro sentido. Com mais empolgação ou menos deslumbramento, a história torna-se real fruto de um tempo, contando com muita força nas áreas que se atêm a navegar. Seja filosoficamente, no plano do romance, ou da crítica política. Por outro lado, lembremos que o muro na Alemanha teve seu aniversário comemorado. Que as guerras sangrentas tem suas datas de calendário, mas o que tombam nesses conflitos, os anônimos, o ordinários da multidão só são lembrados, naqueles corações que ficam vazios e sentem sua falta.

Algumas Pessoas

2010-02-26T09:43:00.001-08:00

Clique e falta de juízo: Thiago Zati

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A Fita Branca - Michel Haneke

2010-02-24T08:44:00.000-08:00

Michel Haneke é, sem sombra de dúvidas, um dos diretores mais interessantes do cinema contemporâneo. Lembro-me exatamente da impressão avassaladora que tive ao ver Tempos de Lobo; ou mais recentemente, da estranheza e incomodo ao assistir Caché. Seu cinema sempre busca uma relação de absurdo entre os personagens e a realidade que os cercam, mas este absurdo nunca é abstrato: ele sempre se apresenta como uma possibilidade virtualmente real, o que cria uma atmosfera de absoluta autenticidade em seus filmes. Mas é neste mais recente A Fita Branca que seu cinema adquire uma espantosa maturidade no que se refere à relação forma-conteúdo.

A Fita Branca retrata um vilarejo alemão nos momentos imediatamente anteriores a deflagração da Primeira Guerra Mundial. É neste micro-universo que se desenvolve toda a trama, guiada pelas observações do narrador, que também foi personagem dos acontecimentos que ocorreram na vila. E, como nos informa o narrador, são estas circunstâncias que podem nos ajudar a compreender os fatos que se sucederam na história do país, ou seja, a declaração de guerra da recém unificada Alemanha à Russia em apoio ao Império Austro-Húngaro.

Haneke utiliza este pequeno vilarejo , seus habitantes e alguns acontecimentos que ali ocorreram apenas como um recurso simbólico para o desenvolvimento de uma tese: a Alemanha, pré-Primeira Guerra Mundial, viu-se diante do catástrofe, do medo e da perda da inocência. Esta inocência perdida está singelamente representada na fita branca que dá título ao filme, para que lembremos desta pureza (sinal do sagrado) que tem como referência direta uma idílica idéia de moral. E é este conflito entre o “ser” e uma idéia de “dever ser” que domina a trama e cria a atmosfera simbólica absolutamente opressora que dá o tom de todo o filme.

Ao final da sessão, A Fita Branca traz a marca fundamental da grande obra: é somente em sua alegoria que o que não pode ser dito em palavras alcança toda sua complexidade e ambiguidade.

O ano do Tigre no Brasil pós Carnaval

2010-02-20T16:03:00.000-08:00

O céu é de noite, mas o relógio aponta um dia que perde tempo no horário de verão. Ele saiu da cama cedo. Olhos colando em remela. Tomou banho, café e saiu. Tudo em menos de 30 minutos. Não é o trabalhador exemplar, apenas se adaptou ao ritmo da distância. No ponto outros olhos limpos da remela e sonados sem poder esconder, aguardam o mesmo ônibus. Gente simples como ele. Mesmo de banho tomado sente o calor. Pensa rapidamente “O inferno realmente é aqui”. Seu ônibus chega.

No trajeto (em pé entre outros) pensa no transporte coletivo, enquanto um filete de suor escorre por suas costas. A cidade monstro se expande exponencialmente engolindo municípios, triturando a natureza que lhe resta, mastigando pessoas. O transporte acaba sendo um moedor de carne. Aperto. Calor. Truculência. Os ônibus do bairro foram trocados, são agora enormes, robustos, e ainda mais apertados. O terminal também espelha essa contradição, parece uma rodoviária de alguma cidade do interior e não comporta os ônibus e pessoas que ali circulam. Muito gasto para pouco. Ele passa em frente a estação de metrô. Num mundo ideal ele subiria naquelas plataformas e sairia no trabalho, mas o metrô privilegia outras regiões. É de se estranhar que esta linha tenha ido na contramão do padrão de construção estatal. Sair da periferia visando o centro. Morre logo depois do rio, sem chegar a lugar algum. No plano atual, os bairros ricos e centrais tem seu acesso garantido, no plano que assenta os trilhos do centro para a periferia.

No empurra-empurra da plataforma, segue uma fila descomunal até um ônibus biarticulado. O sol sai enfurecido do horizonte. A temperatura parece ficar sólida e tátil, tremulando a frente dos olhos. As costas doem. Ele equilibra um livro numa das mãos enquanto se apóia nos balaústres. Pessoas passam sem pedir licença, ninguém esboça emoção, que não seja raiva e irritação. Ele não consegue se concentrar, as mulheres a sua frente cacarejam sobre o reality show da noite passada. Discordam da eliminação dos candidatos. Ele força a concentração no livro, o texto parece ir apagando diante dos olhos, nada fica retido na memória. De uma sinapse fugidia vem uma frase de Confúcio engavetada na memória “As naturezas dos homens são parecidas; são os seus hábitos que os afastam uns dos outros”. Ao fim dessa lembrança alguém liga música no celular. Ele se pergunta, por que celulares tem de ter caixa de som, se vem com fone de ouvido. Ou por que os celulares têm de tocar música se sua função é de comunicação. Nota os “fiscais” de corredor. Nada de usar rádio e prancheta. A função é empurrar a massa humana dentro dos trituradores de carne. A culpa é do passageiro. Que não reclama do alto valor da passagem, que não é educado, que não dá espaço aos outros montes de carne, empacando o trajeto, atrasando a viagem.

De frente ao prédio do trabalho, pronto a começar a outra batalha do dia, ele pensa no fim do carnaval. As cinzas das fantasias queimadas parecem estar flutuando sobre todos na rua. O dia corre como tem de ser. As costas doem, o suor secou. Os ponteiros da tarde são mais lentos que o da manhã. Passa o cartão de ponto. Ganha a rua. O céu está negro, como em todos os 40 dias ininterruptos que chovem durante a tarde. Sente-se aprisionado numa gaiola onírica, onde todo o dia é exatamente o mesmo. Ele ri ao lembrar de uma frase de carnavalesco: “O povo gosta de luxo; quem gosta de miséria é intelectual.” A chuva pesada da estação cai, nisso uma hora a mais no trajeto é acrescida. Em Hong Kong o cheiro de pólvora do ano que começa, já deve ter sido tragada em meio a poluição. A cidade de cimento afunda em meio a chuva. Ninguém reclama do preço da passagem. Ninguém se importa com seus tornozelos inchados.

Brincando com a alta exposição

2010-02-18T05:32:00.000-08:00

Mais uma vez, de maneira completamente amadora, brinco de tirar fotos. Aqui, imagens em alta exposição da orla do Guarujá.

Uma nota sobre um disco - The Wall e o nascimento do Punk

2010-02-11T11:22:00.000-08:00

Este é um ritual quase morto. Estava em casa batendo meus vinis, revendo alguns discos, colocando coisas pra tocar que não colocava já a um bom tempo. Vendo a agulha percorrer os sulcos dos discos pretos. Nestas redescobertas, voltei aos meus discos do Pink Floyd.

Sempre fui um grande admirador do Floyd, mas foi de um ou dois anos pra cá que eu passei a admirar mais a fase pré-Dark Side of The Moon. Entre 1967 e 1973 o Pink Floyd foi, junto com bandas como o The Velvet Underground, David Bowie, Roxy Music e outras, os líderes de um movimento musical que acabou sendo conhecido como “Art Rock”. O Art Rock buscava criar uma experiência sensorial através da união entre música e imagem. Ou seja, elementos de artes visuais e do teatro incorporadas ao espetáculo musical a fim de aprofundá-lo e ampliá-lo. O Pink Floyd tornou-se, talvez, o mais excênctrico destes grupos. Com shows de proporções cada vez mais impressionantes, o Floyd passou de uma banda experimental e underground, para um mastodonte que vendia discos às pencas e lotava estádios.

The Dark Side of The Moon é um importante divisor de águas na carreira da banda. Com a saída de Syd Barret por problemas psicológicos ainda no início do grupo, Roger Waters tornou-se o principal compositor e líder. E em 1973 com o lançamento de Dark Side - um disco que tinha como linha conceitual a idéia de “loucura” - o Pink Floyd se transforma na maior banda do planeta, com total aclamação do público e crítica.

De 73 a 78, o Pink Floyd só cresce em tamanho e público. Dois álbuns icônicos foram lançados neste periodo: Wish You Were Here (1975) e Animals (1977), ambos álbuns essenciais na carreira do Floyd. Mas é em 1979 que as coisas ficam mais complexas. The Wall não é, nem de longe, um dos discos mais interessantes da carreira do Pink Floyd, mas talvez seja o mais importante no que se refere ao conceito. The Wall significou, literalmente, o apartamento do Floyd de seu público.

O Pink Floyd já tinha dado indícios disso: em 1972 o vídeo Live At Pompeii saiu, e lá, o Floyd tocava para absloutamente ninguém. Mas com The Wall, esse apartamento banda x público se tornou não apenas uma idéia, mas sim, uma prática. Em todos os shows do Floyd realizados entre 1980 e 1981, um muro era construído fisicamente, separando banda e platéia. Essa separação entre os dois grupos que compõem um show foi expressão, na música pop, da alienação da relação artista - público, que varreu a arte moderna pós-pop-art.

A reação veio antes mesmo do lançamento de The Wall. Em 1975, o Punk surgia em Nova York com os Ramones, e ali, sua total contradição ao Art Rock: a relação entre platéia e banda retorna a pura simplicidade do confronto. O Punk inflige música ao público. E esse caráter quase violento faz com que o papel da música na cultura popular retorne ao ponto fundamental: a expressão.

Uma História da Leitura - Alberto Manguel

2010-02-06T15:06:00.000-08:00

Depois de anos trazendo a música no ouvido, observando paisagens reais, com pensamentos de trilhas sonoras imaginárias no transporte coletivo, me permiti (na verdade me obriguei) a aproveitar melhor esse tempo "perdido". A viagem matinal ao trabalho seria feita de outra forma agora. Tive de me programar em horários, estar atento em filas, acordando cedo, fazendo pequenos malabarismos, marcando a cara dos passageiros mais faladores, para me manter longe deles. Esse mês completei várias leituras atrasadas. Aos poucos vou soltando minhas impressões por aqui.

Os temas referentes a educação e a formação do indivíduo sempre me foram de interesse. Nesse campo a leitura é uma pedra fundamental para além da teoria pedagógica, e da práxis de aulas. "Ler" em minha opinião é muito mais do que o ato funcional de decifrar um repertório de códigos. Quem se debruça sobre um livro, com o devido treino de interpretação e estabelece uma relação de compreensão real ao campo de idéias ou fantasias, sai enriquecido. Assim a leitura mais que nos informa e ensina, também ilustra nossas fantasias, amplia nosso campo de sonhos. Sempre me incomodei com o descaso das escolas em tratar a literatura, com uma tarefa obrigatória pesada, monolítica, desprovida da capacidade de encantar os alunos, pois afinal, a ignorância é coleira presa na guia do controle.Na minha visão um tanto paranóica de mundo, existe um interesse bem classista em estabelecer mais e mais leitores "funcionais" do que desenvolver leitores reais, mas isso, que na real é papo bem chato fica para outra hora.

"Uma História da Leitura" (Companhia das Letras, 406 pags.) fala da relação leitor x livro de diversas formas, em diversos lugares e momentos. Alberto Manguel escreve agradavelmente, esparramando sua erudição, sem ficar pesado e chato, mistura experiência pessoal, pesquisa e paixão pelo ato de ler. A forma como discorre parte do pessoal, e creio eu, justifica o "UMA HISTÓRIA" por não existir uma história definitiva, existem visões, recortes de realidade, onde os indivivíduos, se relacionam na enorme teia do viver em sociedade.

Manguel pouco mais de 60 anos, é argentino de nascimento, canadense por opção. Tem uma grande lista de livros publicados. Em "Uma História da Leitura" dentre os diversos capítulos onde discorre sobre o ato de ler, fala também de si mesmo, assumidamente um apaixonado por livros. Em todos capítulos do livro, nomes como São Tomaz de Aquino, Kafka, Petrarca, Italo Calvino, Emily Brontë, Pablo Neruda, Fernando Pessoa, passeiam diante de nossos olhos, apresentados de uma forma próxima, com caracteristicas bem humanas e universais.

Alguns indivíduos sao privilegiados por condições familiares, outros por pura sorte. Manguel é um pouco dos dois. Para ilustrar um pouco do que falo, ele trabalhou quando adolescente em uma livraria. Além de se afundar em títulos mais variados e surrupiar outros de sua patroa, tirava o pó das estantes e atedia clientes. Um dia um velho cego adentrou a loja, pedindo um dicionário. O que um cego ia querer de um dicionário? O cego era Jorge Luis Borges, já famoso e reconhecido. Que lhe ofereceu uma oportunidade de aumentar mais suas finanças: Ler ao grande escritor, pois sua velha mãe ja nao tinha mais fôlego. Manguel foi durante um tempo os olhos de Borges, e ouvidos para seus comentários. Esse exemplo simples, de uma relação de amizade, que se ampara no ato de ler, ouvir e interpretar é uma de tantas passagens do livro. Mostra que os leitores, acabam "irmanando-se", congregando em seus silêncios individuais, a grande experiência que é dividir momentos, não só com o escrito, ou com quem escreve, mas fazendo da leitura algo maior, que aciona pessoas, em interesses comuns das mais variadas classes e vivências.

Dessa forma, em um momento onde as pessoas criam novos códigos de escrita, ou outras formas de leitura sao aprimoradas (vide kindle, ipad, etc) é importante ter um livro, que discorra sobre esse momento, íntimo e solitário, que pode ser público e devidamente acompanhado, mas que acima de tudo nos faz crescer como seres pensantes.

serviço:

http://www.alberto.manguel.com/

Flores de Velório

2010-02-04T04:41:00.000-08:00

Ele despertou e sentiu o cheiro de pão fresco. Pão de verdade, não essas merdas que vendem no supermercado. Só podia ser caseiro. De súbito, imaginou: pão, café, manteiga. Seu cérebro seria banhado de alto a baixo por uma corrente de endorfina. Leve e delicada. Sentiu o prazer do pão quente, da manteiga derretida, do café forte. Do doce-amargo. Um quase-sonho. Que sonho? - pensou ele, enquanto levantava a cabeça em baixo do chuveiro e deixava a agua fria lhe molhar o rosto. Não se recordou. Também não importava. Ia sair de casa em jejum. Não havia tempo. Estava atrasado.

Pela janela viu o topo da montanha. Viu o céu que começava no horizonte em tons de amarelo-laranja, e que se perdia em um firmamento tão negro quanto seu cabelo. As nuvens cercavam o cume. Vai chover amanhã, mas isso não me importa - disse em voz alta para si mesmo.

Já era tarde. Não sabia a hora. Seria segunda? Ou terça? Não fazia diferença. O compromisso era inadiável. Precisava se lembrar de tudo. Fazia anotações mentais enquanto se barbeava. O sangue fez um pequeno traço na pia. O paletó preto, a camisa branca. A gravata preta. O sapato. Tinha que passar na floricultura da rua de trás. Mas antes, sentou à mesa. Pegou do caderno velho uma folha amarelada. Um lápis preto. Escreveu quatro linhas com traço firme. Colocou no bolso da calça, dobrando cuidadosamente a folha três vezes.

Flores. Eram flores de velório. Azuis, amarelas. As pétalas eram pequenas. O chão estava forrado de um colorido triste. Pediu um pequeno arranjo. A garota da floricultura foi atenciosa. Lhe sorriu quando lhe fez o pedido. Tocou sua mão quando ele lhe deu o dinheiro. Sorriu novamente e lhe deu boa noite. Mas ela sabia. Lógico que sabia.

Um táxi. Precisava de um táxi. Passaram um, dois, três. Nada. O quarto faz a gentileza de parar. O motorista tinha um bigode horrível. Marcas de cigarro e café. Cemitério central, por favor - disse ele, num tom seco. Um aceno de cabeça. Não se falaram mais durante todo o trajeto. O rádio estava desligado.

De pé, diante do pórtico, teve certeza. Seria ali. Esgueirou-se pelo portão e caminhou pelos corredores acinzentados. O mármore refletia a luz da lua que já estava alto no céu. Viu anjos. Viu cruzes. Cercado de gente morta, caminhava sem rumo pelo passeio de pedra. Ao longe viu o menino desenhando com esmero a estátua branca. O menino não o viu, e a cova estava aberta. Com cuidado, agachou-se e entrou naquele buraco úmido. Deitou-se. Cruzou ao mãos em cima do peito, não sem antes tomar um gole do frasco que guardava no bolso.

O sino deu dez badaladas. Ali perto, repousou as flores e o bilhete.

Clique: Thiago Zati

Para continuar rebelde e sorrindo

2010-02-02T02:38:00.000-08:00

Semana passada, faleceu de ataque cardíaco Howard Zinn. Historiador, cientista político, ativista, uma importante voz contra a Guerra do Vietnã e direitos civis nos Estados Unidos. Zinn, lutou na Segunda Guerra Mundial, foi trabalhador braçal, e chegou a universidade depois dos 27 anos de idade através de um programa do governo americano para veteranos de guerra. Publicou muitos artigos, sempre se colocando contra a opressão e o abuso de poder. Foi parceiro de Noam Choamsky e lançou uma obra fundamental para se entender os Estados Unidos "A People's History of the United States", que chegou a vendagem de 1milhão de exemplares. Conseguiu como poucos fundir, ativismo, vida acadêmica e posições políticas, sendo acima de tudo um otimista que não se rendeu ao cinismo e ao amargor.

A primeira vez que li algo a seu respeito foi no início dos anos 2000, através do encarte da banda hardcore-política de Seattle, Trial. As letras da banda faziam críticas ferrenhas ao capitalismo, no momento que aconteciam as discussões do G7, e ações do movimento anti-globalização. No encarte do disco, trechos de pensadores, e artistas que influenciavam a banda, pareciam completar o sentido das letras, Zinn estava entre eles. Pouco depois pela internet fui lendo artigos, textos, entrevistas e tendo conhecimento sobre suas posições e idéias.

Algo que sempre me chamou atenção (e não á toa, pois também sou historiador) foi sua posição de valorizar o cidadão comum, os revolucionários anônimos, os lutadores do dia a dia. Não só esteve atento como documentou muito disso através dos métodos da história oral. Ele como poucos sabia que a real transformação acontecia, nos processos, que muitas vezes são ignorados pela academia, na teia social do quotidiano. Era no cidadão comum, no ordinary people, que se poderia ver os verdadeiros protagonistas, e agentes da história.

Perda irreparável, mas se o pensador se vai ficam seus ensinamentos...

A L-DOPA, selo de hardcore-punk de Curitiba, transmutou-se em editora e lançou "Você não pode ser neutro num trem em movimento - Uma história pessoal de nossos tempos", com ótima tradução de meu amigo Nils Skare. O livro é mais que uma auto-biografia, é um retrato crítico de um tempo. Onde Zinn nos fala sobre suas memórias, louvando aqueles que conheceu e admirou. Um livro muito bonito, de leitura fácil e crítica afiada e que serve não só ao conhecimento, mas um sopro de ânimo, para que continuemos nos rebelando... com sorriso no rosto.

Serviço:

http://howardzinn.org/default/

http://ldopaeditora.wordpress.com/

Syd? No; Salinger. R.I.P.

2010-01-28T21:29:00.000-08:00

Hoje, Salinger morreu. Centenas de publicações e blogs no mundo todo correram para dar a notícia. Num segundo momento, muitos buscaram algo em seus textos - em especial, em “O Apanhador no Campo de Centeio”, sua obra mais famosa - para explicar as razões de sua reclusão e o significado de sua obra.
No meio desta tormenta de informações e memórias, busquei o meu Salinger particular.

Tenho 27 anos, e lí O Apanhador no Campo de Centeio com 17. Sim, o livro é brutal. Sim é um clássico. Sim, todos os jovens devem lê-lo, devagar, esmiuçando a vida em Nova York de Holden Caulfield após sua expulsão do colégio. Porém, me perguntei: porque li Salinger com 17 anos? O que me moveu a isso? Acho que encontrei duas razões importantes, um relativa a obra, e outra relativo ao autor.
O Apanhador é um livro maior que seu tempo. Aliás, maior que seu autor. Visto como pornográfico e trangressor, sua leitura tornou-se quase cult entre a juventude que anseia pelo marginal, pelo excuso e pelo desajuste. O peso da obra, marcado em especial pela linguagem empregada por Salinger, está no fato de sua não pretensão: ao invés das transgressões sexuais e morais dos beatniks, Salinger coloca todo o peso dramático da sua obra em um aluno da escola, seus problemas de sociabilidade, suas incursão na cidade. Nada mais.
O próprio autor tornou-se uma figura à parte. Recluso desde 1965, buscou o anonimato. Porém, encontrou seu exato oposto: vivendo sua vida em completa reclusão, tornou-se uma espécie de guru para aqueles que o leram. Esta imagem fortaleceu aquilo que Salinger mais repudiou na vida: a ideia de que poderia servir de modelo, que teria “algo a dizer”. Seus leitores, em especial nos anos de 1970, tornaram o nome de Salinger uma marca iconoclasta. E essa sombra o perseguiu até a morte. A imagem que ficará de Salinger, infelizmente, não é apenas a de um autor e seus textos; também tornou-se produto.

Sendo assim, a trilha para seu Réquiem só pode ser de Syd Barret, de quem Salinger comunga uma história quase gêmea.

Syd Barret - The Madcap Laughs: Clique e ouça na íntegra

“Bem vindo ao mundo do amanhã” ou como Fahreinheit 451 queimou minha internet

2010-01-25T22:17:00.000-08:00

Fahreinheit 451 de Ray Bradbury foi originalmente publicado em 1953 e conta a história do bombeiro Guy Montag que, em uma versão distópica do nosso futuro, tem como função primordial a destruição de livros impressos com um lança chamas. Muito já foi dito sobre a obra - bem como sobre o filme de Truffaut de 1966 - e o significado simbólico da queima de livros e sua relação com o saber. Porém, um dos temas mais relevantes e atuais da obra de Bradbury está na relação que Mildred, esposa de Montag, tem com sua “Família”.

O autor dá uma boa descrição da relação que Mildred tinha com esta Família: na sua sala, com muito custo, três “telas” foram instaladas, uma em cada parede. Mildred, que na sua primeira aparição tenta cometer suicídio através do consumo de tranquilizantes, pede para que Montag complete sua sala e compre a quarta “tela”. Mildred insiste: por dois mil dólares, sua sala já não seria mais um ambiente apenas dividido pelo casal, mas frequentando por todo o tipo de pessoa inteligente, interessante e exótica.

Mildred passa alí seu tempo. Incapaz de se mostrar de alguma maneira “inteligente, interessante e exótica” no seu cotidiano, Mildred apela para sua Família, que está sempre presente, logo ali, num apertar de botões. Mildred alí faz amizades, abre confidências. É nesse ambiente que Mildred aprende, cria conceitos, estabelece relações, faz comparações. Numa existência anulada pela pouca vivência e pelo parco acesso a informação relevante, Mildred reifica sua Família.

Mais de 50 anos depois, a “Família” virtual é uma realidade hiperdimensionada pela internet. Bradbury anteviu nossa dependência de relações inexistentes, nosso esforço pra o reconhecimento de um público cada vez mais avesso a crítica e cada vez mais próximo da mediocridade. Viu a decadência das relações humanas no que se refere ao diálogo franco e ao conhecimento. Em um mundo sem livros, as sub-sub-celebridades adquirem status de experts, de peritos, de especialistas. Na cadeia alimentar desta “nova era”, nosso limite entre o risível, o absurdo, o inédito, e o que realmente tem valor, acabam por se desfazer: sem parâmetros, aquele que detém mídia faz notícia, cria verdade.

Mildred é expectadora da vida. Via o mundo por uma tela. Criou relações afetivas com seres imaginários, que só existem nesse espaço que permite a constante reinvenção do “eu”, entidade esta que sempre rejeitamos.

Num mundo de telespectadores, temos a impressão que a interatividade é o controle.

Bradbury anteviu o Orkut, o Twitter, o Facebook; percebeu que o fulcro das relações humanas não transcende, em sua amplitude, o mero efêmero; espiou para dentro de nossa alma, de nossa vontade, de nossa (talvez?) natureza e encontrou o vazio.

Abaixo, trailler da versão de Françoise Truffaut de Fahrenheit 451

Deus deve estar...deixa pra lá!

2010-01-07T08:58:00.000-08:00

- Olá, qual o seu nome
- Dani.
- Daniel ou Daniela?
- É óbvio que é Daniela, não está vendo, sou uma menina.
- Mas é sempre bom confirmar né.
- Ok, Ok. Mas me diz, qual o seu nome?
- Carlos e eu sou homem.
- Isso eu já vi e não quero confirmar nada.
- Mas me diz o que você faz da vida?
- Eu estudo e trabalho e você?
- Por enquanto faço cursos. Todo mundo que está desempregado adora dizer que faz cursos. Mas você estuda o que?
- Faço faculdade de artes cênicas.
- E trabalha como atriz?
- Não. Trabalho em uma farmácia.
- Farmácia! Que legal, adoro cheiro de farmácia.
- Hum?
- Acho que na verdade gosto do cheiro de esparadrapo.
- Não vou nem perguntar porque. Você é esquisito.
- Esquisito? Só porque eu estou tentando superar minha timidez excessiva sendo sincero? Eu nunca faço os primeiros movimentos, pois devido a minha timidez, sempre me pego em situações embaraçosas e um tanto traumáticas.
- Nossa! Você tem respostas muito amargas. O que aconteceu, você está nervoso?
- É, na verdade estou um pouco chateado e queria conversar com algum estranho, por isso te abordei.
- Mas o que aconteceu?
- Se eu falar dos meus problemas, você jura que não vai sair correndo?
- Juro.
- Ando brigando muito com a minha familia, por coisas bobas e estou querendo trabalhar, mas tem a merda da fase de exército, essa coisa de reservista sabe? Uma coisa desnecessária na minha opinião. Eu ando pegando ônibus muito lotado, sentando ao lado de pessoas chatas e esta onda de calor em São Paulo me deixou mais suicida que nunca...é isso.
- Mas você precisa ter calma, tudo tem seu tempo.
- É. Já me falaram isso, mas esse tempo nunca chega.
- Você está ansioso?
- Sim, muito. Já até montaram o palco dos Rolling Stones e eu ainda estou aqui...sem grana!
- Mas ansiedade não é uma coisa boa. Você já orou?
- Não! eu parei com isso já faz algum tempo, não acredito mais em Deus sabe, mas se ele existir começo a suspeitar que ele é quem está me provocando.
- Credo! Não fala assim.
- Desculpa se te ofendi.
- Deus é maravilhoso!
- Ah! nisso eu discordo.
- Mas ele conhece o seu coração.
- Pode ser!
- Ele sabe o que você quer.
- Sabe o que eu quero e manda acontecer o contrário?
- Mas você pode falar com ele até por pensamento.
- Ele lê pensamento? Ah não, to fudido, é por isso então...
- Ele te conhece.
- Eu sei disso, é assim que ele me provoca. Você é católica?
- Não. Sou evangélica, graças a Deus.
- Ah sim, eu sempre me confundo quem é que não se depila, crente, evangélica, católica...
- E você e de qual religião?
- Se não acredito em Deus, eu sou ateu né dãããã...Mas acho que sou um tipo de ateu místico. Bato na madeira, faço o sinal da cruz, curto Iemanjá e as vezes não corto o cabelo e nem faço a barba.
- Mas nesse caso você coloca Iemanjá como Deus e Jesus Cristo não gosta disso. Ele diz que só ele é Deus.
- Um pouco megalomaníaco esse seu Jesus, você não acha? Mas eu não disse que endeuso ela, eu disse que curto, do mesmo jeito que eu curto Rolling Stones.
- Mas não há outro Deus além dele.
- Não sei. Se existem outros remédios para a dor de cabeça além da Neosaldina na farmácia onde você trabalha, podem existir outros deuses oras!
- Credo!
- Olha, eu gosto da Iemanjá, porque ela tem personalidade, entende? Jesus também tinha, mas ele é homem. Prefiro gostar de mulher.
- Mas quem curte ela, deixa Deus de lado.
- Ah sim, isso é verdade. Mas uma coisa é Iemanjá, toda de azul, bélissima, molhadinha saindo do mar. Outra coisa é Deus, alto, poderoso, nervoso, esbravejando e com cólica.
- Cólica?
- Sim, minha mãe quando está com cólica, acha que é Deus...

(Este diálogo foi inspirado em fatos reais e é dedicado ao meu amigo Arnaldo Mike)

Pequeno estudo em 4 cliques

2010-01-06T09:52:00.000-08:00

Mais uma vez, por teimosia, quatro cliques sobre a cidade.

Por: Thiago Zati

Caim e a gênesis das luzes.

2010-01-04T20:04:00.000-08:00

“No sentido mais amplo do progresso do pensamento, o esclarecimento tem perseguido sempre o objetivo de livrar os homens do medo e de investi-los na posição de senhores.”
(Theodor. W. Adorno, Conceito de Esclarecimento).

Esta citação do filósofo Frankfurtiano Theodor W. Adorno, foi a primeira coisa que me veio a cabeça ao terminar de ler Caim, novo livro do fabuloso escritor português José Saramago, talvez o maior escritor em língua portuguesa vivo. Muitos estão se perguntando agora, o que um escritor português ainda vivo, pode ter a ver com um filósofo alemão já morto e que viveu na primeira metade do século XX ? Talvez nada ou talvez tudo, mas eu me arrisco a dizer que o Caim apresentado por Saramago poderia ser o protótipo deste homem iluminado que a filosofia ocidental vem construindo deste o século XVIII, e que era a esperança de um mundo onde o misticismo, as crendices e as religiões não fossem o norte da humanidade.

Todos nós conhecemos Caim, o personagem bíblico que aprendemos a odiar por ser um traidor que matou o próprio irmão Abel por inveja, pois o senhor Deus, preferiu as oferendas deste. Caim e o Senhor travam uma batalha argumentativa na qual Caim é condenado a vagar pelo mundo para sempre, como um errante, e o senhor Deus o faz uma marca na testa para que ninguém o mate. Mas para Saramago nem Caim e nem o velho testamento tem o mesmo sentido. Se Adão e Eva, os primeiros seres humanos no mundo, escolheram o fruto do conhecimento e todas as suas consequências, ao invés do sossego da ignorância e por isso foram condenados, e nos condenaram a todas as lastimas que nós seres humanos sofremos hoje, é porque a escolha pelo conhecimento pareceu a eles mais atrativa do que a submissão e a promessa de tranqüilidade na ignorância que o senhor Deus propunha, pois este já sabia que o conhecimento é muito perigoso. E na obra de Saramago, Caim foi o escolhido para carregar este conhecimento em tempos de total ignorância e totalitarismo divino.

A jornada de Caim inicia logo após sua sentença dada pelo senhor Deus. Caim vai vagar pelo mundo, pelo deserto, mas não só no espaço, mas também através do tempo. O assassino do próprio irmão vaga através de diferentes presentes e encontra diferentes personagens, muitos deles seus próprios descendentes. De Abraão a Job, passando por Moisés e Noé e alguns dos grandes acontecimentos bíblicos, a torre de babel, Sodoma e Gomorra e as paredes de Jericó, Caim vai se aventurando e desvendando os mistérios da vida humana, com uma enfasê especial para as primeiras experiências sexuais com o seu primeiro amor Lilith e depois com outras personagens. A missão de Caim é ser a consciência inexistente de Deus, o todo poderoso que manda matar inocentes e destrói gerações inteiras para satisfazer seus caprichos de perfeição. Caim é aquele que questiona o ignorante Abraão que quase tirou a vida de seu próprio filho Isaac, para provar sua devoção ao senhor. Caim se mostra como o portador da luz, em tempos de escuridão. O seu amor a Deus que anteriormente havia sido representado em forma de oferendas vegetais, vai gradualmente se transformando em ódio e desprezo, a medida em que o assassino impiedoso vai conhecendo a personalidade do senhor. É neste momento, no momento final que Caim se transforma em senhor de si mesmo, é quando ele se liberta do medo e assume sua posição crítica no mundo. Quantos assassinos como este precisaríamos para concretizar o sonho dos iluministas? Talvez Saramago tenha nos dado a resposta, talvez não.

Andaime o Podcast da Apes!

2009-12-26T09:13:00.001-08:00

Episódio I

Novo programa no ar! Aliás, nosso presente de Natal (atrasado) para todos aqueles que colaboraram, participaram, ouviram, postaram comentários, e principalmente aqueles que nos detestaram no decorrer deste ano. Seu desgosto é o nosso sucesso. Outro abraço especial para as bandas que nos mandaram material, artistas que tem enviado trabalhos para a Revista (demora mas sai, confiem!). Por mais que a ferramenta virtual pareça meio fria, sabemos o quanto é válido e importante que esse pequeno círculo de seguidores e novos amigos cresça mais e mais. A organização do podcast é a mesma do programa piloto. Blocos de comentário com músicas ao fim, para você nao ser obrigado a ouvir música que não goste. Caso queira ouvir apenas as conversas, só colocar o player do início.

Programa gravado em 05/08/2009

Ainda treslocado, ainda quase sem pauta. Internet, Modernidade, Música, TV, Salves, Foda-se´s! Se tem ouvidos fragéis não entre. O programa teve Background de "In The Sentimental Mood" de Duke Ellington e John Coltrane e músicas de:

Psyopus - Yo La Tengo - Swans - Steve Ray Vaughan Les Savy Favy's - Neutral Milk Hotel - Passion - Robert Johnson Super Low Bros - Interpol - Death Side - Rollins Band

Andaime - Episódio 1 - Bloco 1

Revista Apes Podcast

2009-12-26T09:12:00.001-08:00

Andaime - Episódio 1 - Bloco 2

Revista Apes Podcast

2009-12-26T09:11:00.001-08:00

Andaime - Episódio 1 - Bloco 3

Revista Apes Podcast

2009-12-26T09:10:00.001-08:00

Andaime - Episódio 1 - Bloco 04

Revista Apes Podcast

Uma lista particular: os sete melhores discos de 2009 por Thiago Zati (parte 2)

2009-12-22T11:56:00.000-08:00

4 - The Flaming Lips - Embryonic

Ouça aqui! The Sparrow Looks Up At The Machine - The Flaming Lips

Outra banda norte-americana, agora de Oklahoma. O The Flaming Lips tem estrada e dispensa apresentações. Formado lá em meados dos anos 80, a banda conquistou uma sólida carreira no rock idependente. Zaireeka (de 1997), The Soft Bulletin (de 1999 e Yoshimi Battles the Pink Robots (de 2002) foram aclamados e incessados pela crítica, que colocou o Flaming Lips como uma das bandas mais importantes e interessantes da atualidade. Particularmente, eu apenas “gostava” dos Lips. Vi o show deles por aqui em 2007, achei lindo e gostoso de ver. Mas só. As letras e melodias de Mark Coyne apesar de interessantes, nunca me pegaram de verdade.

Mas com Embryonic foi tudo diferente: o primeiro álbum duplo da banda me cativou logo na primeira impressão. Com a participação de vários convidados especiais (como Karen O do Yeah! Yeah! Yeahs! e o duo MGMT), Embryonic vai muito mais fundo que os outros discos da banda no que se refere a experimentação. Aqui, a banda assume sua postura Space/ Psycodelic Rock dos anos 60 e 70, e produz um disco absolutamente sensacional. Impossível não ficar atordoado com a maestria da execução e da produção. Para ouvir com fone descente, com o som no talo.

3 - Converge - Axe to Fall

Ouça aqui! Dark Horse - Converge

A primeira vez que ouvi o Converge foi com o álbum Jane Doe, e sua primeira música, Concubine. Assim que a música começou, lembro de que minha primeira reação foi um “caralho! puta que pariu!”. Assim é o Converge. Para quem não conhece, os caras praticam uma interpretação extremamente brutal de hardcore, com grandes porções de heavy e trash metal, que convencionou-se a chamar de Metalcore. Mas com o Converge tudo é um passo a frente destas denominações: é impressionante como uma banda consegue ser tão brutal e tão técnica ao mesmo tempo.

Axe to Fall é, com certeza, um dos melhores trabalhos da banda. O álbum contou com a colaboração de diversos músicos da atual cena de música extrema dos Estados Unidos, como Steve Von Till do Neurosis, Steve Brodsky do Cave In, Sean Martin do Cage, e muitos outros. Aliás, a própria colaboração entre músicos de diferentes bandas era uma das razões principais do disco, onde a banda, em conjunto com seus convidados, buscaram construir um trabalho e caráter coletivo.

O mais incrível do álbum é sua dinâmica: indo do absoluto caos, para a peso do doom, com incursões em experimentações semi-jazzisticas. Tudo e maneira coesa, com cada nota no seu devido lugar. A recepção da crítica para o disco não fez por menos: Axe to Fall foi o disco do ano pela Decibel Magazine.

Ps. Dark Horse deve ser a música de abertura mais avassaladora do hardcore contemporâneo.

2 - Fuck Buttons – Tarot Sport

Ouça aqui! Surf Solar - Fuck Buttons

O Fuck Buttons é um duo inglês que faz um som único, unindo o Post Rock, Aphex Twin, o noise e o drone. Seu disco de estréia, Street Horrrsing, foi amplamente aclamado pela crítica por sua musicalidade absolutamente hipnótica e experimental. Particularmente, ainda prefiro Street Horrrsing, mas Tarot Sport é um disco nada menos que sensacional. Aqui, a dupla se afasta um pouco do drone, e investe mais nas melodias e imagens sonoras. É eletrônico, mas não foi feito para as pistas. É musica pra ouvir andando na rua, vendo a cidade passar. Funciona quase que como uma explosão controlada. A sensação de ouvir Fuck Buttons é próxima a um pileque: é ser levado pelos sons, ritmos e temas. A dupla cria sua musica sempre com base na repetição: quase como uma suite jazzistica, onde temos um tema, e depois disso, suas variações. E é na busca por esse ritmo que Andrew Hung e Benjamin John Power mostram sua genialidade. A sonoridade apresentada é quase lisérgica, e a repetição incessante dos ritmos e sons criam um vértice sonoro difícil de escapar. Moderno, original e genial.

1 - The Twilight Sad - Forget the Night Ahead

Ouça aqui! The Room - The Twilight Sad

O The Twilight Sad é da Escócia. E a Escócia é um país pródigo em boas bandas. Em 2007, a banda lançou seu debut Fourteen Autumns & Fifteen Winters, amplamente aclamado pela crítica. A sonoridade da banda une o brit-pop ao Sonic Youth, passando pelo experimetalismo do shoegaze. Tudo isso recheado por letras belíssimas, com temas que variam entre os problemas da infância e da adolescência, aos corações partidos da vida adulta, e recorrentes lembranças e tragédias particulares. A atmosfera é quase sempre escura e sombria, mas nunca fria. As músicas são tristes, mas não de maneira forçada: um coração triste produz musica triste e James Grahan faz questão de transpor suas questões pessoais para as letras e música.

Em 2009, a banda lançou seu segundo álbum: Forget The Night Ahead. E aqui, a banda amplia ainda mais sua musicalidade e seus temas, indo ainda mais perto da cena noise de Nova Iorque, mas ampliando e aprofundando sua temática e sua identidade musical. O disco é mais difícil que o anterior: é mais sujo, e porque não, também mais agressivo. Mas essa agressividade não é uma questão de execução, porque o som do The Twilight Sad é bastante acessível, mas talvez pelo contexto: Grahan escreveu o disco após a morte de um amigo próximo a sua família. E essa atmosfera torna as músicas dolorosamente belas.

Mas é impossível não se deixar levar pelas canções de Grahan com suas letras e seus sentimentos. Diferente da babaquice que se tornou o emo, aqui o que temos é arte. Perdi a conta de quantas vezes ouvi este disco na integra desde seu lançamento. Uma obra de sensibilidade ímpar.

Uma lista particular: os sete melhores discos de 2009 por Thiago Zati (parte 1)

2009-12-21T22:36:00.001-08:00

Eu sempre gostei de listas. Sempre. Sou um colecionador fanático delas. Listas de livros; de filmes; de jogos. Separadas e ordenadas por anos, décadas, séculos. De melhores, de piores, de mais influentes, das maiores promessas. Existe lista para tudo. Para todos os gostos, sobre todos os temas.

Mas as listas que tratam de música sempre me foram especiais. Lembro-me da primeira vez que vi o filme Alta Fidelidade de Stephen Frears (beseada no romance homônino de Nick Hornby, que também virou uma peça de teatro por aqui, que eu assisti sob o nome de O Som e a Fúria). O personagem de John Cusack, Rob, compulsivamente desenvolve listas com seu amigo Berry dentro da loja de música que possui. Via suas discussões e pensava: “sim, eu também quero compilar listas”. Porém, qualquer um que goste de música seriamente sabe o quanto é difícil produzir uma boa lista.

Ouço música todos os dias. Quase o dia todo. Passo boa parte do meu tempo procurando álbuns, ouvindo coisas novas, registrando impressões. Virou um hobby. A internet tornou isso possível. Graças a ela, não preciso mais do Lado B de Fábio Massari para saber o que está acontecendo na cena musical de Glasgow. Hoje tenho no computador todos os discos do Mogway, do Arab Strap, do The Twilight Sad, entre outros. Porém a amplitude de informação e o acesso irrestrito traz consigo a dificuldade de selecionar, organizar e consumir esta toneladas de bits que enfio todos os dias no computador. Mas isso se tornou um prazer, e de certa forma, um vício.

Me propus assim criar uma lista com os 7 melhores discos de 2009, mais três que estão ali mas não chegaram; apenas por curiosidade. Busquei a ajuda de todas as boas publicações (e outras nem tão boas) de referência que conheço: a Rolling Stone, a NME, a Mojo, a Billboard, o Pitchfork, a Kerrang, a Uncut, a Metal Hammer, a Spin e a Last FM. Algumas eu quis consultar mas não pude por diversos fatores. Aqui, a Decibel é minha maior falha. Consultei estas e contrapus seus resultados com minhas escolhas pessoais para formar uma lista que tem como ponto de partida o meu gosto em particular, mas que levasse em conta o que estas publicações estavam dando como referência no que tinha se produzido neste ano.

Sendo assim, com humildade, lá vai. A listinha vai estar em duas partes, e vou publicar uma parte por dia.

Mais uma vez: este não é um post coletivo, é só minha opinião (pouco) balizada dos melhores discos de 2009, e não representa a opinião dos outros membros da Apes.

Como sempre, sujeito a todas as pedradas possíveis, e imaginadas de antemão.

7 - Dinosaur Jr - Farm

Ouça aqui! Pieces - Dinosaur Jr

O Dinosaur Jr se formou em 1984 em Massachusetts a foi uma das mais influentes bandas da cena No Wave novaiorquina do fim dos 80 e início 90, juntamente com o Sonic Youth. Dois álbuns da banda são clássicos indiscutíveis de qualquer boa coleção de rock independente: You're Living All Over Me (de 1987) e Bug (de 1988). Mas a banda continua na ativa e em 2009 lançou o excelente Farm, primeiro disco pelo selo Jagjaguwar.
Joseph Mascis, principal compositor e guitarrista do grupo, produziu o disco e seu controle, é percebido em todo o álbum: Farm é, com toda a certeza, um disco do Dinosaur Jr; e esta característica o torna ao mesmo tempo, atemporal e datado; mas aí reside todo seu charme. É quase um disco dos anos 90 que saiu em 2009. Está tudo lá, inclusive na sensação que temos ao ouvir o disco: uma banda que resgata sua essência e que de maneira honesta, faz um trabalho incrível. O rock independente agradece.

6 - Baroness - Blue Record

Ouça aqui! The Sweetest Curse - Baroness

O Baronnes é uma banda norte-americana surgida no Estado da Georgia. Com apenas 2 discos lançados (e mais 3 EPs), já conseguiram uma carreira bastante sólida no que ficou conhecido como a “nova” cena do heavy-metal norte-americano, bastante marcada pelas bandas de Nova Jersey como o Isis e o Mastodon. Praticando uma mistura de Sludge e Stoner, o Baronnes conseguiu criar uma musicalidade bastante particular, em que se denotam em especial as mudanças de andamento riffs marcados e peso na medida.
Em Blue Record, que saiu pela Relapse, o Baronnes consolidou em definitivo seu nome como uma das grandes bandas de metal da atualidade. John Congleton (produtor do album, que já tinha trabalhado com bandas de musicalidade aproximada como o Explosions in the Sky e o Black Mountain) fez tudo como devia: colocou as guitarras como o centro, dando ênfase também nos vocais, muitas vezes dobrados de John Baizley e Peter Adams.
A maior qualidade de Blue é sua capacidade de cativar: quando o disco acaba, dá vontade de ouvir de novo. Blue é um discão, de uma banda que ainda vai produzir muitos outros discos excelentes.

5 - Depeche Mode - Sounds of The Universe

Ouça aqui! Peace - Depeche Mode

Ah! Os pais do Synth Pop! Em 2005 os caras já tinham lançado Playng The Angel, que era um disco irrepreensível. Aí, em 2009, o Depeche aprontou. Sounds of The Universe é na minha opinião, o melhor disco da banda desde Violator, de 1990. Colocando novamente a experimentação e a incursão na música eletrônica como a tona, Sounds é um disco para se ouvir de uma tacada só. Nele, somos arremessados para a característica atmosfera escura, densa e sexista do Depeche Mode. Martin Gore, principal compositor da banda, mais uma vez vai fundo nas letras, abordando temas sempre recorrentes nas suas composições: o medo, o sexo, o prazer, a dor, o amor. E é na criação dessa atmosfera esmagadora mas ao mesmo tempo bela, que o Depeche Mode se destaca.
O disco não tem nenhuma musica menor, mas eu aponto um destaque: Peace é uma das melhores músicas da história da banda, e seu videoclipe é absolutamente fantástico. Pra mim, o melhor video do ano.
Como fã dessa que é uma das mais importantes bandas em atividade (se não a banda mais importante) faço aqui votos para que David Gahan vença o cancer.

“Um dia, a música (...)”

2009-12-16T13:39:00.000-08:00

Ele deu sinal; o ônibus parou. Tinha uns trocados no bolso. Contou: um, dois. Uns trocados só. Moedas perdidas no bolso da bolsa. Deu na mão do cobrador de quem nem viu o rosto. O cobrador via televisão no seu celular: a novela ou o jornal. Quem se importa? O ônibus colocou-se de novo em movimento. A chuva caia lá fora e as pessoas chacoalhavam no corredor estreito. Era manhã. O menino se esforçava para segurar no balaustre. A menina xeretava o livro do vizinho: Anna Karenina - talvez? Ou....? As janelas estavam fechadas e uma sensação de sufocamento tomou conta dele. Lá atrás, viu um banco vazio. Um presente. Se esgueirou, pediu licença. Todos. Nenhum. Personagens.

Desculpe - disse ele à senhora que pela mão segurava a criança banguela e camiseta amarelada de suór.

O ônibus seguiu seu trajeto. E sempre seguia. Avenida Cerro Corá, indo para a Heitor Penteado. O seu caminho era só esse. De segunda à sexta, desconhecia o anterior, e o posterior. Para ele, a realidade daquelas pessoas estava apenas naquele curto trajeto. Ele se sentou. Lembrou-se, e pegou o iPod. Pensou numa música e apertou o play. Ia saltar quando chegasse o metrô.

“Hope there's someone

Who'll take care of me

When I die, will I go

Hope there's someone

Who'll set my heart free

Nice to hold when I'm tired”

Antony and the Johnsons - Hope There's Someone

De repente, não havia mais ninguém ali. Só a voz de Antony Hegarty. Suave. Frágil. Quase de vidro. Não ouvia I Am A Bird Now de Antony and the Johnsons sempre. E alí, com aquelas pessoas, no coletivo, naquela chuva de quarta-feira, percebeu que tinha medo daquele disco. Que chegava fundo na sua alma. Tinha medo da voz de Hegarthy. Tinha medo de como aquela voz ressoava no seu coração. Chegou próximo a estação do metrô. Lembrou-se de dar o sinal. Tinha que se levantar. Quase não teve coragem. Trocou a faixa:

“I've got my heart

Here in my hands now

I've been searching

For my wings some time”

Antony and the Johnsons - Bird Girl

Tinha que comprar o bilhete. Colocou-se alí, prostrado na fila. Estava molhado e sentia cada músculo de suas costas como se estivessem congelando. O fone incomodava enterrado na orelha. Mudou de ares. No seu ouvido, explodia uma série de sons e barulhos que, num passe de mágica, formavam uma melodia. E a conhecia de cor:

“Everything, everything, everything, everything..

In its right place

In its right place”

Radiohead - Everything In Its Right Place

Desceu a escada rolante. Viu-se sozinho diante de um mar de gente. Lembrou-se do pai, já distante:

“Um dia, a música (...)”

Teve rápido devaneio interrompido pelo trem que corria rápido pelo trilho. Uma enxurrada de informações. Pessoas entram, pessoas saem. Pessoas e histórias. Infinitas. Que assim como ele, vagavam como que perdidas num diálogo surdo consigo mesmo. Uma campainha, uma voz metálica.

“That there

That's not me

I go

Where I please

I walk through walls

I float down the Liffey

I'm not here

This isn't happening

I'm not here

I'm not here”

Radiohead - How To Disappear Completely

O caminho era curto. Cinco ou seis estações. Ouvia o burburinho. O som desconexo de gente em movimento, de gente falando, de gente. Mas a cinemática da música que estava presente só lhe trazia uma certa nostalgia do desconhecido. Talvez porque a arte seja assim:

Eu ouço a voz de Thom Yorke - disse em voz alta, sem perceber.

Na verdade, ninguém percebeu.

O trem ia seguindo. Uma, duas, três estações. Não contou. A mecânica do cotidiano. Como um relógio, o círculo insano da repetição. Batia os pés o chão acompanhando as batidas que ouvia. De que garoto tratava o disco? Pensou, por alguns segundos nessa pergunta idiota.

A campainha! - pensou.

Levantou-se, e com ele, um leque de acompanhantes visíveis e invisíveis. Incontáveis cabeças, olhos fundos, nenhum sorriso. O metrô naquela hora da manhã é triste. Todos indo ao trabalho. Lembrou fotograficamente da lombada de um livro que leu na faculdade:

“RIESMAN, David. A Multidão Solitária. Editora Perspectiva. São Paulo, 1971”

Aquilo não fazia sentido nenhum naquela hora. Esse era um passado já distante. Pensou no trabalho, repassou algumas tarefas do dia na cabeça. Lembrou-se de comprar aspirina. Mudou de novo a trilha. Lembrou-se do sangue que já escorreu. Toda a dor. Toda a sensação. A agulha. Naquele barulho. Sentiu o ciúmes. Raiva. Sentiu o desejo de desaparecer. Sentiu saudades.

Cantou junto com David Gahan, palavra por palavra:

“Peace will come to me

Peace will come to me

I'm leaving bitterness behind

This time I'm cleaning up my mind

There is no space for the regrets

I will remember to forget

Just look at me

I am walking of incoming

Look at the frequencies of which I vibrate

I'm going to light up the world

Peace will come to me

I'm leaving anger in the past

With all the shadows that it caused

There is radar in my heart

I should have trusted from the start

Just look at me

I am a living act of holiness

Giving all the positive virtues that I possess

I'm going to light up the world

Peace will come to me

Just wait and see

Peace will come to me

It's meant to be

Peace will come to me

Just wait and see

Peace will come to me

It's inevitability”

Depeche Mode - Peace

A Chuva caiu. E ele não tinha guarda-chuva.

Para ouvir junto, a playlist na íntegra:

Foto: Thiago Zati

Meu Parque de Diversões, ou, como larguei o vegetarianismo

2009-12-13T20:58:00.000-08:00

Estou tentando aprender a cozinhar. Nada profissional; talvez até um hobby. Tenho gostado de estudar o assunto. De sentir o aroma, a textura e o sabor dos alimentos. Tenho prestado mais atenção, e sendo assim, tenho me tornado mais crítico e mais exigente com relação ao que como. Não com relação a um “virtual” refino no que se refere a comida, mas sim com relação a sua qualidade. A melhor comida é a comida simples e honesta. Feita com cuidado e carinho. E geralmente, com 5 ou 6 ingredientes. Ou menos. Acho que é aí que reside o que de melhor existe na gastronomia.

Conhecia Anthony Bourdain da televisão. Seu programa “Sem Reservas” já tinha feito minha cabeça antes mesmo de eu saber o que era “Queijo Feta”. Sua abordagem visceral da alimentação sempre chamou minha atenção. Em sua visita à São Paulo, Bourdain comeu Lanche de Mortadela, Hot-Dog de rua, Pão na Chapa com café na padaria e feijoada. Essa é a comida real. A comida que “nós” comemos no nosso dia-à-dia. Aquela mágica que une à comida à sociedade. E essa era a marca do seu programa: a comida unida às pessoas, como parte fundamental de suas vidas.

Em Cozinha Confidencial (livro lançado aqui pela Cia. das Letras), Bourdain une a comida ao cozinheiro. Com uma série de histórias e casos, Bourdain coloca o ato de trabalhar com comida não no campo de fetiche ou da alta cultura, mas no campo do prazer. Ao se afastar do tabu do “requinte” (ou não é verdade que quando imaginamos um chef de cozinha pensamos também no glamour de sua profissão?) Bourdain revela a verdadeira natureza da sua profissão. A associação da comida ao prazer acaba por atraí-la ao campo dos outsiders. A busca pelo prazer humano quase sempre esteve relacionada a formas de comportamento desviantes, como as drogas, o alcool, ao perigo, a marginalidade ou a não ortodoxia.

Cozinha Confidencial é, neste sentido, um choque. O cara que prepara uma refeição de quase 100 pratas é muito provavelmente uma quase marginal, usuário recorrente de drogas e costumas consumidor de alcoól. Essa realidade se embate com uma profissão que tem em sua vitrine principal uma aura que eclipsa um cotidiano de trabalho diário extremamente caótico e estressante.

Mas é aí que Bourdain revela sua originalidade, se aproximando de um Charles Bukowski de avental. O sexo, o exagero, a grosseria e o absurdo são recorrentes neste ambiente: o sangue, as queimaduras, a morte. Está tudo lá, na cozinha. No livro, a comida é seu o ator fundamental. É o núcleo de toda uma galáxia que gira ao seu redor.

E aí entra uma pequena história pessoal. Fui vegetariano por mais de 6 anos. Durante este período não ingeri qualquer tipo de carne, e, pouquíssimas vezes, ovos e derivados. Era uma escolha política, e completamente não relacionada à saúde. E vivi bem assim, até surgir meu interesse pela culinária.

Nunca fui fã da “comida vegetariana”: claro, existem ótimas receitas, ótimos restaurantes e ótimos cozinheiros vegetarianos. Mas a mim, aquilo nunca me chamou a atenção. Sempre que saia de casa para comer fora, dava preferência absoluta a restaurantes “normais”, ou seja, aqueles que todos comem, e não apenas um pequeno grupo de iniciados. Sempre busquei pratos que se adaptassem às minhas restrições e quase sempre os encontrava. Ao comprar livros de receitas, dava atenção `aqueles de cozinhas regionais reais, e não aos especialmente feitos aos “vegetarianos”. Se é para aprender, quero aprender a “coisa real”. A cozinha do cotidiano. Aquela que tem história e tradição, e não essa coisa recentemente inventada que é a culinária vegetariana. Sempre pensei assim pois vejo o ato de comer como celebração social, onde as pessoas se reúnem para comer pois esse é um meio que construímos para celebrar-mos a convivência de um grupo. Sendo assim, ao cozinhar, não posso "exigir" de meus convidados a filiação a um grupo - que muitas vezes, graças à horizonte intelectual reduzido de alguns vegetarianos, torna-se quase uma seita.

Bourdain execra os vegetarianos e seu argumento é simples. Seu corpo não é um templo, é um parque de diversões. A busca pelo prazer não está só no fim, mas em especial, no trajeto do processo. É a descoberta que torna tudo mais interessante. É o ato de experimentar que move nossos medos e preconceitos um pouco mais longe.

E, como sugere um dos capítulos do livro já citado, comida é sexo. Comer é prazer. Comer é um ato de selvageria. Sim, é verdade, civilizamos esse ato, mas o processo ainda é o mesmo. Nossa animalidade está alí presente. Exatamente como no sexo e no êxtase.

Restringir o prazer é cercear a experiência. E nesse momento, eu as quero em maior número possível.

Ps: Como bônus, coloco aqui dois programas de Anthony Bourdain que gosto muito: o primeiro é sobre sua visita ao Brasil; e o segundo, sobre sua visita ao Líbano. Os dois muito interessantes!

Mos Def e sua Mosdefinition no Brasil.

2009-12-07T14:38:00.000-08:00

Finalmente rolou ontem um dos eventos mais esperados do ano para este macaco que vos escreve, o antigo festival Dulôco, agora chamado de Indie Hip Hop. A primeira edição do festival foi em 1999 e contou com nomes como Grandmaster Flash, Afrika Bambataa, De La Soul, Common, Jungle Brothers, etc. Isso só para falar dos gringos. Enfim, 10 anos se passaram e vários outros artistas passaram pelo evento. Tive o prazer de ver o Hieroglyphics, Jurassic Five e o Talib Kweli (Parceiro de Mos Def no Black Star), encontrar velhos amigos, ouvir boa música e com um pouco de saudosismo lembrar dos tempos de Ton Ton Club, 8ªDP, Nation, Soweto e Class. O Indie Hip Hop tem esse sabor para mim, está relacionado com as minhas lembranças de adolescência, misturadas as minhas aspirações de quem está beirando os 30 anos. É muito mais do que apenas um show de Rap, é quase uma cerimônia de transição pela qual eu tenho que passar todos os anos (Ou quase todos).

Este ano não foi diferente. Estrutura e organização impecável, ótimos shows, interação entre todos os elementos da cultura Hip Hop (que andam meio distantes uns dos outros) e o principal, pessoas felizes e se divertindo, assim como faziam os pioneiros nos sound systems de New York no final da década de 70.
A discotecagem ficou por conta de P.G. (sábado) DJ do Elo da Corrente e do Mamelo Sound System e Pathy de Jesus (domingo). Como eu só pude ir no domingo, gostaria de ressaltar a ótima performance de Pathy de Jesus nos toca-discos. Sabemos o quanto a nossa sociedade é machista e o quanto o Hip Hop por ser uma reprodução da sociedade, também pode ser muito machista, e acho incrível quando vejo mulheres participando das "contra-culturas" não somente como expectadoras (a namorada do fulando de tal), mas como criadoras. Atualmente isso vem crescendo muito no Hip Hop, e podemos citar exemplos como Flora Matos, Nathy MC, Luciana Playmobeats, Pathy de Jesus entre muitas outras. E domingo a Pathy arregaçou!!! A cada música era nitida a vibração da moça, que contagiava todos os presentes. Sem pose, ela pulava, dançava, jogava a mão para o alto como se não se importasse com mais nada, apenas com a música que fluia de seus toca-discos. E sensibilidade feminina é outra parada né! Todos os sons que a Pathy tocou vieram no momento certo para mim, como se ela estivesse lendo a minha mente.

O primeiro a entrar no palco foi o Nel Sentimentum, que lançou este ano o seu albúm "Sentimentumlogia" representando a galera de Curitiba A.K.A CWBeats. Apesar de eu não conhecer o trabalho dele, achei um show redondo, muito bem ensaiado e com uma sonoridade Rap clássica, rimas bem boladas e beats mais secos. E Curitiba atualmente é um centro de bons Beatmakers e Mc's, então provavelmente o trabalho de Nel só vai melhorar.

Depois do Nel, a galera de A Filial tomou o palco. Também não conhecia o som dos caras, mas para ser sincero poderia ter passado batido. Apesar do show bem ensaiado, redondinho, a sonoridade não me agradou. A Filial é um daqueles grupos que pode chamar atenção pela inovação e bom humor nas letras, mas tem uma dinâmica musical que flerta com o Rap Old School que não me agrada muito. Sem contar que cantar em inglês com sotaque de brasileiro é meio weird!

Eu ancioso para acabar o show de A Filial para eu poder ver um dos melhores MC's do Rap Nacional (na minha modesta opinião) em ação, mister Parteum. Quem conhece o trabalho do cara já sabe que musicalidade e inteligência ali sobram e energia no palco também, e domingo não foi diferente. Fazendo um split-show com seu amigo Kamau, que para mim lançou o melhor disco de Rap Nacional de 2008, Non Duco Ducor, a dupla fez um show incrível, poderoso, que ficará na memória de muitos que assistiram por muito tempo. Tocaram músicas do projeto esporádico "Dominantes", músicas próprias que já se tornaram clássicos como "Equílibrio" e "Raciocínio Quebrado" e fizeram todos os presentes pirarem nos flows e nas bases swingadas.

O quarto show da noite também foi um split-show. Mamelo Sound System e Elo da Corrente. O Mamelo é um grupo que eu sei que tem seu valor artístico e musical, justamente por ter a sua frente Rodrigo Brandão, um dos maiores conhecedores de música negra do Brasil e a talentosa MC Lurdes. Mas sinceramente, eu não consigo gostar! O Elo da Corrente, já deixou de ser emergente no Hip Hop nacional a muito tempo, o som dos caras está cada vez mais trabalhado e sofisticado, é um dos poucos grupos de Rap que conseguem juntar pessoas distintas como rappers, straight edges, designers da rua augusta, etc, em torno da música. Os shows dos dois grupos foram muito bons, mas definitivamente não rolou um empatia com o público. Não houve resposta e na verdade a grande maioria das pessoas pouco prestou atenção. Azar delas!

E finalmente, eis que surge no palco trajando sua boina, camisa branca, calça preta, terno preto, gravata vermelha e sapato bicolor, mister Boogie Man, Mos Def. Desde 1998 sonhava em ver o Mos Def e nunca pensei que seria possível aqui em terras tupiniquins (thanx indie hip hop again!), mas o meu sonho se realizou quando o MC originário de Brooklyn NY subiu ao palco. Daí para frente só pedrada! O show começou com as músicas do aclamado último disco "The Ecstatic", que tem uma sonoridade mais experimental e que pelo visto não caiu no gosto da galera, porque aparentemente não houve uma resposta imediata do público. Mas músicas como "Supermagic", "Auditorium", "Priority" e "Life in Marvelous Time" ao vivo, são mais poderosas do que no disco. Mos Def rimou, cantou e até sambou. Nos interludes das músicas seus DJ's tocavam clássicos da música negra brasileira e americana, muitas vezes mostrando até de onde os samplers de suas músicas foram retirados. Em alguns momentos, Mos Def tocou bateria em pé, fazendo ao vivo a percussão de algumas músicas. Simpátia e energia marcaram o show, sem aquela tradicional posse de mau dos Rappers nova-iorquinos, Mos Def trouxe boas vibrações com músicas como Ms. Fat Booty, Mathematics, Guetto Rock (que alías terminou com um interlude da clássica banda proto-punk de Chicago DEATH), Umi Says e a tão esperada Travelin' Man, produzida pelo DJ Honda e que se tornou um clássico do Hip Hop. Além disso teve a participação da banda Black Rio que tocou duas músicas ao vivo e fez a galera balançar e alguns covers de músicas do mestre Michael Jackson como, "Rock with you" e "Thriller". Enfim, eu sou suspeito para falar pois sou fã declarado do trabalho de Mos Def e o show de domingo fez jus a minha admiração. Fechei o ano em grande estilo e já posso morrer um pouco mais feliz.

PS: Quem foi no domingo, ainda ganhou um lindo livro de fotos contando a história do Dulôco, ou Indie Hip Hop.

Dia da Consciência Negra

2009-11-20T16:41:00.000-08:00

Hoje dia 20 de novembro comemora-se o Dia da Consciência Negra. Entre críticas e conquistas, entre resmungos e reflexões passa-se mais um feriado calorento aqui em São Paulo. Sou mestiço, mulato, afro-descendente. Não posso deixar o dia passar em branco, sem trocadilhos marotos é claro. Afinal, sou pouco luso por um avô, um pouco preto por uma avó e um pouco índio bugre de outro avô que veio do meio do mato das Minas Gerais. Impossível não pensar em quem marcou essa data: Zumbi dos Palmares. Hoje herói, construído a partir de um debate de anos, teoricamente morto em 1695. Cantado em sambas, por bambas e quilombolas dizem teve seus escravos.

É bom ter essa perspectiva em mente. O mundo não é povoado de santos. E a sobrecarga de sofrimento do passado, não limpa nossos pecados. O tráfico negreiro lá da costa da Mina, de Angola desembocando aqui no Brasil teve ajuda de tribos guerreiras no outro lado do Atlântico. Aqui me pego pensando, a luta, a conquista, e o debate das perspectivas do negro como elemento ativo na história desse país perpassa por uma série de montagens e discursos. Prevalece na perspectiva de luta, a opção de debate do Movimento Negro. Mas que por si só, não resolve as complexidades de inúmeras questões. Inúmeros forros tiveram seus negros. E aqueles homens e mulheres coisificados por um sistema brutal repetiram o modus-operandi de séculos de uma cultura escravagista. Nesse nosso brasilzão último a dar cabo da escravidão no mundo...

Essas perspectivas nos legam uma visão, que se coloca preponderante quando se analisa a problemática das questões. E se uma bizarra cordialidade sensual proposta por Gilberto Freyre foi aceita anos e anos, é por que serviu bem a determinados interesses. Ser crítico deve ser um compromisso de relevância para se discutir a questão do empoderamento, a luta contra o racismo que inúmeros vivem por dizer que não existe. Deve ser um norte para se ver a força criadora de tantos quilombos que se ergueram nessa terra adentro. Tem que ser nossa força para poder ensinar aos nossos alunos que a matemática surgiu no continente africano, não como exotismo, mas como elemento identificador.

Devemos lembrar de nossos preconceitos mais introjetados ao nos por diante da perspectiva de valorização da mulher negra e no debate de cotas (que de tão complexo aqui daria pano para inúmeras postagens). A história da escravidão no Brasil e da política racial, o descarte dos negros pelos senhores de engenho, dentro de um plano de “embranquecimento” da nação com a vinda dos trabalhadores imigrantes, se constitui também em uma história do poderio das elites e oligargas que nunca largaram o osso.

O que dói é a perspectiva de vários em buscar achar “O Negro”. Esse mesmo que não existe. Idealizado. Homogêneo. O que existe são “OS” homens e mulheres negros. Ativos, protagonistas, criadores, bem diferentes das personagens sem personalidade, nome ou rosto, da velha historiografia. E por mais que nosso país mestiço ainda tenha uma elite que se coloque como branca, isolando-se em seus casulos de cristal, somos maioria, independente de qual espaço você ocupe na barra identificadora de cores. Anote, ser negro é identificador social.

Ainda que insista em se tratar por minoria, o que se vê é que somos um país mestiço, de características múltiplas e infinitas polifonias. A luta, por restituição irá perdurar por anos a meu ver, com inúmeros detratores. O débito que a sociedade tem com os negros deve ser saldado de alguma forma. E eu não vou bancar o cientista-político-mágico de dar minha teoria. Por mais do contra que inúmeros se coloquem, essa pauta prosseguirá, e desses embates vem o refino, uma melhor elaboração.

A data é para se rememorar todas as trajetórias. Ver quantas Zezé Mottas viveram domésticas e escravas em novelas da Globo reforçando o estereótipo. Ver quantas Camilas Pitangas e Taís Araújo são protagonistas e destaques nas novelas atuais, por personificarem uma nova classe média. Sim, a luta perdura e o capital não é cego de deixar isso passar batido. O empoderamento e a conquista social são camuflados sob o signo do lucro, que no resultado da equação é “você é o que você tem”.

Essa semana tive a oportunidade de ver uma exposição do grande historiador Marcos A. da Silva, que relembrou um trecho de José Lins do Rego em seu livro “Menino de Engenho”:

“Restava ainda a senzala dos tempos do cativeiro. Uns vinte
quartos com o mesmo alpendre na frente. As negras do meu avô,
mesmo depois da abolição, ficaram todas no engenho, não
deixaram a «rua», como elas chamavam à senzala. E ali foram
morrendo de velhas.(...)O meu avô continuava a dar-lhes de
comer e vestir. E elas a trabalharem de graça, com a mesma
alegria da escravidão. As suas filhas e netas iam-lhes
sucedendo na servidão, com o mesmo amor à casa-grande e a
mesma passividade de bons animais domésticos.(...) A senzala do Santa-Rosa não desaparecera com a abolição.(...) Quando veio o 13 de
Maio, [ os escravos] fizeram um coco no terreiro até alta noite. Ninguém
dormiu no engenho, com o zabumba batendo. Levantei-me de
madrugada, para ver o gado sair para a pastagem, e
encontrei-me com a negrada, de enxada ao ombro: iam para o
eito. E aqui ficaram comigo. Não me saiu do engenho um negro
só. Para esta gente pobre a abolição não serviu de nada. Vivem
hoje comendo farinha seca e trabalhando a dias. O que ganham
nem dá para o bacalhau.”

Por mais que o texto seja a mais pura literatura (e que tenha sido editado por mim), perpassa um gosto bilioso de que “as coisas mudaram para que continuassem as mesmas”. O que o dia de hoje me propõe é a quebra dessas "continuidades" históricas.

Para não ficar no amargor. Quero listar uma porção de favoritos meus, nacionais e internacionais que me dão peso a pensar o que sou e de onde vim. Vai meu “Salve!” para:

Meus pais. Meus irmãos, cunhadas e cunhado (japa!) e sobrinhos. A meus avós que eu nunca esqueça da essência de ser o que sou. Machado de Assis, Coltrane, Cartola, Mano Brown e Racionais Mcs, NWA, Public Enemy, João Cândido, Nelson Mandela, Stephen Biko, Assata Shakur, Stuart Hall, Jamelão, Malcom X, Martin Luther King Jr., Rosa Parks, Black Panthers Party, Bob Marley, Rainha Zinga, Tony Tornado,Cauê Nascimento, Cristiano Vicente, Viny Rodrigues, Tim Maia, Jorge Ben, Luís Gama, Teodoro Sampaio, João José Reis, Billie Holiday, Nelson Triunfo, Múmia Abu Jamal, Bad Brains, Gil Scott Heron, Cruz e Souza, Geraldo Filme, Milton Santos, Confronto, Robsons da Bahia, Feijah, Dead Prez, Moisés da Rocha, Katon do Hirax, Spike Lee, Alex Haley, o grande e inesquecível Mussum, Originais do Samba, Living Colour,Vladimir do Corinthians, Robert Johnson, Chuck Berry, Little Richard, Ella Fitzgerald, Mistifier, Tommie Smith e John Carlos e á todos os irmãos e irmãs que continuam no combate.

Assim sendo, que esse feriado não vire mais um dia do índio. Que sejamos mais e mais Malês e Nagôs, revoltados. Sei que sôo até ingênuo fechando o texto dessa forma, mas que possamos ir a praia, e ainda assim façamos uma reflexão. Do que se ganha e o que se perde e de que posicionamento tomamos a cada passo. Se reiteramos velhos discursos ou nos permitimos novas perspectivas. Independente da nuance ou do que você responda no formulário do IBGE.

you must fight to live on the planet of the apes !

2009-11-18T09:42:00.000-08:00

Trabalho bem legal feito pelo Heath Killen, um ilustrador australiano cheio de criatividade. Conheça mais em madebyhk.com!

A Uniban, a mini saia e os moralistas

2009-11-01T06:40:00.000-08:00

Eu evito dar trela para debates acalorados que bombam via Youtube e noticialecos de tv, mas foi impossível não associar o que aconteceu no dia 30/10 último, como outras tantas questões importantes. O ensino no Brasil está falido. Fato. Triste e incontestável. E a cada dia creio que seja uma situação irreversível. Por mais que eu tenha uma visão quase conspiratória sobre (a de achar que isso serve a alguém e alguma coisa) o xinga xinga da Uniban só demonstra a lama educacional e pior, o estágio cultural de atraso que muitos estão sendo formados.

O que se mostrou nos vídeos não foi apenas o julgamento moral, foi a carnavalização do escárnio, da baixaria, do vulgar não na pessoa da garota em questão, mas do nível educacional superior. A Universidade (aqui falo de uma forma bem genérica mesmo) em muitos cursos tornou-se um rolê, uma balada, um celeiro propício para retardados, onde quem paga consegue um diploma. O déficit cultural é tétrico ao chegar na graduação e parece piorar com o correr dos anos. Essa extensão do colegial privilegia um ambiente onde o campo das idéias seja deixado de lado em contraponto a cursos tecnicistas de inclusão no mercado de trabalho. O macaco faz e não constesta é assim que sempre foi e assim que será.

Pior que as coisas me parecem embricadas numa percepção muito machista e atrasada. Quando dava aula me peguei pensando sobre a existência da “periguete”. Da garota do bairro, sexualmente ativa e decidida, que é boa para liberar as necessidades primais dos rapazes (e dela também), mas não é moralmente boa para se namorar segundo o que meus próprios alunos falavam. Trazendo isso na perspectiva do mundo do consumo e do capital, a profissão mais antiga do mundo, sempre foi hostilizada e perseguida, taxada de desviante e desvirtuante, mas sempre esteve aí. Os cruzados dos bons costumes sempre perseguiram essas mulheres sem nunca vencê-las. Elas estiveram na cama de estadistas, de papas, pastores, de maridos, de quem quiser que pagasse. Como se no mundo as ditas “opções” fossem reais e para todos. Como se tudo fosse simples como pegar um “jornal amarelinho” na segunda feira, 5 da manhã e esperar uma fila de 500 nomes para tentar uma vaga de emprego. Mais deprê ainda quando o discurso é introjetado pelas próprias mulheres. Que muitas vezes conclamam uma “unidade” de classe ou categoria, que não existe. Que fazem com que atirem contra o próprio pé. Não conseguem perceber que estão sempre em posição desfavorável, seja no mercado ou na vida. E que tal atitude só mantem as coisas como elas estão.

O que eu acho curioso é que o molde “exemplar” apresentado pela "cultura" vigente, é a mulher bonita, sexualmente atraente. De uma deusa do sexo que se prostre a um mundo privado de um marido provedor. Isso está nas novelas, nos programas de fofoca, nos sonhos de tantas que copiam cortes de cabelo de revista, e roupas de novela.

A garota em questão é o protótipo disso. E na verdade não espero grandes articulações dela, se de um lado a horda dos que ofenderam representam um déficit cultural alarmante, ela também representa a outra ponta desta questão. E aí que o problema toma mais corpo, pois nela percebemos a hipocrisia. De uma geração que chega ao século XXI, com valores recém saídos do XIX. A geração dos anos 2000, quer bens de consumo, de maridos provedores e esposas profissionais. Tudo que esteja fora desse ambiente moralista e arranjado é descartado. Como se a vida fosse simples e harmoniosa.

A garota é desejável. Talvez cobiçada pelos rapazes e invejada pelas colegas. Tem coragem (ou a falta de noção) de ser o que é e por isso representa o desvio e deve ser exposta a humilhação pública. Por mais que a moça seja tão tapada quanto a barbárie, o mais triste dessa história é ver jovens alardeando um discurso velho e atrasado. Começa-se com as mulheres. Depois passa-se as minorias. E assim caminhamos para o que? Para onde? Uma vida feito uma propaganda de tv? Anexo abaixo desse comentário algumas opiniões interessantes que estão no Youtube. Ouça o professor, o aluno, e o "teórico". É interesse pensar. Eu tomei minha posição. Escolha a sua.

Um pouco sobre a configuração espacial da cidade de São Paulo.

2009-10-28T17:53:00.000-07:00

Como nasceram as periferias.

Este texto faz uma analise histórica, política e sociológica a respeito dos conflitos urbanos ocorridos em São Paulo, no final do século XIX e inicio do século XX, mostrando o expansionismo da lógica capitalista de organização da cidade, que resultou na constituição do que hoje chamamos de periferias. Através desta análise, talvez possamos entender melhor como se configura o que chamamos hoje de favelas.

A cidade de São Paulo se torna o pólo da produção de mercadorias e do comércio, a partir do momento em que se inicia a transição do modelo de produção com mão de obra escrava, para o modelo de produção com mão de obra assalariada. O reflexo desta transição se deu de várias formas: econômica, político-institucional, social, etc. Mas esta análise parte do ponto de vista da crise do espaço urbano, mapeando desta forma a constituição de uma nova ordem social.

Na relação, escravo – proprietário, onde a dominação se dava de forma clara e os limites entre as duas classes eram muito bem definidas, o escravo era visto como propriedade do senhor dono das terras, sendo assim, este era responsável por manter a sua “máquina” de produção funcionando. Para isto, era necessário manter este corpo-máquina com uma dose mínima de alimentação, tentar livrá-los de doenças e fornecer a eles uma forma de moradia. O escravo morava na fazenda do senhor, e não se caracterizava como um indivíduo, só conseguindo alcançar este status, quando se tornava membro de um quilombo ou quando conseguia comprar sua carta de alforria.

Com a abolição, os escravos foram jogados a sua própria sorte. A partir daí, surgiu à necessidade de se utilizar mão de obra assalariada, o trabalhador livre. Mas o trabalhador livre, até então era uma minoria nas cidades, então foi preciso construir este arquétipo, fisicamente e ideologicamente. Se não era mais possível – fazer trabalhar – com a força da chibata, a nova ordem deveria se encarregar de produzir este trabalhador que tivesse somente a sua força de trabalho para ser vendida. Nem o caipira (considerado preguiçoso), nem o negro ex-escravo se transformaram imediatamente neste novo trabalhador livre. Sendo assim, os fazendeiros contrataram o imigrante europeu, pois as políticas da época eram vantajosas neste sentido. O governo da província pagava as passagens destes imigrantes. Por outro lado à idéia de se utilizar mão de obra “civilizada” atraia muito os fazendeiros, pois não era possível romper repentinamente com a carga ético-política da escravidão. Neste contexto, o embate entre “barbárie versus civilização” ainda se fazia presente na elite dominante da Primeira República Brasileira (1889 – 1930).

Neste contexto, pela primeira vez no Brasil, a grande maioria dos trabalhadores (agora assalariados), passa a não mais habitar a propriedade do patrão. A nova ordem social implica numa re-definição do espaço social muito bem delimitada, onde cada classe sabe onde pode e onde não pode transitar. Os trabalhadores são empurrados para as margens das ferrovias, onde a maioria das fábricas se concentrava, e os seus bairros eram geralmente constituídos de inúmeros cortiços, zonas pantanosas e inundáveis, quase sempre com esgoto a céu aberto em uma paisagem que se contaminava também com as chaminés das fábricas. Enquanto os patrões habitavam as colinas arborizadas, em alamedas retilíneas e palacetes bem construídos.

Uma das diferenças mais significativas nestes dois universos, era a forma como os moradores se relacionavam com o espaço público. Nas zonas pobres, a maioria dos espaços, eram públicos ou semi-públicos, botequins, campos de futebol e a própria distribuição espacial dos cortiços, que geralmente eram constituídos de cômodos-leitos, banheiros e tanques de lavar roupa para o uso de todos os moradores, e um corredor ou pátio central. Por outro lado, Nas áreas ricas, os cômodos eram devidamente separados e funcionalmente organizados, não há muitas áreas de convivência coletiva e as mansões se fecham em muros e grades que separam a íntima vida social. Este processo de separação e diferenciação de cada bairro faz com que estes bairros tornem-se mais do que lugares no espaço da cidade, eles assumem as características dos grupos sociais que os ocupam e se identificam com eles. É como um efeito psicogeográfico, onde as características de um lugar organizado conscientemente ou não influenciam diretamente sobre o comportamento dos indivíduos que o habitam.

Todas estas transformações visavam estabelecer uma ordem dominante no contexto urbano-social, e se esta ordem se tornasse homogênea isto de certo modo garantiria a reprodução do modelo político, social e econômico vigente. Mas a forma de organização dos bairros proletários se contrapunha diretamente a está ordem, pois produzia outras formas de sociabilidade que valorizavam muito mais o espaço público do que o espaço privado e misturavam praticadas sociais distintas com a mistura de negros e imigrantes europeus (na maioria italianos, espanhóis e portugueses). O poder urbano por sua vez tentava reprimir ou transformar tudo que se diferenciasse da ordem social vigente, a ordem da classe dominante. A homogeneidade absoluta desta ordem era favorável à manutenção deste poder dominante, portanto tudo aquilo que diferia desta era considerado desvio e transformava-se imediatamente em objeto de intervenção. Esta intervenção se dá através de um discurso que estabelece o modelo ideal de cidade e cidadão, e através de intervenções diretas na vida destes cidadãos. Faz-se presente uma construção e estigmatização de determinados grupos sociais e estes passaram a ser considerados não adequados e conseqüentemente suas ações passaram a ser reprovada e assim se dá à eficácia do discurso. Um discurso de construção da anormalidade, que se assemelha muito com as idéias do filósofo francês Michel Foucault, onde há a consolidação de uma complexa rede de instituições de disciplinarização, e de mecanismos de vigilância, de papéis e exigências sociais que para manter o bom funcionamento da ordem vigente, constroem uma figura monstro-humano ou anormal, que precisa ser devidamente encarcerada e disciplinada. Foucault em sua análise desvela a formação do conceito de anormalidade decalcado na criança, e que por isso, foi alvo da educação e da tutela do Estado. Está idéia de Foucault, reflete também em outras parcelas sociais, e como vimos acima à disputa urbana do inicio do século XX, carrega alguns de seus reflexos.

Uma das formas de se combater os cortiços, eram as chamadas “vilas higiênicas”, que eram vilas que se diferenciavam dos cortiços por conter no interior de cada unidade as áreas de cozinhar, lavar, banhar e defecar. E cada habitação possuía mais de um cômodo contendo mais separações que o cortiço.
Os habitantes das vilas, não se diferenciavam em muito dos habitantes dos cortiços, eles também eram trabalhadores das fábricas, mas a partir da construção deste novo tipo de habitação, nasce uma separação ideológica entre estes moradores, os “cortiçados” e “moradores de vila”. Os cortiçados passam a ser caracterizados como “perigosos marginais”, enquanto os moradores de vila, são chamados de “pobres trabalhadores”. De um lado a miséria perigosa, baderneira, ilegal; do outro a miséria útil, explorada e permitida. As vilas eram totalmente submetidas ao tempo-trabalho, pois na maioria das vezes, eram construídas nos arredores das fábricas, portanto, a mesma disciplina da fábrica, vale para a vida privada.
A partir daí, inicia-se o processo de remodelação da cidade, onde proprietários, interessados na valorização de algumas regiões, juntamente com ações de especulação imobiliária. São construídas pontes, viadutos e praças redesenhando completamente alguns setores da cidade.

Deste modo, podemos traçar a história do surgimento da periferia nas grandes metrópoles como São Paulo, principalmente porque este conflito e estas contradições sociais ainda se fazem presentes hoje. A cultura dos cortiços deixou suas marcas nas favelas, e mesmo em escala menor, os cortiços se fazem presentes nas grandes cidades. Portanto a luta pelo espaço, é mais atual do que nunca hoje.

Minha recusa a banalidade - duas ou três palavras sobre a violência urbana

2009-10-25T21:51:00.001-07:00

50 mortos. O saldo da Guerra civil no Rio de Janeiro. Fora aquelas mortes não contabilizadas. Fora um helicóptero destruído. Fora os policiais que deixam uma vítima agonizar por quase uma hora antes de morrer. Os casos são incontáveis. As experiências, inenarráveis. O que acontece nos becos e ruelas das grandes cidades do Brasil (e aqui o Rio de Janeiro e São Paulo ganham destaque) fazem parte de um roteiro brutal e insano, de um cotidiano que está permeado pelo medo e pela insegurança.

Muito foi e está sendo dito sobre as raízes destas questões: crime organizado, tráfico de drogas, pobreza, o abismo entre as classes sociais, as decisões administrativas. Estes são pontos absolutamente profundos e pertinentes, que demandam uma quantidade absurda de dados e pesquisa. Eu faço votos que os cientistas sociais brasileiro realmente estejam atentos a esta questão, e que concentrem esforços em dar algumas resposta a esta equação que até agora parece impossível de resolver.

Mas aqui eu vou tentar apenas escrever umas duas linhas sobre uma fragmento desta crônica. Nesta última terça, dia 20, o corpo de um homem cravado de balas foi largado numa rua perto do Morro dos Macacos no Rio de Janeiro. A cena causava espanto e curiosidade. O corpo já mostrava sinais de decomposição. As pessoas que ali passavam olhavam o homem; e ele assim permaneceu. O evento continuou até as autoridades cariocas resolverem que o circo devia ser fechado, e então retirassem o homem dali.

O assombro da cena está não na sua violência e terror, mas sim, na sua banalidade.

Hannah Arendt (umas das mais importantes intelectuais do século XX) escreveu um livro sob o título “Eichmann em Jerusalém”. Na obra, a autora apresenta sua visão do julgamento de Adolf Eichmann, notório criminoso de guerra nazista e um dos principais atores do genocídio perpetrado aos judeus durante a Segunda Guerra Mundial. Em 1961, ao ser encontrado e preso, Eichmann é julgado em Jerusalém por uma corte especial e então, em sua defesa, narra seu papel como um dos principais responsáveis pela arquitetura da logística dos campos de concentração com absoluta normalidade.

Arendt aponta a “banalidade” de Eichmann na medida em que este aparece apenas como uma peça de uma grande engrenagem. Um autômato que cumpria ordens. Arendt coloca o terror do holocausto, dos assassinatos em massa, da mecânica do extermínio, dentro de uma lógica de absoluta e fútil normalidade.

Duas são as considerações que quero colocar a respeito da relevância do texto de Arendt sobre nossa realidade, e em especial, sobre o caso que destaquei. A primeira está na banalidade de nossa violência cotidiana. A banalidade de “nosso” mal está no fato de que nem cenas de absoluto terror tem a capacidade de nos revoltar. Pelo contrário: elas se apresentam enquanto um fato pitoresco. Nos causam estranhamento e espanto. Mas não mais o terror. O cotidiano brutal narrado nos jornais – e que pode ser acompanhado ao vivo das janelas de casas e carros – dinamitou nossa sensibilidade.

A segunda ponderação é uma questão de postura. Arendt viu Eichmann como uma “peça” de um “sistema”. Dentro daquele contexto, Eichmann estaria desprovido de sua individualidade, e , obedecendo àquela “normalidade”, os atores sociais acabariam sendo sugados para uma espiral onde suas ações não são percebidas em sua totalidade. A alienação, neste sentido, se não tira a responsabilidade total dos atores sociais, ao menos atenua sua culpa.

Me coloco no campo contrário. Vejo aqui uma questão muito menos analítica, e muito mais de “postura” prática. Todos os atores sociais tem escolhas. E estas escolhas sempre estão condicionadas. Em maior ou menor medida, essa “banalidade” da violência que explode na televisão e nos jornais é interpretada, reinventada e reproduzida por todos nós. A mim, ela me choca, me revolta. Não posso permitir que a exceção se torne a regra.

O corpo daquele homem morto no carrinho de supermercado deve ser colocado no seu devido lugar: como o resultado de uma guerra civil brutal que está nos consumindo enquanto sociedade e enquanto seres morais. E este é o fim do poço.

Como aprendi a deixar de me preocupar e passei a odiar a Mostra

2009-10-22T20:48:00.000-07:00

Outubro. De novo. 33. Mostra Internacional de Cinema. Sim, ela começou hoje. Mas, eu tinha umas palavrinhas ensaiadas. Posso?

Eu não nasci odiando a Mostra Internacional de Cinema de São Paulo. Pelo contrário. Fui a muitas edições da Mostra. Lá pude conhecer os filmes do Oriente Médio (Gosto de Cereja de Abbas Kiarostami é um dos que mais me marcaram), lá experimentei a falta de ortdoxia de Guy Maddin. Conhecei Sukurov e sua arca. E tive uma das minhas experiências mais catárticas com uma obra de arte: Tempos de Lobo, de Michel Haneke.

Acontece que a Mostra não é mais um espaço onde aqueles que apreciam o cinema podem se reunir e ter acesso a filmes que nunca (ou quase nunca) seriam exibidos em circuito comercial. A Mostra de Cinema de São Paulo perdeu se caráter de promover acesso. Hoje, ela é um mastodonte que ocupa 25 salas de cinema e onde são exibidos mais de 420 filmes.

A Mostra ter aumentado de tamanho não é em si um problema. Não sou romântico. Não acho que os grandes filmes devam ser apreciado apenas nos cineclubes, onde apenas 4 fulanos pagam a entrada para ver o “obscuro filme daquele diretor turco”. O crescimento da Mostra é fator positivo para a produção e acesso de filmes no Brasil. O que mudou porém é o significado social que a Mostra adquiriu. Ela virou um role. É legal ir a mostra, simplesmente porque... bem, é legal ir a Mostra.

Em quinze minutos de passeio pela Augusta, nós vamos ver o tipo: ali. O cara comprou todo o “merchan” disponível na central. Acordou cedo e garantiu seu pacote de 40 ingressos. Leva a tiracolo o guia da Mostra e o da Folha. Usa um caderninho, e no fim das sessões, dá notas aos filmes e marca um grande “X” naquele que acabou de ver. Nas filas, sempre está sozinho. Quando não está sozinho, está contando vantagem dos filmes que já viu antes de “todo mundo” para seus pares. Sim, o clima é de competição. Quase sempre usa camisetas de Mostras antigas - de 1994, 1997, 2000 – para mostrar sua assiduidade. Nos dias de buscar o ingresso das sessões mais concorridas, acorda as 5:00 da manhã e está na Paulista às 6:00. Esse grupo tomou de assalto a Mostra.

Antes, essa praga das transformações e reaproximações do capitalismo eram minoria. Eram. Hoje, são ampla maioria. Em maior ou menor medida, os Tietes da Mostra são onipresentes. Em 2007 tentei ir em alguns filmes. Havia limado da minha lista aqueles filmes que iam estrear, e também, aqueles que haviam ganhado prêmios. Assim, sobraram uma dúzia de filmes que queria ver. Não tive sucesso em nenhum. Todas as sessões lotadas. Todas. Sem exceção.

Ir a Mostra de Cinema de São Paulo hoje é para ver e ser visto. O cinema virou segundo plano. Cabe agora o rancor por ter visto um evento tão interessante ser assim tomado. Mas é. O inescapável.

Mas a Mostra é assim: agora eu adoro odiá-la.

Andaime o Podcast da Apes!

2009-10-10T10:47:00.000-07:00

"Andaime - O Podcast da Revista Apes!"

Enquanto o programa oficial é finalizado para estar aqui em breve, editamos alguns trechos de 2 programas piloto que não tivemos coragem de colocar no ar. Pois bem, o tempo passa o quesito vergonha na cara se esvai...

De qualquer forma algumas explicações tem de ser postas. Esses primeiros foram pensados para serem testes ou seja, foram gravados de forma rudimentar e não tínhamos tanto primor com o "linguajar". Portanto, se você tem ouvidos ou humores delicados, recomendamos a NÃO audição do programa, estando você por sua conta e risco.

Outra coisa, tinha-se a idéia de web-radios na mente, onde além das pautas (quando existiam) colocávamos músicas. Como para algumas pessoas é um saco ficar ouvindo música que não gosta enquanto o programa carrega no streaming, optou-se por dividir em 4 blocos, onde as músicas tocam sem parar ao fim, portanto se você não tiver interesse em absorver nosso sublime gosto musical é só pular para o podcast seguinte e se antenar nas bobagens que falamos.
Se quiser os blocos do programa estão disponíveis para baixar aqui

OBS.: Como algumas pessoas não estão conseguindo ouvir o podcast, decidimos deixar os blocos disponíveis para download gratuito. Pedimos desculpas aos amigos, e visitantes.

Divirtam-se.

Programa gravado em 02/08/2009

Neste primeiro programa, rolaram as apresentações, explicações sobre nossas idéias, sobre quem é e o que faz na revista. Falou-se sobre Internet, Sasha Grey, modernices e modernagens. Nova Babilônia, Pós-modernidade, “coisas de designer”. Universidade, da Burgueose ao proletariado militante, futebol de ressaca,"twitter, facebook,poropó-poropó-poropó" mas principalmente “Por que Andaime?” O Background foi de Baby Huey and The Babysitters e de Duke Ellington e John Coltrane, que deixaram o ambiente mais agradável. Além disso músicas de:

Calistoga,Deriva, Desvio ou Deturpação,O Cúmplice,Sleeping People, Arab Strap,Pulling Teeth, Steve Von Till, Emicida, Te Voy a Quebrar, Distro, Iron And Wine, Twilight Sad,Converge,Hot Water Music.

Download por partes

(bloco 1 aqui )
(bloco 2 aqui )

(bloco 3 aqui )

(bloco 4 aqui )

Fiquem atentos e usem as barras de rolagem no player!

Na semana que vem, mais podcast, mais bagaceiragens, ofensas, baixarias!

Meant to Suffer

2009-10-09T16:48:00.000-07:00

Os membros da Apes sempre se metem a dar opinião e colocar o bedelho em algo. Somos caras cheios de idéias, de bom gosto, quem nos acompanha sabe... Além disso, esse grupo de pessoas, ou “networking”, comporta um outra esfera mais estendida que são os amigos de amigos, que se tornam próximos em empreitadas (também conhecidas como roubadas) realizadas pela nossa gangue. Dá muita satisfação dessa forma quando se percebe o amadurecimento do trabalho de parceiros, e quando se dá conta do avanço em curto período.

O Meant to Suffer é um desses casos. Com duas demos e um período relativamente pequeno de existência, conseguiu provar que é possível desenvolver riffs interessantes, energia, e tornar atrativo um estilo musical que parece ser reduzido á formulas e construções óbvias. O grindcore parece ser muito propício a isso, pois vindo do hardcore-punk e com a muleta que o faça-voce-mesmo pode se tornar, muitos redundam-se a preguiça sem ousadia nas criações. Não é uma, mas são centenas as bandas mundo afora que só rearranjam ad-infinitum riffs em músicas idênticas, soando todas iguais e daí para diante.

Com a facilidade da Internet é simples baixar, ouvir, assistir o vídeo da banda e clonar uma estética, tentando agregar-se a um nicho ou estilo.

É por ir na contramão que sempre apreciei-os. A banda é basicamente sediada em Araras, interior de São Paulo. O interior paulista é histórico por ser celeiro de tantas bandas extremas. O Meant to Suffer é um exemplo disso, basta regatar que o vocalista Alcir foi membro do “Hinfamy” lendária banda de grindcore da região. De lá pra cá ele vem sempre se dedicando a expressão mais pesada e ensurdecedora do hardcore.

A demo em questão chama-se “Hiatus”, que casa perfeitamente com a temática desolada e deprê das letras. Sendo meio contraditório/sarcástico esse “hiato” (silêncio) praticamente não existe na audição dessa demo. No trabalho anterior o MTS executava de forma sublime um grindcore cru, com riffs não metálicos, muito mais hardcoreanos. Muito preciso como Assück mas ainda lembrando antigos momentos do Napalm Death. Por outro lado a forma de tocar, o estilo pessoal de cada um dos 4 cria uma “assinatura” da banda que a destaca entre tantas que querem ser o novo Pig Destroyer, o novo Brutal Truth...

A voz/guitarra de Alcir tem muita personalidade e junto da guitarra de Luiz fazem toda diferença por costurar, e fazer soar a banda como uma máquina. Nada sobra, tudo parece estar encaixado de uma forma que se percebe foi bem tramada, pensado em ensaios repetidos e analisados. As novas composições investem em diálogos com novas expressões do metal sem perder o pique. Existem ritmos mais lentos, mais cadenciados, partes menos diretas, mas ainda assim a banda consegue fazer tudo isso soar muito coeso. Nos apresentando climas soberbos que nos "envolvem" nesses temas, como se fosse um passeio de montanha-russa.

E aí que percebemos as músicas novas, como evolução das mais antigas. Completando o time, a dupla Gus e Rodolfo é perfeita sendo alicerce firme. Baixo e bateria vão erguendo um muro. Não como separação, mas como estrutura firme. É partindo dos dois, que vai se percebendo a banda como um construto, onde as melodias mais elaboradas e estratégicas podem desfilar, aparecer mais para os apreciadores e aficcionados do estilo.

A demo está disponível para download liberado e gratuito aqui . No myspace deles também existe o link para a demo anterior, altamente recomendada. A gravação de ambas não transmite 1% do que a banda é, não por desleixo deles, mas pelo próprio formato não comportar tudo que eles podem experimentar com mais horas de estúdio. Isso acaba sendo uma deixa, para se prestigiar a banda aparecendo nos shows onde tocam sempre excelentes e impactantes.

Serviço:

http://www.myspace.com/meanttosuffer

aperto de botão (fotos): Marcelo Fonseca

Num destes dias. A Noite

2009-10-09T09:44:00.000-07:00

Aperto de botão: Thiago Zati

Huxley, Dostoiévski e o meu mundo

2009-10-05T20:10:00.001-07:00

Pela terceira vez, li o Admirável Mundo Novo, de Aldous Huxley. Porém, a leitura teve frescor de nova. Não o lia fazia já uns bons 7 anos. Lembro quando peguei o livro na mão a primeira vez, no caminho óbvio pós-1984. Li este, e na sequência, outro clássico distópico: Neuromancer, de Wiliam Gibson.

Mas agora, as referências são outras. Livros bons são mágicos, eles se transformam, dada a nosso própria transformação. Ao olhar o mundo diferente, li o livro de maneira diferente.

A experiência de ler (e reler) Admirável Mundo Novo continua sendo atemorizante. De alguma maneira, diferente de 1984, Admirável Mundo Novo é um livro para ser lido um pouco mais velho, e não na adolescência. A razão disso está na percepção de que Huxley aponta os efeitos da massificação como questão principal do seu argumento, sendo que este é também o ponto central em nossa sociedade pós-industrial. Bingo! Esta é, talvez, a sacada máxima de Huxley: as democracias populares podem ser tão bem dirigidas e a liberdade pode ser tão completamente cerceada quanto o são modelos Fascistas.

O livro, para aqueles poucos que não conhecem, tem dois momentos específicos: um, em que acompanhamos Bernard: sujeito de alta casta na sociedade retratada no livro, mas que tem profundas duvidas quanto ao seu potencial. Sendo da casta mais alta, em uma sociedade completamente ordenada por este princípio, este caráter vacilante torna seu personagem um anti-herói. Sua personalidade é, em muitos momentos, pouco atraente. Durante a leitura, não existe empatia, pois a não conformidade de Bernard não está na rebeldia, mas sim em uma certa incompetência. O momento seguinte do livro se concentra em John, ou O Selvagem. Sujeito rejeitado tanto em seu grupo original, quanto na civilização, para a qual é arrastado por Bernard.

A dicotomia 1984/ Admirável Mundo Novo foi a tona durante minhas primeiras leituras. Era o embate entre o poder que domina pelo medo e pelo terror e aquele que domina pelo prazer e pelo condicionamento que dirigia meu olhar. Observar os diálogos, as posições e as referências a Shakespeare nos diálogos entre Bernard, John, Mustafá Mond, Lenina e Helmholtz estavam sempre, de alguma maneira condicionados a temática prazer/ medo, terror/ condicionamento.

Mas agora foi diferente: Huxley dialogou não com Orwell, mas com Dostoiévski e seu Crime e Castigo. E aqui, saindo do óbvio, acho que estamos mais próximos de um entendimento mais amplo de Huxley e de sua obra.

John e Raskólnikov vivem a mesma experiência: ambos se deparam - cada um por suas razões - a uma sociedade a qual não podem conviver. Cada um cria, dentro do seu (in)conciente, uma formulação própria a respeito do mundo que o rejeita. Ambos cometem um crime hediondo e ambos encontram a culpa e a vergonha. Cada um a sua maneira, procura um refúgio seguro. Um lugar de redenção.

Dostoiévski e seu cristianismo punem Raskólnikov com a Sibéria. Mas lá, este encontra o afago suave do perdão, e a oportunidade de poder olhar para sí mesmo renovado, em pé. A superação no sofrimento. A lição do tio Dostô é seu cristianismo otimista.

Huxley por sua vez, coloca John refugiado em seu próprio mundo, em sua solidão. Mas ao invés da redenção, John torna-se um freak. Afinal de contas, numa sociedade perfeita, organizada, e baseada no prazer, qual o lugar da dor? Como lidamos com o desgosto? Com a vergonha? Como nossa sociedade lida com as mesmas questões? Qual a resposta que encontramos?

Raskólnikov e John se automutilam, se apartam, correm para dentro de sí. Raskólnikov encontra o perdão. John encontra a espetacularização. Seu perdão não está aqui, mas apenas fora de sí. John acredita em Deus, mas não acredita em Jesus. Dostoiévski acredita em Jesus. e ponto. Huxley inverte Raskólnikov. Ao inverte-lo, só lhe resta a corda. Orwell acertou na União Soviética e na Alemanha Fascista. Huxley viu mais longe: viu no ontem o agora.

Breve reflexão a respeito do futebol.

2009-10-01T20:26:00.000-07:00

Sou apaixonado por futebol e costumo acompanhar aqueles programas do tipo "mesa redonda" que cobrem as rodadas dos campeonatos nacionais. Nesta última quarta feira, eu assistia a um programa desses e um dos assuntos que estava em pauta na mesa de discussão era a respeito de uma festa que aconteceu no Esporte Clube Corinthians Paulista, em comemoração aos 99 anos de existência do clube. A polêmica toda girava em torno de um vídeo encomendado pela diretoria do clube, onde dois personagens batiam uma bolinha; um era o Gavião, simbolo não-oficial do Corinthians e o outro era um veadinho bem parecido com o famoso personagem da Disney, o Bambi, óbviamente vestindo uma camisa branca com listras horizontais preta e vermelha. A pergunta em questão era: Faltou ou não faltou ética ao Corinthians ao fazer e apresentar o vídeo? Esse tipo de provocação deve ou não ser feita? etc. A partir daí começaram todos a falar sobre postura ética, fair play, potencialização da violência entre torcidas, entre outras coisas. Mas toda discussão tomou um corpo extremamente conservador, porque os dinossauros-comentaristas, não conseguem entender que a violência entre torcidas, ética e fair play, não tem nada a ver com a rivalidade e a provocação entre clubes e torcedores.
O futebol é um dos esportes mais emocionantes, justamente pela liberdade que todos os envolvidos com ele tem (ou tinham) de provocar os adversários, zoar com os perdedores, etc. Não tem a ver com violência. As causas da violência entre torcidas são outras, talvez máscaradas por este discurso de senso comum, mas definitivamente são outras.
O conservadorismo no futebol vem crescendo desde quando os clubes se constituíram como empresas privadas, e o tal "boleiro", passou a ser um atleta-funcionário da empresa. A ascensão do capital esportivo configurou a morte da mágia do esporte.
Em um mundo conservador, políticamente correto, onde a biopolítica reina, é impossível concebermos jogadores tipo Dr. Sócrates, que dava entrevista fumando um cigarro após a partida e revolucionou a história do futebol com o movimento "Democracia Corinthiana" nos anos 80, ou Paulo César Caju que divulgava o ideário dos Black Panthers no meio futebolísticos nos anos 70. Porque agora o futebol é dos Kakás, Alexandres Patos, Caios (agora comentárista), entre outros bons moços. Edmundos, Romários, Vampetas e Edilsons não terão mais vez. Assim como na nossa sociedade cada vez mais chata, cada vez mais passiva e sem agitação ou qualquer tipo de enfrentamento, o futebol está se tornando um esporte sem graça, onde nem mesmo as piadas comuns entre torcedores e clubes estão tendo espaço sem que dezenas de pseudo-entendedores começem a apontar o dedo e dizer que: "Está errado, é anti-ético!". Anti-ético é transformar tudo em business, embalar e vender nossas paixões para nós mesmos, transformando-as em inofensivas.

Segue abaixo o vídeo em questão.

Torrente

2009-09-25T09:46:00.000-07:00

Uma xícara de café e um cigarro. Os pensamentos ecoam pelas paredes sem quadros. Ela bate a cinza no cinzeiro que está em cima do criado mudo. No espelho quebrado, vê o gesto de seu braço: a ponta brilhante do cigarro faz um arco no ar.

“Sim, vagalumes!”.

Sorriu para si um riso seco. Ela pára, olha para o teto e respira: ouve os silvos do ar enchendo os pulmões. “Estou ficando doente”.
Uma tragada na bituca, um gole no café frio. Mais uma baforada lenta. O quarto se enche de fumaça. “A janela está fechada”. Todas estão. Suavemente, Ana põe a xícara de café ao lado do cinzeiro. Pega um copo d'água e leva a boca. Molha os lábios, e depois, um gole generoso. O calor é insuportável. Uma gota de suor que lhe escorreu da testa lhe fica presa no canto da boca. Sente o gosto amargo-salgado e cospe no chão sujo do quarto. A televisão está ligada e ela baixa a cabeça em direção a tela. “Qual é o nome deste filme mesmo? Ah sim....”. A sirene da ambulância ecoa na noite sem estrelas: “Maldita insônia”, pensou, apagando o cigarro na madeira nua.
Espremida no canto da cama de casal, só um pequeno espaço lhe resta: perna pede para o chão. O homem grande que está deitado ali não lhe deixa muita alternativa. Ela se espreme, respira fundo e fecha os olhos. A cama se mexe. O copo cai no chão de taco escuro mas não quebra.
Num lampejo, Ana lembra da sua meninice, e da vez que fugiu de casa. “Dez ou doze dias?”, perguntou a si mesmo. Dez ou doze; não lembrava. Mas importava? O que lhe veio na memória foi o doce gosto do perigo. Aos onze anos, conheceu Marco na escola. Brincavam juntos e de maneira pouco inocente, deram ali o primeiro beijo. Um dia, Marco lhe propôs uma pequena aventura. Juntos, seguiram a linha férrea que cortava o bairro. Passaram por construções, vilas e estações. Atravessaram a pequena ponte de concreto que saltava o rio. Ana viu um mundo novo, diferente. Uma semana depois voltaram: a mãe chorava no quarto e o pai esperava sentado na porta da casa. Como sempre, ele não lhe disse uma palavra – aliás, Ana contava nos dedos às vezes que havia conversado com o pai. Do episódio da fuga, até hoje lembra da expressão daquele rosto, da cor amarela da cadeira e do grito da mãe quando ouviu sua voz.
Já um pouco mais velha, foi viajar. Sem dinheiro. Escorrendo suor entre as pernas e bebida lhe pingando dos lábios rosados. Voltou só quando o pai morreu. Chorou, mas só naquele mesmo dia. Por sua causa, amava o desassossego. Alugou um apartamento na cidade. Vivia assim, como que levando: às vezes tinha companhia, outras não.
A garrafa de pinga em cima da mesa, o café, o cigarro.
Sem saber porque, naquela noite Ana, lembrou daquele dia. Os ruídos da noite a incomodavam. desligou a TV. Puxou o lençol para junto do corpo. Virou de lado. Tapou os ouvidos com as mãos.

“A campainha tocou?” se perguntou em silêncio.

Estremeceu da cabeça aos pés. Abriu os olhos e as sensações lhe tomavam todo o corpo. No quarto escuro, as imagens se formavam na fumaça que pairava no ar. Podia ver como se fosse hoje. Como se vivesse novamente aquele momento. Marco estava na porta do apartamento. “Eu estava de ressaca”. Nas mãos do homem, duas malas e um envelope. Ana não o via a uns bons anos, mas ainda o reconheceu. Abriu a porta. Apenas o olhou nos olhos. Todos os homens do mundo desapareceram. Havia apenas Ana, a porta, e Marco. Ana balbuciou algumas palavras.
Mas o homem caiu de joelhos e chorou. Apenas levantou as mãos com o envelope, como uma oferenda. Marco lhe agarrou as pernas. Ana abriu a carta. Um exame. Ele corre os olhos pelas palavras impronunciáveis. Chegando ao final, entendeu. Ele estava condenado. Não ia mais andar. Doença degenerativa. Batata. Ana não sabia o que fazer. Marco entrou sentou no sofá e tropeçava na ordem das palavras. Tremia como uma criança perdida. Ana não entendeu. Num estalido, olhou as malas. Ficou pálida. “Ele quer morar aqui” pensou.

“Ele mora aqui a 18 meses, 4 semanas e 2 dias”, refez as contas de cabeça.

Ana levantou-se. Seu coração era esmagado com a força. Seu estômago doía. Foi tomar um banho, não agüentava mais. Abriu o chuveiro e ascendeu outro cigarro. O ar quente enfumaçou o espelho. Via apenas a silhueta do seu reflexo. Entrou na banheira com a água. Apagou a luz e pegou a bucha. Se esfregava com força. De sair sangue. A água tornou-se de um rosado rubro. Ofegante e sozinha. Uma pausa. Ouvia apenas a disritimia sincopada de sua própria respiração.

“Acabou a água”.

Fechou os olhos e adormeceu.
Era de madrugada ainda. Ana saiu molhada do banho. Nua, caminhou até a cama. Viu o corpo imóvel de Marco. Ele dormia profundamente. “Dopado de remédio”, pensou. Ana segurou a mão grande e fria. Com um joelho sobre a cama, mas ainda de pé, fez com que aquela mão percorresse todo o seu corpo. Deslizou-a por entre os seios. Acariciou os mamilos. Desceu até a boceta.
Ana gemeu alto e desmaiou - misto de prazer e cansaço.

(...)

O despertador apita. 7:00 da manhã. Ela se levanta e vai preparar um café. Não há uma noite que ela não pense a respeito. Ana vai até a porta do quarto. O corpo imóvel de Marco repousa por entre os lençóis azuis encharcados de suor. De repente, uma virada de cabeça, ele olha para ela, com a cabeça, um aceno. Ele se vira sem falar nada.

“Até quando?” - ela pergunta baixinho, enquanto lava a louça.

Um suspiro surdo. Ela baixa a fronte. Olha no relógio e sorri.

Foto por Thiago Zati

Mais reflexões acerca do manifesto da 23 de maio.

2009-09-21T22:42:00.000-07:00

Primeiramente gostaria de ressaltar que o blog da Revista Apes, assim como a própria revista digital é produzido por um coletivo de pessoas, com opiniões muitas vezes divergentes e que a partir das discussões e reflexões tentamos alcançar a espinha dorsal das questões abordadas, não para produzir consenso, pois afinal de contas sociedade é conflito, mas sim para produzir um dissenso crítico.

Eu não pretendia escrever a respeito das ações que ocorreram na 23 de maio no último dia 13 de setembro, mas tendo em vista a polêmica gerada em torno do post do meu amigo e co-produtor deste blog T. Cutovoi, eu resolvi postar uma breve reflexão acerca dos acontecimentos, para mostrar exatamente a pluralidade de idéias dentro deste coletivo símio.

Procuro pensar a arte sempre numa perspectiva político-social, até porque não tenho formação técnica em artes, pois minha formação é em sociologia, deste modo, a minha avaliação não tem tanta ênfase na discussão estética proposta pelo meu colega T. Cutovoi, apesar de concordar com ele neste ponto.

Primeiramente é preciso tentar compreender o que é hoje a tal street art e qual a sua relevância político-social, quais as forças que estão em jogo neste meio? A street art como conhecemos hoje, enfatizando principalmente o grafite e seu irmão maldito a pixação, tem o seu embrião nas manifestações políticas dos anos 60 (pixações) e a partir daí houve uma revolução através de Basquiat e outros artistas, para uma arte mais conceitual e técnica (grafite). Nos anos 80 este tipo de manifestação estava diretamente relacionada com as culturas que começavam a emergir nas periferias, principalmente dos EUA, e tinham uma relação direta com a contestação em relação à apropriação do espaço público, além é claro da auto-promoção dos grafiteiros e pixadores, até então marginalizados. Bom, podemos concluir que a street art, antes de qualquer coisa, é uma manifestação política, mas hoje encontramos esta manifestação totalmente deturpada na maioria das vezes. No mundo do capital, tudo se transforma em mercadoria e toda forma de contestação acaba mais cedo ou mais tarde sendo enlatada e vendida para nós em caixinhas coloridas com o rótulo de “última tendência” dentro das vanguardas culturais. A street art hoje é isso. É a última tendência. É o que há de mais descolado e pseudo-subversivo. Talvez a exceção seja a pixação, por ser algo feio e sujo, que realmente se contrapõe à lógica de mercado, pois não tem valor de troca. Mesmo inconscientemente, a pixação contínua sendo a pedra no sapato do tal cinza da cidade.

Esse ativismo todo que cerca o manifesto da 23 de maio, como a maioria dos ativismos contemporâneos são apenas fetiches da ação, pois pensar radicalmente aquilo que se faz se torna algo secundário. Dizer que as ações de street art visam levar a arte para quem não tem acesso a ela, só demonstra a lógica vanguardista e conseqüentemente hierárquica dos grupos envolvidos, ou seja, o discurso não passa por uma reflexão crítica e resvala sempre no senso comum de vanguarda (iluminar as massas). Nem ênfase técnica, nem disposição para fazer, fazem da arte algo realmente contestador. E na minha opinião, arte se trata disso: contestação. A inclusão, o chamado à participação em tudo a todo o momento, pode ser tão perigoso quanto o apelo da publicidade ao desejo. O manifesto da 23 de maio usa exatamente esta lógica de inclusão, onde todos (os grafiteiros) em nome de um só ideal se mobilizam de forma estéril para contestar o tal “cinza da cidade”. Vemos ai toda a reprodução dos modelos mais não-criativos de ação, vanguardismo e centralização. Os street artists, parecem não conseguir pensar fora deste modelo e é ai que se encontra o problema, pois se a arte de rua que sempre teve como principal característica a inovação, a descentralização baseada na liberdade de iniciativa dos artistas e principalmente a interação com os transeuntes numa perspectiva de contestação e reivindicação do espaço público, começa a reivindicar o colorido na cidade de forma coletiva e muitas vezes com coloridos bem ruins, é porque os artistas precisam voltar a refletir um pouco mais em suas ações. Ou seja, o problema não é o manifesto em si, mas sim a forma como ele foi idealizado, suas reivindicações, o conteúdo político por trás dele. A street art além de bela como reivindica meu amigo T.C., precisa tornar-se perigosa para voltar a ser atraente de verdade, e não apenas mais um hype gerador de lucros para uma meia dúzia de calhordas.

Imagem: Stencil do artista Banksy e Pixações na Bienal de São Paulo de 2009.

Reformismo ismo ismo! - Crítica ao Dia Mundial Sem Carro

2009-09-21T19:11:00.000-07:00

A embalagem é bem bonita e elegante. Um laço vermelho bem grande. Tudo muito legal, afinal de contas, são todas bandeiras incontestáveis: a ecologia, o transporte público, a educação, a consciência. Quem, me diga, quem pode levantar o dedo e não apontar estas como questões absolutamente sensíveis e necessárias para a sociedade atual? Quem??

Desde 1998, quando 35 cidades francesas adotaram o Car Free Day, o dia 22 de setembro é reconhecido como o Dia Mundial Sem Carro. No Brasil, a patota começou no ano de 2001, e hoje mais de 100 cidades colocam o evento em suas agendas oficiais, e quase 300 ONGs trabalham para a promoção da data. No site oficial do evento (http://www.worldcarfree.net/wcfd/), está tudo lá: o por que do dia, o caráter educacional da iniciativa, a busca por uma crítica constante, a importância do transporte público, a retórica ambiental sobre o aquecimento global e tal. Muito bem, muito bem. Tudo muito bem amarrado, certinho, tin tin, por tin tin.

Mas é sempre aí que algo não encaixa. E é aqui que uma face cada vez mais triste do mundo se avoluma cada vez mais. A impossibilidade prática e teórica que temos de colocar os reais pingos nos is, de vermos as questões para além do bem e do mal. Nossa crítica, é quase sempre, superficial, e, porque não, (SIC!!) marxisticamente falando, reacionárias.

O Dia Mundial sem Carro pode ser entendido pelo conceito de “Pacificação”, ou seja, quando criam-se condições dentro da sociedade para que um tema que teria a possibilidade de explicitar a crise social em que vivemos são recondicionadas por noções que apenas aplacam estas tensões. este movimento que inundou os debates sindicais desde o século XIX na Europa e a partir dos anos de 1970 no Brasil.

Em sua quase totalidade, todas as ações críticas possuem aspectos muito “conservadores” em sua abordagem. “Conservadores”, porque a crítica nunca perpassa o capital. É impossível conviver em um mundo ambientalmente sustentável, sendo que nossa maneira de compreender e trabalhar o mundo é inexoravelmente destruidora e apropriativa.

Mas o pior lado da moeda não são “as malignas forças burguesas...” como gostam de dizer nossos amigos dos diversos movimentos Marxistas e Comunistas, cada vez mais ralos e acéfalos. O mais impressionante é o fato de uma parcela considerável de políticos e pessoas públicas colocaram o Dia Mundial Sem Carro como algo estratosféricamente inovador em sua prática, revolucionário em sua abordagem e necessário para o nosso estilo de vida. E aqui, movimentos sociais urbanos como o Critical Mass, ou seu filho tupi, o Bicicletada, acabam por se incluir em uma onda muito maior, onde uma série de ações articuladas e de caráter assumidamente reformistas capturam a “vibe” do momento. A incrível capacidade de adaptação do Estado capitalista a todas estas formas de manifestações coletivas é incrível, e jamais pode ser subestimada. Ao olhar para o Dia Mundial Sem Carro e ver Walter Feldman se perguntar via twitter se vai “pedalando ou de metro” para o trabalho amanhã, uma certeza eu já tenho: com esse grupo, eu não estou. Amanhã, vou a escola de carro. Só de pirraça.

Stanza & The Emergent City

2009-09-21T11:13:00.000-07:00

Seguindo o debate crítico proposto por Thiago Cutovoi aqui na semana passada, creio ser importante pensar sobre rumos e acontecimentos em todos as esferas que os Apes da equipe se atrevem a meter o bedelho. Apresento uma adaptação minha de um texto de Luciana Gonçales, médica e estudante de Artes. As opiniões expressas no blog nem sempre arrebanham a opinião do coletivo, e sinceramente não damos a mínima com as discordâncias (inclusive entre nós mesmos). Com isso deixo a pergunta: Arte pode ter a internet como plataforma de criação?

“tento criar algumas obras de arte visual informatizadas pela análise crítica dos espaços da cidade.”

Stanza desenvolve seu trabalho com base em instrumentais tecnológicos. Muitas de suas obras são interativas sendo montadas como espaços de rede, instalações e performances. Ele também faz uso de plataforma virtual on-line, exibindo parte do que produz na Internet. Alguns de trabalhos foram apresentados no Victoria Albert Museum, na Galeria Tate Britain, no Mundo Urbano de Madrid, no Pavilhão New Forest Artsway, no Museu Haifa de Israel e no Festival de Exposições Novosibirsk. Também ganhou inúmeros prêmios desde meados dos anos 2000.

Seus trabalhos se orientam pelo rearranjo de bases de dados de forma interativa, onde as peças convidam o espectador a desenvolver uma ação direta com a obra. Muitas delas se estabelecem sobre arquivos de determinados mapas de dados, e desenvolvem interessantes “pinturas” virtuais, amparadas por interfaces de som, fundos multi-facetados que fragmentam-se, remodelando-se com o contato com o espectador. Esses dados de segurança, de tráfego e ambientais são alguns exemplos, para conceitos que o fazem pensar as relações entre os homens e dados de informação e a relação entre espaço virtual e real. Parte deles apresentam-se na Internet, onde as saídas das interfaces e visualizações podem ser realizadas em tempo real. Dessa forma, sua arte estabelece diálogo e entrecruza a arte, a ciência e a tecnologia de forma instigante.

Stanza explica que seu trabalho se desdobra em três vertentes. A primeira é a coleta, a segunda é a visualização e, em seguida a exibição. Onde segundo o próprio: “tento explorar a dinâmica de mudança da vida da cidade como uma fonte de criatividade e criação artística significativas metáforas. Uso de novas tecnologias e integro às obras da nova mídia para domínio público como parte dessa investigação em curso sobre a visualização do espaço da cidade”.

A referida investigação é o projeto “The Emergent City”, com o qual tornou-se bolsista do AHRC (The Arts and Humanities Research Council). A cidade emerge através de sons, movimentos humanos, poluição, vibrações e barulhos quotidianos, que são captados através de sensores, gravadores e outras tecnologias para serem reformulados e readaptados em forma metafórica pelo autor, que tenta provocar reflexões sobre a vida no espaço urbano.

House Runtime é uma que sintetiza bem as propostas de Stanza. Á partir do momento que a página se abre, somos apresentados a algumas formas circulares, que vão tomando características “celulares”, parecem plasmar um mar branco enquanto aos poucos uma trilha de sons quotidianos evoca um estourar, um pipocar dessa estranha forma de vida. As cores vão surgindo, ao mesmo tempo que um estranho mapa vai se delineado na tela. Números de coordenadas de sonho (que deduzo não serem aleatórios) vão surgindo. Na página algumas pequenas ilhas vão brotando e ao clicar do mouse estabelece-se a interação onde tanto imagens como trilha sonora são se transformando, em uma dança sem fim evocando o incontrolável ritmo da cidade. A obra ainda lista no canto da página, algumas palavras que podem ser clicadas e estabelecem relação de efeito com o que ocorre na imagem, a escolha das palavras (Simplicity, Complexity, Audacity, Elasticity, Toxicity, Chronicity, Tenacity, House e Electricity)exprimem claramente o caráter de urbanidade e um tipo de crítica metafórica deixada para quem se dispõe a interagir.

O web-site do autor é repleto de suas criações que nos apresentam as mais variadas e sofisticadas criações artísticas amparadas pelo suporte virtual. A impressão que fica é de que, por mais abstrato que possa parecer a Internet é um campo amplo e frutífero para o desenvolvimento de obras. Seja como meio, seja como ferramental. Apresentam-se também desafios uma vez que é necessário decodificar certos caminhos técnicos para a execução de idéias, por outro lado desafio é uma palavra extremamente prazerosa de se ouvir quando aliada à possibilidades ilimitadas.

Ler e escrever a língua de Camões

2009-09-18T11:31:00.001-07:00

Incrível, o índice de analfabetismo no Brasil recuou 0,1% entre 2007 e 2008, isso segundo o tal do IBGE, mas eu só posso me considerar analfabeto se não souber ler ou escreve um bilhete simples, senão sou de outra categoria, analfabeto funcional, mas peraí, nesse caso eu tenho que ter mais de 15 anos e ter freqüentado apenas quatro anos de estudos, coisa estranha, Dona Laurinda Lopes, costureira, falecida aos cinqüenta e um anos de idade, nascida no Jardim São Bernardo, zona sul da cidade de São Paulo, estudou até a quarta série do ensino fundamental e sabia ler e escrever muito bem, diga-se de passagem, no entanto, na oitava série há alunos que não sabem ler e compreender um texto simples, oquêi, qualquer índice é relativo, não podem ser lidos ao pé da irônica letra, mas quando, hoje, abri um jornaleco diário e li que o Brasil tem 14,2 milhões de analfabetos, número menor do que no último senso, estampou-se em meu rosto a pergunta: Será que as Laurindas Lopes são exceções ou os alunos das oitavas séries estão lendo Gil Vicente ou José de Alencar nas suas horas ociosas? Acredito que nem um nem outro, afinal, a língua portuguesa, ou a língua de Camões, é muito difícil, como diria Dona Benedita Camargo Lopes aos oitenta e oito anos, ao justificar sua escrita em um bilhete de recados. Calma lá, saber a escrita de uma língua, ou não a saber, não tem nada a ver com saber ou não essa língua, mas infelizmente estas estatísticas levam a maioria das pessoas a pensar dessa forma, afinal, carregamos aquele trauma causado pelas aulas de gramática, onde decorar a taxonomia gramatical é até hoje sinônimo de saber português (vide qualquer gramática normativa), mas esse já é outro problema. Voltemos então a Dona Benedita, ela não cursou muitos anos de ensino, talvez dois ou três, mal se lembra, escreve pouco e somente em determinados gêneros, como o tal bilhete de recados, sua filha, a já citada Laurinda Lopes, escrevia em diversos gêneros e em muitos casos, melhor do que muitos alunos da oitava série, mas cursou praticamente o mesmo período escolar que sua mãe, quem poderíamos, então, classificar como analfabeto, analfabeto funcional ou alfabetizado, neste caso? Talvez o IBGE saiba responder.

Nosso Sonho, por ABC

2009-09-16T21:07:00.000-07:00

Acabei, finalmente. Cheguei a página 226 de O Sonho dos Heróis de Adolfo Bioy Casares, escritor argentino e contemporâneo, um dos grandes do nosso tempo.

Fui ler o Bioy - não escondo - por influência de Borges. Borges é argentino como Bioy, e os dois dividiram um pouco mais que amizade nos anos que passaram juntos. Dividiram a intimidade carnal de algumas páginas escritas, o que representa um nível de intimidade visceral entre ambos.

Bioy, assim como Borges, se aproximou do fantástico, mas diferente deste, Bioy torna seu fantástico factivél, quase “realista”. Diferente do inescapável escafandro de Borges e seu multifacetado pluriverso, Bioy é econômico, tornando sua visão onírica de um mundo em permanente desconstrução uma paisagem idilica. Se Borges é violência, Bioy é uma serene contemplação. Mas, apesar da amizade, Borges aprontou com o amigo Bioy: morreu antes, em 1986, criando uma sombra inescapável sobre Bioy, que morreu em 1999.

Borges disse sobre O Sonho dos Heróis: “nós, os argentinos, só conseguimos conceber uma única história, a amarga e lúcida versão que Adolfo Bioy Casares idealizou corresponde com a trágica plenitude a estes anos que correm”. Borges nacionalizou Bioy e seu sonho: o valor do livro residiria no seu contexto e em seu papel como símbolo: e estes, com alta significância para a Argentina e para sua história durante o século XX.

Mas, Bioy trancendeu a Argentina, e para isso, bastou colocar seu pequeno romance em catarse.

Em O Sonho dos Heróis acompanhamos alguns poucos anos de Emilio Gauna: jovem trabalhador de uma oficina que ganha uma pequena bolada apostando em cavalos, isso em pleno carnaval de 1927. Com esta grana, resolve se divertir com os amigos. Mas esta noite se perde nas memórias do protagonista em meio aos excessos e aos devaneios. Gauna assim passa todo o livro, buscando recuperar as memórias dessa noite. Gauna se casa, larga os amigos de farra, os reencontra, conhece pessoas. Mas a noite de 27 é inescapável. Ela é perene. Ele é intermitente.

E aqui é que forma e conteúdo se fundem. O que é este sonho? Simbolicamente, qual seu papel? O livro funciona como um devaneio. Os capítulos se iniciam vigorosos, detalhados, firmes; mas logo descabam para a incerteza para tornar-se apenas lampejos de uma narrativa. E aqui a metafora da forma aponta o significado do texto, onde esta busca implacável de uma noite esquecída é também nossa busca inexplicável por uma felicidade perdida. Nosso ideal, que fora potencialmente vivido em algum momento, mas que não resiste ao teste da verdade. Ou ainda, da razão.

Assim como qualquer pessoa, o narrador não pode trabalhar com detalhes e com o ordenamento. Num sonho, como num pileque.

Ao mergulhar profundo nas entranhas da cidade em busca de sí mesmo, Gauna se defronta com a terrível Buenos Aires, que é tão terrível como qualquer cidade grande, com seus personagens, personalidades e seus sons.

Bioy nos dá uma aula sobre a natureza humana e sobre nossa incessante busca pelo prazer e pelo deleite. Ao mesmo tempo, nos dá uma aula sobre a escrita em seu aspecto formal - lições que nossos pretensos escritores dos botequins augustianos deveriam aprender, ao invés de copiarem descaradamente o genial Bukowski.

Mas é sempre isso. Busca. E sonho. E no fim, nossa inerente tragédia.

Patrulha do Macaco Especial - Academias de Letras

2009-09-16T13:59:00.000-07:00

Sabe-se que a cultura brasileira tem muita influência da França. Minha área de formação, a História é tributária direta de um modelo francês do pensamento. Sem muita análise, num vapt-vupt rápido, posso lembrar de Le Goff, Marc Bloch, Braudel. Estendendo-se para outras áreas temos o grande Levy-Strauss,e por aí vai. Aliás muitos destes ajudaram a compor o quadro nascente da Universidade de São Paulo na década de 30, em um projeto que nasce da idéia de “avançar” em relação ao resto do Brasil “em atraso”, uma resposta doída (e meio pirracenta) para a derrota do levante paulista contra Vargas. Indo ao que interessa, em influência direta ou não os franceses nos legaram também modelos de instituições. Institutos, fundações, organizações foram criadas á moda francesa.

Atenho-me nessas linhas ao foco sobre as academias de Letras. Sendo a principal delas a Academia Brasileira de Letras. Essa célebre casa, se propõe por princípios, guardiã das letras e língua nacionais. Fundada ainda no século XIX por ilustres, dentre eles o meu favorito Machado de Assis. A coisa toda tem seus rococós e firulagens. Espadas, fardões e chá das cinco. Somos brasileiros, adoramos essas coisas: títulos, cerimônias, pompas, circunstancias. Quarenta cadeiras, com seus respectivos “imortais” ali representando o supra sumo cultural, nessa terra onde cada vez menos se lê. Fica na instância do ritual. Naquela coisa miúda de uma pseudo-elite que quer sentir-se “Europa” no meio dessa selva.

Á parte do meu cinismo e amargor para com instituições pomposas, o Brasil sempre precisou da idéia de modernidade. Cidades como São Paulo foram erguidas, e impulsionadas ao crescimento e a busca por uma tal “civilidade”, por conta disso. Não importando se velho e novo, se avanço e atraso, combinassem as equações numa realidade mista e cheia de significados. E dá-lhe belle-epoque nessas selvas tropicais de meu deus.

mas afinal que porra é essa?

O modelo lançado pela ABL espalhou-se pelo país. Muitos estados e cidades criaram suas versões. E nisso, oligarcas, quatrocentões, patronos e outros pilantras sempre gostaram de titulação, bajulação e reconhecimento. Não podemos esquecer também de outra palavrinha importante aqui: “Mérito”. Este que não tinha importância alguma se construído e sem base teórica alguma. Tudo torna-se uma orgia e onanismo vadio, sem eira nem beira. Uma pagelança frívola e sem significado. Vide o nosso “coronelato”, donos de inúmeras terras, da lei do cão, que nesses sertões adentro, nunca foram sequer militares. Se quiser dê uma volta pelo cemitério da Consolação e veja a ostentação post mortem em monumentos de pedra. Muitas vezes é necessário criar um reconhecimento para camuflar incompetências ou congelar imagens moldando uma realidade que nunca existiu. Dando celebridade num joguinho político mequetrefe.

Nas atualizações recentes em seus quadros a AAL (Academia Alagoana de Letras) empossou em uma de suas cadeiras o ex presidente, atual senador, e sempre caudilho Fernando Collor. Bom, nada me admira em um país sem memória. Nada me admira na terra do conchavo, até mesmo que alguém que nunca escreveu um livro receba tamanha “honraria”. Pois afinal o pai de nosso prefeito Pedro Kassab, também foi empossado na nossa versão paulista da Academia, não escrevendo nada senão receituários. Mas falar de morto e ainda mais imortal é mancada então, prefiro dar um outro foco ao assunto.
O buraco é mais embaixo. Não é a caracterização de instituições falidas, que se voltam a uma politicagem miúda para formarem um clube caquético de chá das cinco. Passou despercebido pela imprensa, mas são essas pequenas coisas que “consolidam” a imagem. É isso que ajuda marotamente a se dar base a construção de figuras “idôneas”. Por mais que o molde dessas academias seja falido e que seja um tiro no próprio pé. Acho triste. Não que me importe com o chá dos mortos vivos que acontece nessas terras. Mas por imaginar que vemos isso diante de nossos olhos e não conseguimos perceber e identificar os sinais. Nessas horas acho que não seria legal conhecer Machado de Assis. Gostaria apenas de dar um tapinha nas costas de Mário Quintana e dizer “não perdeu nada camarada”.

O Nulo Manifesto da 23 de Maio

2009-09-14T20:24:00.000-07:00

No último domingo, 13 de setembro, um grupo de 150 grafiteiros tomou parte da Avenida 23 de Maio e cobriu cerca de um quilômetro dos muros de ambos os lados da via. Segundo o email enviado aos participantes do "Manifesto", aquela ação era para todos aqueles que "estão cansados de ver sonhos e atitude(!?) sendo diariamente cobertos de cinza". Segundo a reportagem da Folha Online, 9 integrantes do grupo foram detidos e liberados posteriormente. A notícia soa como mais do mesmo, já que manifestações pela liberdade artística desses grupos tornaram-se freqüentes, sempre com alguma ideologia rasa e de aplicabilidade nula.

A Street Art brasileira, em especial a cena paulistana, notadamente a maior no país, tem grande valor no principal aspecto em que se deve ser observada uma obra de arte. Há um desenvolvimento estético grandioso, ao se atingir resultados gráficos belíssimos num suporte pouco convencional como as ruas da cidade. Os artistas que atingem esse patamar, que saem da mediocridade, logo são percebidos, adotados e divulgados por novas galerias de street art ou Marchands espertinhos, tentando vendê-los à galerias euro-americanas como representantes da vida-lôca (sic) das periferias subdesenvolvidas. Os rapazes, em geral de origem humilde, vêem a oportunidade de começar a ganhar dinheiro em algo com que sempre sonharam: desenhar. Acertadamente, começam a publicar seus trabalhos pelo mundo, seja através dessas galerias, seja através de marchands, seja por sua busca e esforço pessoal.

Dentro da história da arte, (quase) sempre tiveram destaque àqueles que buscaram desenvolvimento técnico e conceitual. Sempre com base no desenho, a pintura percorreu estilos e meios extremamente opostos, criando novas possibilidades a partir da REAL intenção de se atingir um novo patamar na arte, sugerindo assim a libertação de certa escola ou estilo anterior. E assim, gradativamente, desenvolvem-se os grandes pintores e ilustradores da história. Aos poucos, com muito trabalho e vontade de fazer bem feito. É também o que têm feito conhecidos Street Artists brasileiros, como OsGemeos, Nunca, Titi Freak e seu irmão Whip, entre tantos outros.

Segundo a reportagem, um dos manifestantes informou que a manifestação tinha o intuito de "levar arte à população, que não costuma ir a galerias". A frase mostra a fraqueza de um recurso ideológico usado pra sustentar a pretensiosa ação: estes, enquanto tribo urbana, pretendem usar a rua, suporte público, para que as pessoas vejam o que eles mesmos consideram como arte. Não há benevolência com aqueles que não podem ir ao MASP por grana ou distância. É divulgação do próprio trabalho (de caráter estético EXTREMAMENTE questionável) de maneira gratuita. Na mesma reportagem, o grafiteiro Pato toca no exato ponto em que a contemporaneidade se omite para abraçar a todos: "Há uma grande poluição com trabalhos mal feitos por aí".

Obviamente, a enorme maioria dos grafites espalhados por São Paulo são ruins. As pessoas pegam latas e saem grafitando. Não existe estudo, não se busca algo. O que aconteceu, na verdade, foi que a Street Art deixou de crescer como movimento estético/conceitual pra se transformar em mais um produto de cultura massiva. Galerias permeadas de burguezetes tatuados(as), adolescentes travestidos de American Pimp, ou Pin-Ups forçando na gostozice (as maria-latas). Meia hora de caminhada pela Augusta e eles se multiplicam. Street Art hoje é um rolê. Há algum glamour nisso. É uma tribo urbana com bases sólidas, instituída para dar lucro às Nikes e Adidas da vida. E, como em toda tribo urbana, o olhar para os de dentro é cada vez maior. O foco é o sucesso interno, é o destaque no nicho. Como diz Michel Maffesoli, em seu O Tempo das Tribos, "(...) o que está em jogo é a potência contra o poder, mesmo que aquela não possa avançar senão mascarada para não ser esmagada por este".

Observando-se o Flickr de Angelo Dias, fotógrafo que cobriu a ação, nota-se a presença de poucos daqueles que condizem com a realidade social de uma das pixações (100% favela). A burguesia intelectualóide(!) também quis inserir-se no rolê da Street Art. Todos pregando a liberdade de SUA arte e igualdade ao irmão da perifa, sem nunca esquecer de fechar o vidro do carro no semáforo, pra não ter o iPhone tomado e nem precisar dar grana pro pivete sujo. No final, todos voltam à natureza humana, onde o meu bem estar vêm à frente do bem estar alheio. O que vale é ter lata na mão, Dunk no pé, braço fechado e atitude. Desenhar bem é detalhe.

Existe interesse real na arte entre estes que levantam bandeira da liberdade de expressão artística? Não creio. Talvez poucos saibam de Basquiat e Haring, menos ainda de Lichtenstein e quase nenhum de Tzara e Arp. Mas na arte contemporânea não é necessário olhar para o passado. A arte contemporânea aboliu o questionamento do que é ou não é arte. Hoje tudo vale. A expressão está acima do talento, mesmo que ela parta das cabeças mais medíocres. Não se pode vetar, o "desenvolvimento" artístico é livre. Enquanto isso, o Liceu de Artes carioca não tem professores de arte que saibam desenhar(!), já que isso não condiz com a atual estrutura do mercado da arte.

E assim, os Street Artists de pouco talento vão continuar fazendo barulho com ações de vandalismo, tentando impor sua arte às pessoas sob o pretexto de "mudar o cinza da cidade". Eu gosto desse cinza.

Fotos: Angelo Dias

PS: Essa é uma crítica pessoal, e não necessariamente representa o pensamento do corpo editorial da Revista APES. Manifestações de ódio, desprezo, concordância ou apoio podem ser enviadas para nosso email revistaapes@gmail.com.

Vasili Zorin

2009-09-13T20:39:00.000-07:00

Vasili Zorin é um ilustrador de Moscou, Rússia. Estudante de arte em São Petesburgo, o rapaz de 23 anos faz ilustrações pro mercado editorial e está tentando publicar sua primeira Graphic Novel, Kink Radio. Seu trabalho é impressionante. Vasili desenvolveu um estilo pictórico belíssimo, com cores de alto contraste sem estourar a iluminação das cenas, dando uma roupagem vintage às suas páginas. Provavelmente, as referências de ilustrações não convencionais de artistas da Ásia (em especial Cingapura, Japão e Coréia do Sul) tenham influenciado diretamente em sua paleta de cores, extremamente vibrante.

Dá pra ver até um pouco de Tekkon Kinkreet aí. Veja mais do talento de Vasili em seu blog, e mais imagens de sua Kink Radio em seu portfólio no Behance.

-TC-

La Vida Loca

2009-09-07T14:58:00.000-07:00

Christian Poveda, fotógrafo e documentarista, correu o mundo registrando a imagem e a informação, para agências de notícias. Especializou-se na América Latina, esteve em Cuba, Argentina, El Salvador, onde cobriu a guerra civil. Fez matérias sobre o Sendero Luminoso no Peru, e Ferdinand Marcos nas Filipinas. Esteve também no Irã e no Iraque. Porém, antes de tudo foi um humanista, comprometido com o que acreditava, com a notícia, com a denúncia.

Realizou 16 documentários á partir dos anos 80. Foi um realizador independente, dirigindo, filmando e lançando o próprio material. O último deles, é o que dá nome a esse post. "La Vida Loca" é um longa de 90 minutos que narra as vivências brutais, e rivalidades das gangues de rua, Mara 18 e Mara Salvatrucha também em El Salvador. Ambas tem estreita ligação com células do crime organizado pelo mundo. Conta-se que durante as filmagens ele presenciou 7 homicídios, sendo 3 seus entrevistados.

Semana passada, o diretor foi encontrado morto em seu carro. O caso gerou comoção e manifestações de apoio. Acredita-se que o assassinato tenha sido motivado por vingança uma vez que alguns Mara 18 foram identificados e presos depois da exibição do filme. A parte de tudo isso, fica a mensagem, a denúncia, e o papel constetório de quem não permite que o status quo, seja ele em posse do poder paralelo ou não, domine.

Impossível não lembrar de Robert Capa ou de nosso Tim Lopes. Sua morte nos entristece. Por outro lado, ficam as lições e inspiração para todos os documentaristas independentes que fazem da sua criatividade, a crítica do mundo imediato.

Sophie Calle - Cuide de você

2009-09-03T22:03:00.000-07:00

Essa semana finalmente fui ao sesc pompéia ver a exposição da artista francesa Sophie Calle, intitulada "Cuide de Você". Precisa ver esta exposição não só pela sua repercussão mundial, desde que foi apresentada pela primeira vez ao público na bienal de Veneza em 2007, mas também por motivos pessoais, coisas relacionadas a minha própria vida, o que é muito coerente em relação a "Cuide de Você", pois esta é uma exposição que trata da vida da autora.
Sophie Calle faz de sua vida uma obra de arte, quebrando deste modo o distanciamento entre obra e artista, que acontece em muitos casos.
"Cuide de Você" nasceu de uma carta de ruptura que a artista recebeu de seu namorado, e sem saber como responder a carta, Sophie enviou-a para 107 mulheres de diferentes países e profissões, para que estas fizessem a análise e respondessem a carta. O resultado é surpreendente, e mostra realmente o quanto as nossas escolhas profissionais são relevantes para as nossas interpretações dos acontecimentos da vida.
As respostas são as mais variadas possíveis, de um origami feito por uma designer até uma avaliação extremamente contratual de uma juíza de direito, passando pelo SMS de uma adolescente que dizia: "Ele se sente!" uma típica frase adolescente, vinda de um típico meio de comunicação adolescente, o telefone celular!

Pensar "Cuide de Você" é pensar não somente no quanto é difícil o término de um relacionamento, mas também é refletir sobre como podemos nos entender dentro destes relacionamentos e com este turbilhão de emoções e sensações que sentimos, além do fato de percebermos as interpretações de uma situação óbvia, podem realmente sofrer variações de acordo com a forma que enxergamos o mundo.
A estrutura da exposição é constituída por imagens fotográficas belíssimas, juntamente com as cartas e outros materias, que são as respostas das 107 mulheres, além de vídeos de atrizes, cantoras e outras artistas lendo, cantando e interpretando a carta, além disso, você pode dar a sua resposta para a carta recebida por Sophie e quem sabe ver está resposta no site da artista na internet.
Se você está em uma fase ruim no seu relacionamento, talvez lá você encontre algumas respostas.

Cuide de Você!

Comentário (pós?) Moderno: "A Onda" e seu reverso

2009-08-31T23:16:00.000-07:00

Semana passada, tirei um dia para ver “A Onda”, filme que conta a história (baseada em um acontecimento real) de um professor de ensino médio alemão que, para ilustrar como se porta um regime autocrata, propõe uma dinâmica de grupo onde simula um sistema similar na sala de aula. O resultado, no filme e na realidade, foi catastrófico. O filme é interessante, pois trata do tema Nazismo dentro de uma perspectiva contemporânea e bastante madura na atual sociedade alemã, bem como a problematização a respeito da relação aluno-professor e os limites éticos e morais desta.

Para ver o filme, chamei alguns alunos. Dou aula no ensino médio, e o tema da Segunda Guerra Mundial é cobrado no currículo básico. Alguns alunos foram e assistiram o filme, e em meio a zona que criaram na sala de cinema, acharam o filme interessante. Viram o conflito e talvez até se colocaram no lugar daqueles que apareciam na tela: um grupo é formado, surge a identidade, a camaradagem. A noção de propósito, o “meaning” na palavra em inglês, emerge. A liderança aponta uma direção. Tudo é possível. Em nome do que está dentro, toda a extemporaneidade é simplesmente descartada. A existência de um é a não existência do outro. A dualidade política tão bem explicitada por Schmitt, Foucault e Agambem.

Saí do cinema e pensei: isso é possível? Um professor, hoje, num país como o Brasil, que teve, como a Alemanha, a experiência com um governo autocrático (de uma maneira bastante diferente, que fique bem claro) teria a possibilidade de criar tal percepção em uma sala de aula? Estes o tomariam por líder, se assumiriam enquanto um grupo único e fechado e se aglomerariam em torno de algumas idéias como união, força e disciplina?

Com esta pergunta, fui a escola disposto a ver qual é que era a real. E no meio do debate com os alunos, percebi como “A Onda” era um filme anacrônico. Jamais aquilo que aconteceu no final de 1968 nos Estados Unidos - e foi recriado na Berlim contemporânea - poderia acontecer. Não poderia, simplesmente, porque a internet mudou a sociedade. E esta resposta também tem sua dualidade, para o bem e para o mal.

O lado positivo, e talvez, o maior ganho no que se refere a educação política, mesmo que esta não seja percebida enquanto tal, é a idéia de autonomia. Os jovens de hoje jamais seguiriam qualquer tipo de liderança de maneira tão simplista: isto porque nada que alguém diga pode soar tão interessante: em nossa sociedade, o “eu” é que possa a ordenar suas próprias prioridades, podendo buscá-las como e quando quiser.

A internet é uma ferramenta mágica, pois ela cria um mundo onde todos criamos conteúdo, e sendo assim, a idéia de “autoridade”, ou seja, aquele poder que cria uma relação de legitimidade, é perdida, ou melhor, pulverizada. Quem é o especialista, o mentor ou o professor? A idéia de autoridade em um ambiente pulverizado transforma todos em iguais. Porém, esta também apresenta seu reverso, onde vemos o fenômeno “bolhas de autoridades” sem conteúdo, que simplesmente alcançam determinado status devido a uma lógica intrínseca ao meio. Este é outro debate.

Mas o argumento central continua inalterado: a “autoridade”, em toda suas instâncias, sofre uma seria incapacidade de penetração devido a descentralização da informação e a possibilidade de criação e ordenamento autonomos. O que importa é que a internet muda as relações que temos com conteúdo e idéias: se antes esperava-se a “autoridade” informar definir e esquadrinhar o que era relevante, bom e correto (e esta autoridade tinha esse poder por ter a informação, cultura e acesso), no mundo de hoje, o acesso e a informação são de todos. Sendo assim, não se precisa mais da “autoridades”, “criticos”ou mesmo “líderes”. Eu não ouço mais rádio comum, onde discjockeys escolhem o que vamos ouvir; as rádios online se adequam ao meu gosto. Lastfm, blip e o gethighnow.com estão aí, fora as ferramentas de RSS, e agora o Twitter, que dá a possibilidade de eu “seguir” coisas do meu interesse para que estas informações venham a mim. A cultura, fator relevante que foi colocado fora da equação perde importância com as ferramentas de busca: sendo a informação múltipla, instrumentos de filtragem permitem, com relativo sucesso, chegar-se ao objetivo proposto, com razoável nível de eficácia.

A outra razão é prima-irmã desta primeira, seu complemento e oposto. Havendo a quase-impossibilidade da criação de uma relação de autoridade nos moldes como apontamos aqui, o que é capaz de convergir para a criação de conhecimento? Como podemos superar a sedução da super-informação e nos ater a temas que mereçam especial atenção? Só uma quantidade absurda de grana e mídia é capaz hoje de criar audiência para algo específico. Mas mesmo esta grana já não parece mais suficiente: passamos cada vez menos tempo diante da televisão, nos apegamos as coisas de maneira cada vez mais superficial e o mundo torna-se cada vez mais rápido e dinâmico. Somos uma sociedade icônica, formada e ordenada por ícones. Mas quem tem todos, não tem nenhum. Michael Jackson foi o Rei do Pop. Provavelmente o último. Quem pode hegemonizar tanto a atenção em um mundo como o nosso? A indústria pop e o cinema estão se reinventando, e se esta indústria não é mais capaz de criar um super-astro, quem pode? Esta perspectiva a principio parece mais que positiva, mas ao mesmo tempo, dá espaço para uma eterna e indivisível mediocridade. Podemos nos acostumar com o pouco, com o raso.

Essa saturação cria um ambiente onde simplesmente a letargia torna-se uma profecia auto-realizável. Se é impossível a relação de “autoridade” nos termos colocados aqui, é também factível o marasmo da superficialidade, que cria apenas espelhos d'água. Ou seja, cada vez mais a idéia da aparência é a tônica, visto que superá-la torna-se dispensável, ou melhor, perigoso. Num mundo que cabe em 140 caracteres, se alongar pode ser uma espécie de suicídio intelectual. Em que medida a superação da noção de autoridade não está também acabando com a idéia da paciência, da minúcia e da atenção? Ao mesmo tempo em que destruímos o deus da “autoridade”, parece que destruímos também nossa capacidade de superar o que a principio não nos seduz, não nos entorpece não nos dá prazer. A idéia de ludismo, da facilidade, aparecem como nosso denominador comum: o que não me traz o que busco de maneira imediata, está fora. O ato de aprender, neste sentido, se torna quase pífio. O prazer contido ali é outro: existe mas está nas entrelinhas. E sendo assim, o mundo, em suas profundas desigualdades, continua fechado, e fadado a uma reprodução que se sustenta pela inércia.

O anacronismo de “A Onda” esta no fato de sermos agora uma sociedade sem líderes, e sem propósito. A idéia de algo que nos torne um, que aponte um caminho foi dinamitada da nossa mentalidade. Porém, ao mesmo tempo, nosso referêncial perdeu-se numa teia infinita e nossos parâmetros parecem nos levar a um processo cada vez maior de alienação. Superá-la requer suor. E quem está disposto a isto agora? Para o bem e para o mal, a idéia da massificação é passado. Assim como o sonho Hippie, esta tudo terminando como em Altmont.

Burning Love - Demo 2009

2009-08-24T14:49:00.000-07:00

O hardcore-punk é uma comunidade mundial. Comunidade também no sentido de que se você tem uma comunicação mínima, tem hospedagem garantida em vários lugares do mundo. Apesar dessa rede solidária, não podemos esquecer das diferenças estruturais, para quem se propõe a fazer música independente e alternativa no primeiro mundo, e no nosso caso no terceiro. O espaço da postagem não permite grandes elaborações acerca do tema, mas é bom ter isso em mente ao ler um texto que se propõe a falar de alguma banda.

Resumo da ópera: Começar tocando com Gibson, Marshall, Zildjan sem ter de passar por Tonante, Ciclotron e afins. Ou ter um cachê mínimo, por apresentação por menor que seja o lugar, pois existe um nível cultural do público que compreende que seu esforço de apresentação deve ter uma "restituição mínima", não aquela garrafa dágua, ou esquema palco-tomada-e mais nada que conhecemos por aqui.

Indo ao que interessa o Burning Love é uma banda canadense. Ela tem a sua frente o vocalista Chris Colohan, que desde de meados da década de 90 vem cantando em bandas que eu acompanho, tanto por afinidades musicais como por ideários políticos específicos. Dê um giro pela net, e busque as bandas Left for Dead (só não se engane com homônio death metal), Ruination e Cursed. Cada uma a sua maneira remete a uma musicalidade que traz a mente o hardcore clássico dos anos 80.

Por outro lado o Burning Love, nessa demo disponível para download gratuito, apresenta um som simples só que com uma veia mais rock. Tem um quê de MC5, de Stooges, com guitarras sujas e afinação baixa. Eu aprecio muito a faixa Money Shots, pois a linha de voz e os riffs remetem diretamente ao Black Flag, mas mantendo muita personalidade. A demo está disponível para download liberado e gratuito aqui.

Você deve estar se perguntando agora por que comecei com todo esse bla bla blá de diferenças estruturais. Bom, o Burning Love é um exemplo claro das diferenças entre o modelo de "faça você mesmo" que existe nos países desenvolvidos. A banda em alguns meses de existência já organizou algumas pequenas tours, pois existe um meio e condições para isso. Tudo isso, sem pretenção de ingressar a indústria musical. Mantendo o bom e velho anseio de ensaiar, compor, tocar e gravar. Ouvir essa demo é um presente não só pela boa música, mas pelas reflexões que podem causar.

Serviço:

myspace - http://www.myspace.com/burninglovers

blog do chris - http://yourfuckingfuneral.blogspot.com/